grappes des fontaines
enviées
vos vis­ages me disent
la pluie défaite

le vent venu
des lointains
tam­bourine à coups de langue sur la vitre

la sève inoculée
au nuage blême
se tord

où com­mence la sansouire
le cri de l’oiseau
déchire la flamme du soir

la mar­que bien­tôt dépassée
on ne trou­ve plus que le sable

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