Comme j’avais per­du jusqu’au nord de moi-même, le moineau des extases vint à ma rencontre.

Tran­si par trop de rêves, je suiv­ais du regard le vol incan­des­cent de mon ciel idéal. La foudre m’esquivait. L’amère expéri­ence de se savoir vain­cu époumon­ait mes mains. Le poème en bataille cher­chait à retenir entre ses bras ger­cés la laine d’or du rêve.

             Quelle chance fut la mienne ! La rumeur de la rue venait à ma rescousse. L’illusion s’effondrait
             comme un sac de per­les. Nous ne la ver­rons plus occul­ter notre mort.

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