Je sors de chez moi, la caméra
sub­jec­tive mord sur la barrière
de l’escalier, plus haut. Je
sors lavé, con­scient que je
vais au ren­dez-vous, comme promis.
Le plan me mon­tre jusqu’à la taille,
améri­cain dans mon allure,
peut-être, mais je ne par­le pas l’anglais
si ce n’est la langue de l’inquiétude
lorsque je me demande si je saurai te
fix­er sur la place qui bouge, ce jour
de marché. Puis mes pas hésitent
on voit mes chaus­sures sales, les jambes
des pas­sants, le monde du bas. La caméra
sonde la terre, elle est paranoïa.
 

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