Quelque chose tombe. C’est lent et impa­ra­ble. Sa retenue le déchire. Le dérobe à l’oblique. Et angle droit sur le vide, le tourne et retourne, le verse et ren­verse, se perd.
Et dans l’air, c’est à peine si passe le froid de l’ombre.

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Quelque chose tombe. De clin en clin, comme on le dit d’un œil dans le temps où il reprend ses esprits pour faire tas. Devant. En bas. En bord en bord de monde comme en bord de page les frag­ments d’ardoise sous les couteaux de l’autre été, aspiré par l’aigu du coin. Qui s’éboule.

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Quelque chose n’en finit pas de tomber qui nous jette dans le soir des défaites. 
Y vont et vien­nent, tou­jours plus per­dues, con­tre toutes les réqui­si­tions du monde, les lumières de sen­tinelles désarmées. 
C’est la veille. Encore et toujours. 
Sou­ve­nances actives de quelques-uns.
À voix de mains.

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Nous pèsent les aban­dons et nous paral­y­sent les trahisons. Lourd héritage qui nous brûle les yeux jusqu’à nous empêch­er d’entrevoir ces peut-être qui pou­drent l’air quand tour­nent et bifurquent les chemins, ces pos­si­bles qui ne ser­pen­tent au flanc des jours que lorsque nos pas à se heurter à leurs pier­res écar­tent herbes sèch­es et poussières.

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Peut-être, 
lampe douce, allumée sur les eaux du jour par un vent tison­nier, amoureux des matins sans nom.

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Peut-être,
et quelque chose serait là. Une main d’ombre gan­tée de l’arc bleu du silence. Une main flot­tante et qui appelle à la relève. A la reprise. Une main d’avant les mots. D’avant les couleurs. A la volée. Une main de nuit avec dans sa paume un soleil souterrain.

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Peut-être,
et déliées, les routes alors fil­eraient devant sous un hori­zon inexploré. 
Loin dans demain.

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Nos yeux se prendraient à leurs mirages. 
Images qui iraient jusqu’à tra­vers­er leur peau. Eclairs d’oubli où la durée crépit­erait comme en un ter­rain vague où les noms anciens auraient été per­dus sous les cen­dres et les restes de quelques car­tons éven­trés entre vieux pneus et cagettes à demi-brûlées avant une aube tou­jours remise, tou­jours promise.

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Une aube. 

Quelque chose comme un Noël sur la terre. Celui des enfants dont les yeux, retournés, comme ces ter­res d’automne ouvertes à la neige, à ses vigueurs prochaines, attendraient, ten­dus dans les courants qui les empor­tent, les couleurs des jours nou­veaux qui feraient brèche sur brèche au temps d’avant, ce temps muré dans les heures, dans le chaos des lumières élec­triques où la nuit se perd, tou­jours plus enfon­cée dans les plis de ses masques, les boues de sa fig­ure sans plus aucune chance de visage.

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Mais c’est le soir.
Encore le soir. 
Le soir et la pluie sur les dernières pages écrites, les dernières images risquées, comme si la fin avait été don­née au commencement.
Et c’est l’ombre de la mort sur les feux rouges, tou­jours plus nom­breux, sur la route dont les ciels sont boulever­sés, l’asphalte éboulé et les eaux salies dans les nids-de-poule, qui m’arrête.

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Qu’est ce qui serait de saison?
Quelles bifurcations?
Quels peut-être?