J’ai bu un bour­bo­gnac au petit déjeuner –
à cette époque je com­mençais la journée
en allumant un contre-feu.

J’ai bu un rhum-sirop à la bou­tique Ciby –
mon verre est petit mais dedans je bois l’azur
(fac­ul­tatif est le sirop).

Au Vingt-trois un dalon m’a cédé son lopin ;
il entendait, las de grat­ter la terre en vain,
se met­tre à la raque à temps-plein.

J’ai bu parce que c’était samedi
et qu’il n’y a rien d’autre à faire ici
le dimanche.

J’ai telle­ment bu qu’à Saint-Pierre au cimetière
à peu près vers minu­it m’apparut Sitarane –
le vieux démon n’a pas changé :

la  mine en mie de pain et les orbites vides
et l’air plus que dou­teux d’un garçon de café
déam­bu­lant de tombe en tombe.

Décidé­ment je n’aime pas les revenants
ni cette voix blanche qui me souf­fle à l’oreille :
« Comme d’habitude ? »
 

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