Le sonnet des Sibylles

 

De syl­labe en syl­labe elles éla­borent l’antique
Epreuve du sens rivé aux désirs autonomes
Et cou­vrent l’œil infirme d’un invis­i­ble baume
Fait des sons sibyllins dans leur bouche éclectique

Ces femmes                         je veux les retenir
                      claires obscures
Non point comme d’amusantes fables tant s’en faut
Ni pour met­tre à mal l’injuste glose du héraut
De l’Un pénétrable 
                                  malaimé 
                                                    à bannir
Sans pitié pour celles qui déti­en­nent le la
Du faux chant des hommes n’y enten­dant que le glas

De la perpétuation
                                Ces femmes sans loi
                                                    Je veux les faire revenir
Au lieu de la vague prose
Qu’elles arrachèrent à sa cause et qui encore osent
Hanter dans nos chapelles les mâles souvenirs

  

 

Infans

 

Des limbes revenu
                                 le bel enfant de l’Art
Vocalique appose au monde un autre regard
Ver­nac­u­laire où accule le sang de ses pairs
Morts là où lui peut encore voir les rivières
Qui ne cessent pas de luire pas d’ébaudir
Avec leurs chants de bataille finie l’ouïr
Des sur­vivants de la vie vécue
                                                     il a mal
A l’endroit des vis­ages dormis dans les vals
Rétré­cis par son cœur antithétique
                                                                esquisse
Du locus amœnus les lim­ites cicatrices
Sur lesquelles il se tient en défrichant la vue
Il fait un pas foule du pied l’herbe battue
Con­tre une pierre chute
                                            déjà il se fait vieux
                     (des­tin consonantique)
Il a deux trous bleu-silence au lieu de ses yeux

 

 

Les choses

 

Jeté le filet sur l’abondance des choses
J’épuise mes mains mis­es à l’empan du dehors
Dix doigts ne suff­isent pas au poids de mon corps
Allégé du désir d’elles qu’on y appose

Les choses                  je ne les vois pas encore
                  les choses
Gisent ajournées au fond de l’étang d’une eau
Qui dort quand moi je voudrais plonger sur le dos
Nuque ten­due yeux éveil­lés vers le ciel d’or

J’ai peur du noir
                             ne nage que sur les bords
Oublie peu à peu face au pré­cieux bleu sans Cause
L’objet inas­sou­vi de mon pre­mier effort

Eblouie je sens alors mes pieds qui se posent
Au filet inutile dont les choses se bardent
Par­tant d’autres l’auraient jeté
                                                       moi je le garde

 

 

Limitation

 

Si nos mimes étirent
L’étendu     monde amer
                déjà
Sale et sucré
Pour n’y trou­ver que
Râles
       cris
pleurs et rires
Ebroués du bout
De nos doigts alanguis

Si par­ent nos dits répétés
Le vu au devant en partie
Des mêmes
Con­tin­gences infinies
Pour s’y recon­naître pâles
Et bubelés
                   presque morts
Le front pan­tin plein de rides
Le regard
Eber­lué liquide

Si
Si
Si l’engeance

Alors je dis oui
                        d’accord
Merci
             encore
De tout ce dépareillage
De ce vain maquillage
Où la réal­ité ivre de nous
Se dit sous
Les super­fi­cies les étages

Je dis aux Hommes
A la peau grise et luisante
Soyez
Archéo­logues du bâti
Sur un puits sans frontières
Jouons                  la pièce
dos courbé
De la vie montante
Tirons à pile ou face
Vers le ciel dans l’ombre tapi
Lais­sons les cous lisses
Les corps purs au vestiaire
Et entrons bardés d’insu dans la place

 

 

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