Enfoui au fond du temps
                  dans la résine d’une trace

                  le pre­mier songe que tu frottes
                  au matin sur la buée.

                  Au fond du temps et de la nuit
                  pliée aux qua­tre coins

                  elle brille 
                  dans un mou­choir de cendres,
                  l’ombre.
                 
 

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