Notre pre­mière oasis. La Nuit. Cette nuit voûtée som­bre. Voûtée. Sur son berceau 
d’argile. Sur nos avants et avenirs. Cam­pés. Là. Dans l’instant. Nuit de conscience 
con­stel­lée. D’étonnements et d’angoisses. A défaut d’étoiles. Clameurs et troubles. 
Souf­frances et joies. Éma­na­tions chu­chotées. Loin­taines. Atténuées. Par le bercement 
des eaux.

                                                                            Seuls.

                                                                            Seuls. Et reliés à la fois. Sur les 
invis­i­bles. Routes. Entor­tillées à nos descen­dants. Nos ascen­dants. Nuits d’origines.
Une escale. Un campe­ment. Dans la nuit de la nuit. Nous.
Nous y sommes restau­rés. Nour­ris aux cen­dres de ces feux de failles. Y avons trouvé 
source des chants et ritour­nelles. Nos légen­des forgées.

*  *  *

Le sable fris­sonne. Court sur la peau. Du paysage. Ond­ule. L’ombre des hauts phœnix. 
Nous sommes. Ici. En cet instant. Notre eau rafraîchie. Et nos pieds soulagés. L’homme
s’est mis à scan­der. Puis à trac­er. Des mots de ver­dure. De joies infimes. De doutes 
con­fi­ants. Il était. Devenu. Le geste du pein­tre. Caresse légère. Geste rit­uel. Se répétant. 
Se répé­tant. Son oasis. Dans les pier­railles du temps.  
Cha­cun avons le nôtre. Un ter­ri­toire. A la croisée des chemins.

*  *  *

Là où tes pen­sées glis­sent. Sur tes pen­sées. Ce territoire.
Se plie. Se déplie. Effrite les murs. Et les min­utes. Une risée. Un grain d’instants de 
sable. Cher­chant son chemin. Dans les méan­dres de la peau. Des sou­venirs. S’insinuant.
Pré­cieux. Est ce refuge. Fait de soleils vivaces. De vents. Et d’émois. Un jardin 
intérieur. Sus­pendu. Une bulle. Ver­doy­ante. Au fond du cœur.

Sur la ten­ture. De la nuit. Chaude. Bril­lent. Doré­na­vant. Deux étoiles. Merveilleuses. 
Refleuris­sant. Chaque jour. L’aube des jours.

*  *  *

Assis­es sont.
Nos oasis. Mais aus­si. Mue. Qui nous rap­pelle. Que nous sommes. Âme et corps 
nomades. Marche. Marche. Martèle­ment ryth­mant. Notre temps de pous­sière. De pas. 
Parsemés d’étoiles. Une danse. Lente. Lente. Par­courant. L’incertain des chemins. Et les 
chants invis­i­bles. Nos peurs. Nos doutes. Marche. Marche. Vers nos grands lointains 
ensauvagés.
Que peut-être. Devien­dont.