Tu prononces le mot
jour,
mais entends-tu qu’un fleuve
de ténèbres charrie
en lui
l’haleine des pre­mières mères
jusqu’à la rive
de tes lèvres ?
Sens-tu que fraiche de n’avoir
pas encore touchée l’aube
la manne des étoiles tient
la terre dans sa toile
de blé fin, de lumière ?
N’en­tends-tu pas comme l’envers
du monde ouvrir les ailes du silence
et pass­er par tes yeux des ciels
de lunes franches
et les claires riv­ières de l’enfance ?

 

Il y a des joies pro­fondes comme l’hiver,
nées de la nuit et qui retournent
un instant tout à l’heure le malheur
de la terre.
Alors tu voudrais être pain
comme fut la lumière.

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