Matin

Par | 10 avril 2014|Catégories : Blog|

 

Tu ouvres la porte
Et c’est la mer qui pénètre
Avec toutes ses vagues de lumière et de sable
Le grand séjour de  la mai­son blanche :
un matin d’air, d’eau et de lampe où le jour monte
marche après marche du fond de la jetée jusqu’à la table  aux  bols du petit déjeuner.
Un seul instant d’in­vo­ca­tion et de silence
Et c’est tout le temps qui se livre à l’homme à l’unisson,
tout le temps flû­tant le temps par les grèves et le ressac,
tout le temps ramassé en une pure salve de sci­ence et de safran,
Sig­nant l’u­nique nais­sance du jour par où tout scin­tille du rond des bar­ques retournées
aux bois bleuis de l’horizon,
Où  ne vit rien qu’un soleil de sel, de sacre et de passion.

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Matin

Par | 22 juillet 2012|Catégories : Blog|

 

Dans la terre lentement
pénètrent des taud­is grisâtres.

Sous le gel, à distance,
            ils bril­lent tels une cité d’argent.

Des chif­fons sur les balustrades
sont les ban­nières des exclus.

Sur le trot­toir un camion bleu
attend sa couche de peinture.

Par­mi ce qui est disposé
on dis­pose du non-disposé.

Loin des rêves s’affairent les gens.

Des enfants farfouillent
dans une benne à ordures.

Sur un char­reton un tsi­gane charge du papier.

Une bouteille de vin, vide, en main,
un poivrot s’en va vers le libre-service.

Des manœu­vres sont passés à bicy­clette, ils allaient vers la tuilerie.

Comme à la sur­face du soleil
der­rière la fenêtre pal­pite la folie.

Exilé du paysage
un dément fouille par­mi les quintessences.

 

Tra­duc­tions de 
Lil­jana Huibner-Fuzellier
&
Ray­mond Fuzellier

 

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