Les gens sortent dans la rue en tranches fines

Chaque soir, je descends dans la rue
           et la rue s’enroule autour de moi
           comme le ban­dage sur la plaie.

Je passe le fleuve. Ses chiens infidèles
           me lèchent la main.
Par-dessous les ponts,
           coule la chair de mes ennemis,
                                  en grands quartiers, bleuâtres.

C’est ain­si que je marche à tra­vers la ville,
                       comme un dieu paresseux et cruel.
Les rues s’enroulent, poisseuses,
                       l’une après l’autre, autour de moi,
et cet enroule­ment, c’est la ville même,
           sous les hard­es mil­i­taires du matin.

Tou­jours plus mince, tou­jours plus lucide.
C’est ain­si que je marche à tra­vers la ville.
Comme un doigt qui tourne dans la plaie,
                                                          qui l’élargit.