Née à Van­cou­ver, en Colom­bie Bri­tan­nique, Lee Mar­a­cle est mem­bre de la Nation Sto:Lo. Elle enseigne au Cen­tre des Études indigènes à l’université de Toron­to, où elle sert de con­seil­lère pour les étu­di­ants abo­rig­in­aux et où elle est direc­trice des cul­tures tra­di­tionelles pour l’École de Théâtre Indigène.

Ses oeu­vres poé­tiques com­pren­nent les vol­ume Bent Box (2000) et Talk­ing to the Dias­po­ra (2015) ain­si que de nom­breuses pub­li­ca­tions en revues. Elle fig­ure dans plus d’une douzaine d’anthologies d’Amérique du Nord. Son roman Le Chant de cor­beau, qui traite de l’épidémie de grippe asi­a­tique à Van­cou­ver dans les années 1950 et de la nég­li­gence sys­té­ma­tique de la com­mu­nauté médi­cale des Blancs à l’égard des com­mu­nautés indi­ennes, a été pub­lié en français en 2019.

Pour Lee Mar­a­cle, la poésie est une oeu­vre col­lec­tive. Elle apprit de son grand-père l’importance du son et du rythme. À son tour, elle écrit des poèmes avec ses deux filles, Columpa Bobb, par ailleurs pro­duc­trice de films, et Tania Carter, qui est égale­ment pein­tre. D’écrire, dans la tra­di­tion amérin­di­enne, veut dire de con­tribuer à la vie de la com­mu­nauté. C’est ce que représente le dernier vol­ume pub­lié par la poète et ses filles, Hope Mat­ters (2019). Les poèmes très divers de ce vol­ume par­lent du voy­age des peo­ples indigènes – aus­si appelés les Pre­mières Nations, depuis l’arrivée des colons anglais jusqu’à la réc­on­cil­i­a­tion au-delà de l’arrachement et la dis­son­nance cul­turels qu’ont vécu des pop­u­la­tions entières pris­es entre tra­di­tion et adaptation.

Le thème de la réc­on­cil­i­a­tion est cen­tral à l’oeuvre de Lee Mar­a­cle qui n’en cache pas les dif­fi­cultés: colère con­tre l’envahisseur, frus­tra­tions devant l’ignorance destruc­trice des colons blancs, douleur de la perte de l’identité tra­di­tion­nelle, reven­di­ca­tion très dévelop­pée du droit à la parole, volon­té de per­sévér­er dans la pro­tec­tion de valeurs indigènes essen­tielles, sol­i­dar­ité avec les pop­u­la­tions opprimées telles les Palestiniens.

La nature est très présente dans son oeu­vre. Sym­bole d’innocence pri­male et de beauté, ses couleurs, sons, lumières, et paysages n’ont aucun secret pour la poète qui leur con­sacre ses plus beaux vers. La com­mu­nauté indi­gene est égale­ment très présente dans ses poèmes qui font de l’amour mater­nel un pôle essen­tiel de la pro­fondeur palimpses­tique et his­torique de chaque événe­ment de la vie/poésie. Car dans l’oeuvre de Lee Mar­a­cle, la vie est la poésie et la poésie est la vie.

Les poèmes ci-dessous sont traduits pour la pre­mière fois en français. Ils vien­nent de Bent Box et de Talk­ing to the Dias­po­ra. Nous tenons à remerci­er vive­ment Lee Mar­a­cle et ses édi­teurs pour leur gra­cieuse per­mis­sion de les repro­duire ici.

Tra­duc­tion de Alice-Cather­ine Carls

Du vol­ume Bent Box (2000)

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Ma boite de lettres

 (le 23 décem­bre 1959)

Je n’avais que six ans quand on me força à prendre
la boite de let­tres bestiales.

L’amitié man­qua dès le début.
Nous nous en voulions.

Elles se bous­cu­laient en dessins
fous, insen­sés, ridicules.

Défi­antes, elles sautaient autour de moi
n’importe com­ment et en rond.

Elles me val­urent des ennuis, ces malignes
petites crapules.

Elles me détes­taient. Pré­tendaient que je
ne les com­pre­nais pas.

Je sautais dans la boite, les attrappais
et les clouais au sol.

Cela rata, elle se bat­taient bien.
Elles étaient vingt-six et moi, une seule.

(Ajouté en 1991 après avoir retrou­vé ce pre­mier poème que ma mère avait gardé).

Avec dili­gence et persistance
je devins leur amie

Il me fal­lut des années
pour les assagir.

Maman

un chaud écho de voix
passe sur les pieds endoloris
et les doigts gelés

une loufo­querie
une volée de sons rythmés
j’écoute maman
rire dans la cabane aux crabes.

vingt-neuf ans plus tard
pas­sant sur un dos endolori
et des doigts gelés

une loufo­querie
envoie un écho de sons rythmés
mes enfants écoutent maman
rire dans les framboisiers.

(Maman: jadis je me cachais der­rière la cabane aux crabes pour t’écouter, toi et les femmes 
qui tra­vail­laient avec toi, par­ler et rire, au rythme réguli­er du marte­lage des crabes. Je riais tout 
douce­ment pour que tu ne sach­es pas que j’étais  là. Je voulais enten­dre les his­toires, le rire, je ne 
voulais pas être renvoyée.

Je ne par­lais pas encore. Quand je sus par­ler, mes sen­ti­ments et mes pen­sées étaient pris­on­nières de 
la dureté de la vie. La voix et les mots m’étaient étrangers; je voulais com­pren­dre pourquoi.)

∗∗∗∗∗∗

Du vol­ume Talk­ing to the Dias­po­ra (2015)

Les cartes

Les cartes sont des ordres de marche vers des lieux anciens connus.
Les cartes con­jurent des sou­venirs de butin, pil­lage et innocence.
Les cartes sont des voy­ages vers des illu­sions que per­son­ne n’a perdues.
Les cartes sont des re-vis­ites cri­tiques, des visions de répéti­tions inédites.
Les cartes diri­gent les inten­tions, attirent l’attention, et révè­lent un prédécesseur.
Les cartes dis­persent le réfléchir et trompent le bien-être.
Les cartes aplatis­sent sur­faces, temps, dis­tance, et hauteur,
réduisent les illu­sions essen­tielles à des rubans d’encre et de couleurs.
Les cartes sont prétentieuses,
visant à con­naître le lieu de toute chose, quelle arrogance,
pré­ten­dant avoir un pou­voir dont elles sont démunies.
Les cartes ont des limites.
Les cartes sont tou­jours datées.
Les cartes ne mènent jamais à l’inexploré.
Les cartes font cul­buter notre atten­tion d’être en endroit,
de temps méta­physique en rues, routes, et horloges.
Les cartes escamo­tent notre éventuelle réponse à la profondeur.

Les fils

cer­tains fils sont des cor­beaux métamorphiques
qui de leurs ailes emplumées taquinent des rêves noirs,
les trans­for­mant en con­cepts de fer forgé qui vont
bercer leur voy­age à tra­vers le temps sur des ailes
dont la tâche est de porter les mes­sages d’instants
inter­calés entre passé, présent, et futur,
en espérant que ceux qui ont les pieds ancrés dans le
présent ver­ront le mag­nifique film mul­ti­col­ore qui les
con­duira vers l’espace entre des mon­des en collision.

cer­tains fils sont des loups vision­naires qui arpen­tent leurs
mar­quages d’urine, l’espoir dans les mâchoires,
les dents acérées, les yeux trouant l’espace-rêve
de minu­it juste au-dessus du ter­ri­toire qu’ils
ne partageront jamais avec le monde, mais avant de
réduire l’accès à leur ter­ri­toire ils invi­tent la corneille
qui vole con­tre leur épaule à com­mu­nier, lui lais­sant jeter
un coup d’oeil sur la fin du sen­tier de l’avenir.

cer­tains fils sont des ours qui soignent notre vision du monde avec
les mêmes vieilles images folles qui dansent dans
nos têtes, nous con­va­in­quant que tout est comme il faut
jusqu’à ce que nous imag­in­ions le ciel dans une direc­tion insensée
et pas seule­ment les enfants de la terre jouissant
de la vie. Ce traite­ment nous sauve d’une sauvage
auto-destruc­tion, nous remet sur un chemin où le
début est si facile que nous reprenons espoir.

cer­tains fils sont des cra­pauds vautrés sur des feuilles de lotus,
croas­sant à l’unisson, cri­ant au loup, au cor­beau, à l’ours, pour
l’instant, enquê­tant sur leurs his­toires, questionnant
les voy­ages, exam­i­nant la trans­for­ma­tion, trouvant
dans leurs gorges rauques une jauge pour éval­uer la
rhé­torique des ani­maux ter­restres puis ils décident
de sauter tous ensemble.

Ciels noc­turnes

Les ciels noc­turnes passent sur l’Ile de la Tortue
en émet­tant des tons noirs funèbres
en atten­dant que le soleil revi­enne embrass­er la terre
et la baign­er d’une douce lumière jaune givré
Les ciels noc­turnes emplis­sent l’espace entre le corps
chaud de la terre et le monde émer­veil­lé des nations d’étoiles
Viens, ciel noc­turne, viens à moi, aime mon corps étendu
des­sine de chauds rêves noirs sur ma peau offerte

Les ciels noc­turnes m’apportent les souvenirs
d’une femme à la peau brune tournée vers l’est
regar­dant le soleil se lever sur des voiles gonflées
atten­dant les vis­i­teurs du bateau, innocente

Venez à moi, ciels noc­turnes, enveloppez-moi de noir
aimante lune bleue de minu­it à la lumière pâlie
chu­chote des mots ten­dres, apaise mon corps endolori
réchauffe mon coeur dans l’attente de demain

Les ciels noc­turnes vien­nent en retenant leur souf­fle, croquant
les paroles des âmes piégées coincées dans l’enclos
entre le corps de la terre et la fron­tière de son souffle
Âmes piégées atten­dant leur dernier retour chez elles

Les ciels noc­turnes vien­nent partager l’haleine des corps
des corps saig­nants qui cri­ent partout leur sang
Ces esprits désavouent les his­toires des ren­con­tres du
pre­mier type. Silence, ô nuit, laisse-moi me repos­er, silence

Des baïon­nettes miroitent dans mon obscu­rité. Froide lumière
coupante réfléchie dans les mains d’hommes dont
les esprits vides plon­gent des bar­res d’acier dans
les frag­iles corps des femmes venues les accueillir
Ciel noc­turne, viens à moi, aime-moi
Enveloppe-moi, emmène-moi là où
mon coeur pour­ra trou­ver le souf­fle néces­saire pour parler
aux femmes dont le sang tache tou­jours le sol

Ciel noc­turne, viens à moi, aime-moi pour que je puisse
éten­dre le tabac – faire face à ces femmes
les enten­dre me dire les céré­monies dont elles ont besoin
pour deman­der aux Nations d’Étoiles de les ramen­er chez elles

Ciel noc­turne, viens à moi, touche l’origine du souffle
Emplis-moi de la voix dont j’ai besoin pour chanter le chant
qui trac­era le sen­tier d’étoiles dont ces femmes ont besoin
pour leur long voy­age vers leur demeure – viens, ciel

Le velours des ciels noc­turnes danse de part en part
dans une beauté de rêve, la céré­monie émerge
libère mon esprit, résoud le dilemne
des femmes à l’esprit piégé qui dansent

Le ciel noc­turne vient, saisit les rayons de lune
les étage entre la nation d’étoiles et la terre
La nuit mur­mure reviens chez toi, enfant – reviens chez toi
quitte cette île de sang, de froid, et de mort

Les ciels noc­turnes don­neront en retour d’amples rêves
d’amour, de vie, d’avenir, ils enlèveront le
résidu spir­i­tu­al de sang et de mort
éveilleront mon corps au soleil, au vent, au chant