il suf­fit de regarder 
dans l’œil du cobra,
il suf­fit de regarder dans l’œil d’un mort, 
ou dans le pix­el qui hurle dans le téléviseur. 
ou encore dans l’œil de bœuf de la terreur, 
ou dans l’iris pâle d’un clo­do fou,
ou d’un épilep­tique maniaque 
hurlant pour plus de mort.
il suf­fit de regarder à la lueur d’une ampoule qui pâlit 
l’inconstant plafond
d’une larme qui s’effondre
sur le par­quet plat d’un ciel mouvant.
il suf­fit de compter le glas d’une montre, 
d’une trot­teuse lasse de courir
pour enten­dre tous les cadavres que la vie amorce 
d’une seule détente
courant sans faux pas.
il suf­fit de mourir dans le noir et de regarder dans un asile 
ces vit­res de verre teintes,
il suf­fit de regarder la peau crispée 
d’un dépres­sif sauvage
pour sen­tir la bouil­loire hurler 
d’un crisse­ment sans nom.

mort et sans bruit, 
préal­able sans frontière.
évangiles toni­tru­ants d’un chagrin 
éter­nel, d’un enfer insomniaque, 
d’une pute borgne,
d’un ter­ror­iste amnésique de son amour, 
d’un paralysé n’arrivant à se sucer la queue 
pen­dant que rien ne répon­dra à son nom,
à ces mains lass­es cher­chant dans l’air
de quoi nour­rir l’immobilisme du monde. 
la pau­vreté de notre désir est sans limites.
et on nous apprend qu’un homme en bonne santé 
est plus puis­sant qu’un homme malade.
et notre sys­tème édu­catif nous apprend 
qu’il faut com­pren­dre pour ne pas hurler,
mais qui a enten­du la larme de ciguë qu’un homme 
nour­rit jour après jour, dans le noir
sans un bruit,
jusqu’à s’étouffer sous le grince­ment de larmes 
plus agiles que ses doigts…
qui a enten­du un bipo­laire cinglé hurler 
pour sen­tir son prénom palpiter

plus que son amour, 
plus que son cœur, 
plus que sa honte.
qui entend dans le noir
la clameur d’âmes évanouies
qui ne ressor­tiront jamais des ténèbres
de la noirceur ?
d’un vide si abyssal 
qu’il devient transparent 
au sim­ple pas
dans un couloir ;
si noir, que l’on se noie 
dedans et qu’on n’en ressort jamais 
que trop tard
quand la lumière a abat­tu toutes ses 
cartes
et le ciel tous ses rêves.

mort
et sans épitaphe
dans une guerre du silence.

mort sans parafe,
sig­nant en let­tres de sang 
l’anonymat de l’air,
la con­stante du soupir, 
la ter­reur de la honte
et l’horreur de tout vivant.

nous mour­rons dans le noir agi­tant des bras 
comme des draps brisés
aux plis échan­crés comme des lèvres hurlantes.

nous hur­lons dans le noir 
d’un silence si profond
que nous n’entendons même pas hurler 
la sirène du monde.

nous brûlons le quart de mégot 
en exis­ten­tiels karmas,
nous fumons à la racine l’os 
qui nous tient d’égo,
un égo plus mai­gre qu’un rouleau de cuisine, 
un égo plus plat qu’une assi­ette brisée,
un égo si triste
que si les larmes pou­vaient couler,
un rideau de sel entarterait toutes les fenêtres 
du monde d’un gris terrible.

non,
nous ne sommes pas heureux.
nous crions de ne pou­voir satisfaire
ce que l’esprit demande
à pro­por­tion de ce que la chair désire.

nous hur­lons de sat­is­faire le bas branlant 
de la tour de Pise,
nous hur­lons de nous esclaf­fer dans le noir 
en scar­i­fi­ant des bras ridés
ne serait-ce que pour sen­tir la monstruosité 
de notre horreur
voil­er le consensus 
même du monde.

nous pleu­rons, 
nous pissons, 
nous chions, 
nous saignons,

le bas des immeubles s’effrite sous un bat­te­ment de paupière, 
les dunes s’abattent comme des automnes sur des vies
plus pau­vres qu’un sabli­er de verre bâti dans une bouteille 
en plas­tique tranchée.

et on ne nous apprend pas
la ter­reur d’un homme seul entre­tenant une plante séchée 
dans la con­damna­tion éternelle
d’une honte privatisée.

non,
nous ne sommes pas heureux.

nous pleu­rons, 
nous pissons, 
nous chions, 
nous saignons.

et dans le respectable réquisit d’une société qui tue 
sans sign­er de chèques
qu’au bas d’une mort à crédit pourvue à seule 
men­tion de drame,
nous abat­tons les rideaux,
nous sor­tons les couteaux, 
nous entail­lons la chair, 
nous tra­vail­lons à l’esprit
ce que le monde ne peut user 
jusqu’à la moelle.

nous sec­on­dons le tonnerre, 
nous tra­vail­lons la pluie,

nous fanons sous le bruit des pas de nos maîtres,

nous sommes des mainates sec­ouées par le tonnerre, 
nous sommes des singes jouant sur un bidon, 
cog­i­tant pour l’élémentaire
dans la comédie poli­tique de nos égos, 
tra­vail­lant le vide de l’air
et le plat du verre
dans un regard plus triste
que n’importe quelle nuit d’hiver.

SEUL.

SANS PRENOM.

ANONYME

ET MORT,

NOUS NOUS LEVONS.

et dans le noir
nous épelons le sommeil 
comme nous éplucherions 
un rêve
d’un baiser 
plus mortel
que n’importe quelle femme 
aimant
n’importe quel schiz­o­phrène fou.

nous nous taisons 
et mourrons.

il n’y a pas de réponses.