Le corail

Le corail sèche au soleil, calé sous deux 
gros galets. La stu­peur me saisit. Un 
frag­ment de la grande bar­rière a pénétré
la mai­son. L’ivresse des profondeurs 
m’en­vahit. Je vois sur­gir une figure 
d’épou­vante dans ce squelette ramifié 
posé par terre et à la vue de tous. Je suis 
comme lui asséché, dans sa sculpturale 
et flam­boy­ante beauté, loin de mes eaux 
chaudes et de mes lagons bleus, je 
prends con­science des risques et des 
dan­gers. Cette extrême lucid­ité perce ma
peau comme des aiguilles 
empoi­son­nées. Détachée des roches 
pro­fondes, je ne fab­rique plus de 
légende, juste des hal­lu­ci­na­tions. Je tue 
cet homme qui a fait entr­er dans notre 
lieu sacré la gor­gone méduse. La
fron­tière entre deux mon­des est bafouée, 
j’en­dure encore sa méth­ode qui brutalise.
Devant ce morceau de corail, et malgré 
les chefs-d’œu­vre passés, je deviens en 
un instant un petit être rabougri, alors 
que lui, auréolé de légen­des, creuse les 
fonds marins de l’ex­ode réussi.
Intox­i­ca­tion du ter­ri­toire famil­ial au 
Yucate­co XXXheat, un sen­ti­ment de nid 
convoité.

Utopies sen­ti­men­tales

Les espaces inter­mé­di­aires jouent un 
rôle essen­tiel dans ma survie. Les limbes 
sont un lieu de pas­sage et de soli­tude où
je me suis attardée pour com­pren­dre ce 
qui s’y pas­sait. Je voulais être sûre de ce 
que j’al­lais vous dire pour ne pas vous 
tromper.  Main­tenant c’est fait : oubliez 
les mirages ambitieux et les utopies 
sen­ti­men­tales des pages exaltées.
Ce soir, le bruit des pas ne véhicule 
aucun fan­tasme, il indique plutôt que 
s’ap­proche un cou­ple de mutants.

Dis­cours con­tem­po­rains et facteurs 
struc­turels révèlent leur fonc­tion latente. 
Le monde nais­sant promet d’al­léger le 
fardeau écras­ant du passé, grâce à 
l’amour indi­vid­u­al­iste. Pour les sujets 
avides de s’il­lus­tr­er aux yeux du monde 
entier, pro­fils en forme d’oxy­mores, de 
non-appar­tenant, d’en­tités autonomes,
désor­mais                     per­son­nelle­ment
respon­s­ables de son bon­heur, les reines 
de l’ ”extime“sur Insta­gram s’exhibent 
“jouis­sant”. On peut tir­er profit 
marc­hand d’une importante 
recon­nais­sance, on a de l’influence. 
L’in­tim­ité n’est plus une valeur, elle est 
portée à l’é­ta­lage, au prix du juste et du 
vrai. L’homme que j’aimais se soumet 
aux nou­velles ten­dances: ses besoins 
per­son­nels. Il ne cherche plus qu’à 
l’intérieur de lui les raisons de ses 
actions.

Le monde finis­sant des rites familiaux 
con­duit la démoc­ra­tie amoureuse vers 
l’u­topie du tout-moi. On n’en­tend plus 
les joutes poé­tiques chan­tées chez les 
par­ents de la fiancée à l’est d’Alger. 
Codeurs céli­bataires, c’est la mon­tée des 
unions libres, fini le désir de fusion, et le 
piège mor­tel, on veut brûler ailleurs, 
éten­dre son univers aus­si loin que 
pos­si­ble, on veut brûler tout seul, un peu 
accom­pa­g­né, entre Paris et Cozumel. 
L’amour, un jeu truqué ! Sa fin est une 
chose dou­ble­ment insupportable 
lorsqu’elle est rem­placée par ce 
qui se retourne vers le je, et non plus vers 
dehors.

Dans ces forêts de brumes où je marche,
j’avale d’ab­sur­des désil­lu­sions, mes yeux 
se fer­ment sur quelque chose 
d’im­por­tant. Mais l’ou­bli me protège, je
passe sur la méchanceté, la non-
évi­dence de l’ex­is­tence et je l’enjambe.

Promesse con­tem­po­raine

Je pro­gresse, talons hauts qui claquent 
fièrement sur les pavés anglais, langage 
du corps en rup­ture avec la rue, 
l’enveloppe
char­nelle se déplace mutique dans 
l’ex­clu­sion. La fig­ure de la ter­reur est 
encore apparue, la volon­té de préserver 
un système de com­mu­ni­ca­tion codé s’est 
encore arrêtée. Il marche devant, il rit, 
hors des institutions.
Ce soir on ne se recon­nait plus dans les 
colonies d’in­sectes, les promesses 
con­tem­po­raines ont dis­sout la structure, 
elles invi­tent à l’i­den­tité per­plexe. Je 
marche dans un présent assourdissant, 
l’analyse lucide, je sais bien ce qui n’est 
pas inclus dans ce que je suis. La 
sil­hou­ette fémi­nine déplacée qui pousse 
la porte du L’hô­tel en févri­er n’est 
pas à moi.  Sur la ban­quette il revient se 
lover con­tre moi, amoral, désirs 
changeants.
Out­re l’am­biva­lence, le sentiment 
légitime d’ap­par­te­nance me tient 
insi­dieuse­ment figée dans le présent, 
peur mutuelle d’un con­tin­uel abandon. 
Il veut garder ma trace vivante, ne rien 
effac­er de notre ensem­ble alors il joue la 
déser­tion pro­gres­sive, fait des allers-
retours, clivé. Je ne le dénonce pas, mais 
je sais qu’il refoule, moi aus­si j’ai envie 
de nier le mou­ve­ment. J’ai fail­li choisir 
de rester dans un paysage frag­ile et sans 
carte de voy­age, liai­son min­i­mum, mais 
le sens tire un trait entre le beau et 
l’hor­ri­ble, le rugueux et le lisse, j’affronte 
ma lib­erté et nomade je le quitte.

La barbe

Pour lui, la barbe a été rasée, pour moi, 
les cheveux coupés. Nous avons rendez-
vous dans le lieu habituel, un café à 
l’an­gle du square sur les ruines de 
l’hos­pice des Enfants-Trou­vés. Nos 
attach­es mal élucidées, nous par­lons, des 
maisons, surtout de la pre­mière qu’il
appelle sanc­tu­aire. Je me félicite de ma 
capac­ité à l’é­couter alors que, jusqu’à 
hier, j’é­tais her­mé­tique au moindre 
lende­main. Une chose en moi est 
par­tielle­ment disponible, la révolution 
de mon lien social en marche. Il faut 
s’é­manciper de l’an­cien rôle que 
l’in­sti­tu­tion nous a enseigné, bien que je 
lui sois recon­nais­sante. La nouvelle 
famille est en passe de vider de sens sa 
fonc­tion archimil­lé­naire pour une autre, 
indi­vid­u­al­isée et auto­suff­isante. Éclipse. 
Il par­le de nous, des racines 
inter­minables reliées entre elles qui se 
parta­gent l’eau. Il a les larmes aux yeux 
trois fois pen­dant le déje­uner, il ne veut 
tou­jours pas que je lui rende les clés. 
Faire le deuil de celui qui part est une 
chose dif­fi­cile. Je ne prends pas sa main.
Il me donne de l’ar­gent, écrit nos deux 
prénoms sur notre his­toire commune. 
C’est un sec­ond souf­fle. Je me suis 
éch­inée, mais je vois dans ses yeux la vérité
fran­chise et dans mon cœur la joie. Oui !