à force de par­courir le vide
une tête, poing fermé,
se cramponne
sur d’interminables jambes

par­fois, le corps se fait cou tendu,
tire le cristal opaque vers le haut
arpente la hâte qui cherche
au creux de l’informe en devenir

à fouiller la peau de l’atelier
ou sen­tir la césure frag­ile du sourcil
l’argile saisi le ver­ti­cal au vol,
et tra­verse, le dos tourné à la porte

dans l’oblique du silence,
l’entaille d’une trajectoire
libérée d’un poids suspendu,
aimante ce qui passe à sa portée
 

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