Poèmes

 

 

 

 

Nuit. Tombe. Sur. Univers. Clair. 

(le bleu)

 

 

Jardin. Flux. Mécanique. Eau. Flux. Cascade. Soleil. Incessant. Chaleur. Épaules. Genoux. Pastilles. Jaune. Yeux. Pouces. Yeux. Feu. Trèfles. Bleu. Mouches. Vent. Là. Herbe. Tremblement. Léger. Gramme. Or. Creux. Main. Jardin. Flux. Mécanique. Incessant. Fort. Incessant. Faible. Cris. Chien. Enfants. Eau. Torrent. Véhicules. Lents. Véhicules. Vite. Flux. Cascade. Fleuve. Mécanique. Herbes. Couchées. Vent. Grand. Nuit. Tuiles. Feu. Herbes. Pli. Force. Courbe. Terre. Peur. Enfants. Fenêtre. Nuit. Pli. Bruit. Chien. Cris. Peur. Bleu. Nuit. Éclair. Éclair. Éclair. Image. Nuit. Vent. Feuilles. Courbe. Casse. Flux. Fluide. Mécanique. Eau. Soleil. Pluie. Chaleur. Poids. Chaise. Corps. Longue. Nuit. Courbe. Torrent. Boue. Feuilles. Vol. Claque. Porte. Panique. Fort. Faible. Jour. Tombe. Blé. Vert. Long. Mer. Roule. Vent. Courbe. Sol. Haut. Couché. Yeux. Eau. Flux. Tonnerre. Éclair. Bruit. Vent. Herbe. Roule. Mer. Vagues. Herbe. Yeux. Orage. Fenêtre. Casse. Vent. Gouffre. Sol. Herbes. Trèfles. Mouches. Bleu. Pouces. Yeux. Jaune. Soleil. Voir. Air. Vent. Peau. Chaude. Lourde. Chaise. Corps. Descendre. Herbes. Trèfles. Terre. Sol. Verre. Eau. Claire. Main. Fraîche. Vitre. Orage. Fenêtre. Cris. Question. Porte. Claque. Eau. Trèfles. Verre. Mouches. Air. Ombre. Yeux. Mouches. Air. Soleil. Chaud. Coton. Terre. Fleurs. Fraîches. Ombre. Acacia. Feuilles. Trous. Maximum. Air. Soleil. Ombre. Avance. Frais. Sombre. Épaule. Froid. Frisson. Nuit. Orage. Vite. Fenêtre. Pluie. Ouverte. Pluie. Fraîche. Sol. Herbes. Terre. Ombre. Vent. Feuilles. Jardin. Flux. Mécanique. Arbre. Feuilles. Ombre. Parasol. Trou. Visage. Chaud. Tête. Cheveux. Sentir. Bon. Eau. Flux. Gorge. Cascade. Eau. Sentir. Flux. Blé. Roule. Herbes. Hautes. Prairie. Grande. Herbes. Hautes. Maximum. Toi. Taille. Elles. Herbes. Hautes. Courbe. Casse. Herbes. Fleurs. Trèfles. Eau. Flux. Pollen. Yeux. Gloire. Ombre. Goutte. Eau. Pli. Yeux. Sérum. Nu. Mains. Flux. Incessant. Fort. Faible. Moins. Peu. Nul. Rien. Sol. Trèfles. Chaise. Longue. Peur. Corps. Remise. Tôle. Froid. Pluie. Vent. Tempête. Pluie. Eau. Bleu. Vert. Soudain. Nuit. Air. Électrique. Masse. Eau. Herbe. Verte. Nuit. Bleu. Blanc. Colline. Eau. Nuit. Tuile. Bruit. Toux. Poussière. Nul. Toux. Herbes. Bêtes. Plumes. Nid. Corps. Peur. Peuple. Nuit. Herbes. Casse. Vent. Clair. Frais. Nuit. Genoux. Eau. Flux. Cascade. Pré. Bêtes. Gros. Grasse. Herbe. Lait. Âge. Rouge. Blé. Nuit. Vent. Beau. Loin. Fort. Herbes. Hautes. Corps. Dedans. Feuilles. Carré. Ivoire. Boutons. Yeux. Pollen. Rouge. Creux. Parfum. Yeux. Terrible. Sol. Feu. Pré. Herbe. Grasse. Nuit. Vent. Soleil. Tombe. Nous. Corps. Ombre. Chair. Seule. Jour. Nuit. Terre. Seule. Ombre. Chaleur. Yeux. Main. Pluie. Lourde. Vent. Casse. Herbes. Tôle. Feuilles. Branches. Nid. Trèfles. Blé. Vert. Haute. Herbe. Rose. Pétales. Rouge. Noir. Nuit. Non. Eau. Bleu. Courbe. Brille. Vent. Noir. Dedans. Nuit. Clair. Fort. Seul. Flux. Grand. Ivre. Peur. Sel. Noir. Yeux. Nuit. Jardin. Flux. Soleil. Corps. Nul. Nuage. Sombre. Blanc. Oiseau. Haut. Meule. Chaud. Chaleur. Soleil. Roule. Corps. Sieste. Boule. Meule. Rien. Nuit. Jour. Herbe. Sel. Eau. Tremble. Tête. Front. Yeux. Bleu. Eau. Coule. Joues. Jardin. Flux. Mécanique. Juste. Nuit. Tombe. Sur. Univers. Clair. 

 

 

 

 

 

 

 

Du sol vivant a surgi... 

(le rouge1)

 

 

 

Du sol vivant a surgi le doublon de l'homme et du poisson. La cordée d'une pêche miraculeuse. Loin la mer derrière la plage immense. Le pain par les miettes avance tout de suite. On tient le chapeau en papier volatile. Lui le grand innocent. Du sol vivant a surgi la ronde tambour et le cri droit – hélas, la perspective est close. Hauteur dont les genoux cognent. Ils marchent à l'abri du temps dans un linge usé et cette œuvre inédite ravale la face de Dieu. Ils avancent, un filet d'or sur l'envers. La nuque est tranquille avec son collier de vents. Du sol vivant a surgi la courbe d'un dos. Le poids de l'être. Le cuir d'un poisson. Ils n'ont pas eu peur de s'accoupler en ouvrant grand la bouche. Du sol vivant a surgi l'huile – le pigment pour écrire – la couronne et l'assise : rouge sang. Un bébé de neuf jours. Son crâne est mou comme une éponge. Les souvenirs s'agglutinent et perçoivent l'orée du fond. 

 

 

 

En marchant avec toi qui marches lent. Non loin de la verdure, l'avant-dernier jour d'un nom. On rajoute à minuit ce qu'il faut de secondes - la masse lourde d'une Terre surchargée d'elle-même. Témoin : la vie muette. 

Dites - quelle forme avons-nous ? Un corps semé de particules luminescentes. Nous voyons trouble. Que voyons-nous ? La patte d'un insecte soudain fractionnée. Est-ce une seconde ? Peut-être moins ? Lichen de feu ? Dès qu'on y pense. Quel est ce corps qui happe les collisions ? Un sentiment dans l'être humain. 

 

3

 

Et les méduses changent de couleur. 

 

 

 

 

Profond sous la terre qui commence à craquer 

(le blanc) 

 

Qui s'amuse dehors à fouetter les grands animaux ? Est-ce moi ? Est-ce toi ? Est-ce moi que tu suis ? Est-ce toi que je suis ? Qui s'amuse le soir à filer doux ? Est-ce mon angoisse ? Toi qui dors loin ? Qui s'amuse la nuit à partager le vert du feuillage ? La nuit de l'étoile ? Le frais de minuit ? La solitude des enfants qui dort dans le noir ? Qui s'amuse encore à relire tous les livres ? Est-ce l'oiseau ? Dont le bec sonne l'heure ? Pépie furieuse ? D'en être toujours là ? Qui s'amuse le jour ? Le fin tracé du cœur ? En maître sauvage ? Qui s'amuse le soir ? Le fin tracé du cœur ? Idem ? Avec en plus l'artère qui soulève ?
Boum boum...
Qui s'amuse à voir - dehors la nuit - la poussée lente des planètes ? Qui s'amuse le jour à mettre sous terre les épingles à linge ? Pour en faire un piège ? Pour qu'elles tiennent la terre ? La terre et l'eau ? Avec les feuilles ? Pour salir le linge ? Faire sécher la boue ? Étendre le linge ? Comme des fossiles ? Qu'on époussette ? Des épingles à linge ? Comme des vertèbres ? De dinosaures ? Qui s'amuse à creuser ? À enfouir sous la pluie ? À creuser sous la terre ? Des épingles à linge ? Comme un trésor ? Est-ce qu'elles brillent ? Les grises ? Et les violettes ? Où sont passées les dorées ? Profond sous la terre qui commence à craquer. Qui s'amuse le jour ? Avec Estrella ? Qui espionne l'amour ? En pensant qu'il est là ? Qui s'amuse à défaire ? À refaire ? L'alphabet ?
Moins le blanc de l'encoche,
le puzzle est entier.

 

 

Publié dans la revue Thauma, 11 « Couleurs, lumière »

 

 

 

 

Je vois naître la couleur puis se rétracte...

(le noir) 

 

Savoir si c'est moi qui ramasse les miettes à la main, si c'est moi la terrienne, si ma nage absorbe la mâchoire, la claque et l'ennui, si c'est moi la lessive, la meule noire, champ solaire, si c'est moi la roulade qui revient à l'air libre, ciel ouvert – malgré le fond noir de l'écran. Si c'est moi le défi d'apprendre tout par cœur. Karité, aloès, cire d'abeille. Si c'est moi la noirceur ou la grâce, l'entrelacs : ça y est, je vois ; la lumière du jour, l'hécatombe. 

Ne me parle pas comme si j'étais savante. Comme si je connaissais le sens des mots. 

Je traverse en deux temps. Ma peluche a perdu de quoi faire l'intérieur de son être. Qui devance de quelques pas les mots que je prononce ? Qui demeure en cet endroit ? Avec moi dans la lande ? Où se mélangent thym, menthe et marjolaine ? Et la coquille d'œuf brisée par l'enfant, est-elle soustraite à l'action pesante ? Avec ce qui me reste d'yeux, je vois : naître la couleur puis se rétracte. Comme si l'œil basculait dans le corps la plus grande part du monde. 

Je reconnais ton rêve, même en rêve, quand il est neutre, flou, loyal. 

Si je grattais derrière les livres, comme un loir, je découvrirais comment se noue, au creux de nuit du cri troglodyte, mienne et tienne, l'inspiration ; je chercherais en vain un exemple sans faille, le cœur comme un sachet qui ne bouge pas quand je bouge, un cœur autonome, le poids solaire de l'eau, les petites cloques de soleil dur, d'entrée de jeu, l'air tout seul qui joue comme un enfant : en silence, piment noir du mois d'août. 

 

 

 

Publié dans la revue Thauma, 11 « Couleurs, lumière »

 

 

 

L'enfant joue du tambour...

(le jaune et le vert) 

 

 

1

 

 

L'enfant joue du tambour, dit chut ! aux oiseaux, commence,
un peu hagard, un peu à l'aveugle.
La peine a disparu
ou presque
et s'avance, fillette, avec un faible pour toi. 

 

 

 

Quelque chose en équilibre sur la tête,
l'enfant marche,
pour que ça tienne, pour que ça tombe.
Où vais-je aller avec ma fusée ?
Vers le ciel jaune ou le ciel vert ?
Le coq fait miaou. 
Où sont-ils, les arbres qui pensent ? 

 

 

3

 

As-tu perdu le sens de l'air ? Le sens de l'eau ?
Mais l'eau n'a pas d'empreinte.
Pas plus que nous-mêmes.
L'arc-en-ciel est-il ce qu'il est ou l'est-il à cause des couleurs ?
C'est la question irréelle.
Le grand débat des huit-neuf ans. 

 

 

Publié dans la revue Thauma, 11 « Couleurs, lumière »

 

 

 

Est-ce que ça flotte les billes ? 

 

 

Est-ce que ça flotte les billes ? Se demande celui qui regarde à travers comme on cherche à voir l'entre-choc des mondes. Est-ce que ça flotte avec la lumière et son tilt indéchiffrable ? Est-ce que ça flotte les billes dans l'eau claire d'une rivière ? Dans la main de l'enfant qui joue à Jonas saisissant la baleine. Est-ce que ça flotte comme une feuille ? Comme la lotte ? Est-ce que ça flotte comme le sens ? La répétition des leçons ? Est-ce que ça flotte comme le mime qui balaie tout langage ? Ou bien l'ombre qu'on bouge pour s'éloigner de soi ? Se rapprocher ? Est-ce que ça flotte ? Comme les noms que ça porte ? Les agates ? Les araignées ? Les tornades ? Les dragons ? Est-ce que ça flotte depuis longtemps ? Depuis toujours ? Depuis qu'on joue ? La première roue ? Est-ce que ça flotte dans les parois ? Avec quelle main ? Est-ce que ça flotte avant de couler ? Combien de temps ? Peut-on le voir ? L'instant d'avant ? Avant de couler ? Est-ce que ça flotte ? De quelle couleur ? Faudrait-il un filet ? Pour les garder ? De couler plus bas ? Est-ce que ça flotte les billes qu'on partage en deux tas ? Est-ce que ça flotte comme la nef qui sauve Hélène ? Est-ce que ça flotte les billes qu'on jette en colère ? Est-ce que ça flotte les billes qu'on n'a pas ? Qu'on a perdues ? Qu'on palme entre ses doigts ? Pour nager avec ? Est-ce que ça flotte les billes en terre cuite ? Qui ne cessent pas, jamais, de jouer. Est-ce que ça flotte ? Comme une toupie ?

Multicolore. 

 

 

Marie-Noëlle Agniau, 2012/2013, Couleurs.