Suzanne Dracius, Exquise déréliction métisse

Pointe-des-Nègres

À Aimé Césaire, cette prosopopée de 

la ville qui eut pour maire un poète

Là débar­quèrent

naguère

les frères

et sœurs d’Afrique

en souf­france

sous France

sous-France

déportés.

Là s’épand ma gésine urbaine.

Tha­las­sique est cette hystérie :

ce ven­tre est ventre

de la mer.

J’ai fécondé l’écume marine.

Moi je pénètre, tendue,

la houle por­teuse de négriers.

Moi j’ai pointé mon phallus

dans l’utérus

océan

pour en faire naître des lots de nègres

tout debout.

D’ores et déjà, désormais

je fais assaut d’urbanité

sans par­venir à oublier

que je me nomme « Pointe-des-Nègres »

dépos­sédée de mon nom d’Afrique.

Com­ment me crièrent-ils

antan

ces enchaînés, lorsqu’ils posèrent

sur mon écale

leurs mil­lions de pieds sanguinolents : 

Fon­go ? Dankan ? Goanuà ?

Ou bien Nchi Kavu ou Goà ?

Mon­tent à mon oreille par gros vent

les noms qu’ils me hurlèrent naguère

ces rauques gosiers africains

avant que je ne fusse « Pointe-des-Nègres »,

pen­dant que j’étais Pointe à Nègres,

pen­dant que, de mon fer pointé

au fond des entrailles de la mer,

nais­saient des lots, des piles de nègres

à l’envi,

des charges de nègres

à l’encan,

de mes graines, dans l’effervescence

de la matrice océane

au temps où je vio­lais, impavide,

l’immensité caraïbe.

En elle j’épandis ma semence

en plein mitan de cet océanique bassin.

En sor­tirent des myr­i­ades de nègres

debout

hauts con­gos

haut lev­és.

Quel nom d’Afrique me donnèrent-ils

avant que les leucodermes

ne me bail­lent pour nom « Pointe-des-Nègres » ?

Souf ? Ter­rou-bi ? Less­di ?

De leurs cabèch­es esclavées,

de leurs boudins

gon­flés de faim,

leurs langues asséchées d’eau saline,

du tré­fonds de leurs gosiers rauquis

de tant et tant crier famine,

quel nom d’Afrique pou­vait sourdre ?

Fus-je criée Mabélé, Oto,

Monkili, Hmsé ou Molon­go ?

Lorsque, sur ma squame courbant

leurs indénom­brables échines

lacérées à coups de chicotte,

ils posèrent leurs pieds en sang

cou­verts de chiques,

tchip ! com­ment avaient-ils rauqué

« Terre ! Terre ! » en leurs langues d’Afrique ?

Terre je suis, sacrée, suburbaine,

mul­ti­col­ore, à ce jour.

En mon hyper­marc­hand rond-point

quelle noire lumière dif­fuse mon phare ?

Pointe-des-Nègres  – quarti­er de Fort-de-France, lieu de débar­que­ment des esclaves déportés d’Afrique pen­dant la traite négrière –

 jan­vi­er 2006 

© Suzanne Dracius 2011

Exquise dérélic­tion métisse, éd. Desnel (Prix Fetkann Poésie)

Antonomase en temps de cyclone

Avec les flots bruis­sants de la riv­ière qui coule au fond de ce jardin,
S’échappant, mar­ronnant, fluette mais fougueuse tellement
Jusqu’à la Pointe-des-Nègres — qui sait ? elle en a l’impétuosité —
Exit la lycéenne scéenne en DS 21,
Femme pour­fendue à la mer­ci du moin­dre macho venu.
Existe, dans les tour­bil­lons, les ondes béné­fiques, cycloniques d’un vocif­érant hur­ri­cane,
Mordil­lé des dévo­ra­tions d’érotomanes distingués,
Un palin­drome sal­va­teur de l’épéen guer­ri­er de l’Iliade,
Le para­dox­al pseu­do­nyme si incroy­able­ment gaulois,
En ana­gramme de cet homérique hapax

Exit la moitié de moitié,
La mi-ceci mi-cela.
Existe la réap­pro­pri­a­tion d’un être dans son intégrité
— Sa total­ité recouvrée,
Son entièreté assumée —
Pour qui toute dis­crim­i­na­tion pos­i­tive est un oxymore,
Pour qui chaque récrim­i­na­tion légitime est tautologie,
Pour qui l’affirmative action n’est pas que fig­ure de style
Pour qui le chi­asme n’est pas qu’impure ou vaine rhétorique
S’il est « peau noire, blanc dedans »
Ou « la peau sauvée, noir au fond ».
Enton­nant en ces temps de cyclone
Une antono­mase plus réelle qu’Hercule, Apol­lon ou Vénus
— Métis, métis —,
D’une palin­odie plus qu’humaine,
Trois petits tours firent les Pléiades
D’onyx et d’albâtre, puis s’en furent,
Au nom­bre de sept, toujours.

© Suzanne Dracius
extrait d’Exquise dérélic­tion métisse(Prix Fetkann Poésie), éd. Desnel