LA BOUE TOURNE

 

Sans être spongieux
le sol dansote sous les pas
La vie gigote sous la semelle

Entassés couche sur couche
les cadavres de tous poils
jouent les champions cyclistes

Chaque arpent de terre demeure
un tapis roulant de vie
un tapis tissé de tant de morts

Motte mille fois cassée
pulvérisée et retournée
neuve depuis le premier jour