Aux frasques de l’orage soumise, l’herbe dite folle

objur­gue le jar­dinier trop besogneux de consentir,

venu le temps de soupeser la valeur de ses pareilles,

les étrangères, non désirées, sus­pectes de tous maux ;

elle pense à la vie volante et ram­pante, et s’efforce

elle aus­si de fleurir au som­met de tiges incertaines

en corolles de couleurs vives, relais de l’ouvrière,

n’espérant nul avan­tage fors celui de leur survie.

Frag­iles, obstinées, pour l’essentiel qu’elles dissimulent,

elles puisent au plus pro­fond la force de faire front.

Homme de bien, que donc leur refus­es-tu d’être au monde ?

Il en résul­terait, par rebond calme, plus d’harmonie.

Mal­gré ce que tu oppos­es de sou­veraine ignorance,

ce que tu extrav­agues, l’autorité que tu t’octroies

en ayant la lubie de la pré­ten­dre naturelle,

leur élan vers la lumière et le tien sont bien jumeaux.
 

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