Je suis isolé dans les insond­ables étages
De ma maison,
Je vais d’une pièce à l’autre
Et ne résous rien.
Mes livres de terre cuite
Sont des biens que j’imag­ine ne pas quitter.
Je vis dans la littérature
Mais la lit­téra­ture n’ex­iste pas.

Une fenêtre ici
Où tout est provisoire.
Les lignes d’un sureau.

- J’ig­nore tout de la poésie -
Pour résumer l’é­ten­due de mes doutes.

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