Geneviève Bertrand, À bouche décousue

Geneviève Bertrand s’inclut sans nul doute dans ce « Elle » qui ouvre le pre­mier poème don­nant son titre au recueil. C’est au cri pri­mor­dial que la bouche décousue/s’apprêtait à livr­er passage.

Poète du corps, celle qui a l’habitude par ailleurs de tra­vailler avec des choré­graphes, a eu envie de met­tre en mots la puis­sance des créa­tions de Pina Bausch en nous don­nant à enten­dre le bour­don­nement obsédant/prologue du print­emps et de son sacre.

 

Des femmes
Longs corps pâles sous leurs tuniques
Pieds nus
leur adhérence à la glaise
La nudité remonte le long des corps mêlés
comme anonymes

 

Dans la dernière par­tie du recueil, la poète s’extrait de ce com­pagnon­nage féminin et le “Je” surgit.

Elle sait, par expéri­ence, que La parole est à l’intérieur/Enclose de silence, mais aus­si que ce mot Chamane, ce mot guéris­seur, qui vient de plus loin, dif­fi­cile à capter, allège l’âme et le corps.

Elle enjoint à Dire/ Dire le dit qui se refuse/Réfugié dans l’ignorance/à sa lisière. A délivr­er chaque matin les gestes et les mots/ englués d’ombre/Les net­toy­er du pla­cen­ta de la nuit, afin de don­ner enfin, vie au corps/corps aux mots.

Car l’écriture pour Geneviève, comme la marche, comme le retour aiman­té vers l’arbre tutélaire, est un impératif pour être, pour faire advenir la beauté et son corol­laire, la vie. Il y a longtemps qu’elle a décidé de Ne pas choisir, de tout pren­dre par dev­ers soi/jusqu’à découdre les lim­ites. Et puisqu’elle nous y invite, nous sommes prêtes à l’accompagner nous aus­si dans ce tres­sage de mots qui lient en gerbes soro­rales, depuis la nuit des temps et pour longtemps encore, la des­tinée des femmes. 

 

À bouche décousue

 

Elle  mar­chait
Regard aiman­té à la césure de l’horizon
Au ven­tre
le poids gra­vide d’une nécessité

 …

Une falaise habitée d’oiseau
s’ouvrit au repos d’une nuit
Moment réc­on­cil­ié comme sève féconde
Frag­ments d’enfance émergés à la surface
recousus à l’intime du paysage 

 …

 Alors
Elle lava d’eau fraîche ce cri avorté
Lui ren­dit justice

 

***

 

Attente de braise

 

Écrire pour apais­er la nuit
son tumulte farouche

Vouloir juste Cela
la caresse en pléni­tude du soleil et du vent
la volup­té des draps rugueux
Me lever le matin       Ouvrir les volets à la lumière
Atten­dre le « Vis­i­teur qui jamais ne vient »
Celui du Vish­nu Puruna
Vis­i­teur demeuré sus­pendu à l’interstice
et par qui l’Attente reste légère
en alerte
Quête inlass­able         Jamais comblée
tou­jours jeté hors de soi