Un Renoir qui se consume
Entre les lignes
Des vasques mâtinées de sang d’encre,
En filigrane, au sommet des ombres,
Une question :
Ne sommes-nous qu’en l’absence de l’un,
La présence de l’autre ?
Que battements de cils,
Palpitements ?
Ne sommes-nous, cultivés par le pain,
Que ventres déracinés, illusions ?
En clair, engrenée dans la femme,
Une réponse :
Au matin du monde, il y eut,
Papillonnants, deux cils en forme d’anse.
Anse du Grâal, anse de pluie
Cillants dans la nuit.
Puis, ce fut à grands traits,
A couteau tiré,
Que naquirent la rose et son ‚écumoire.