Les plat­i­tudes franchies au tra­vers des brumes
Hommes de fente, nous glissons…
La déchirure ouvre l’espace à nos ailes d’oiseau
Au-delà il faut creuser pour atteindre

L’écriture basse offerte au pierc­ing des pluies,
Tu ne vois qu’éboulis, herbes rares,
La fin d’une terre que tu ignores
 

image_pdfimage_print