Seule est la mai­son seule
Envi­ron­née de neige
Et de dis­tance épanouie,
Hurlant le blanc de son silence ;
Et seule offerte illim­itée comme un désert 
Est l’étendue des vents premiers.
La nuit implore la nuit,
Le temps s’est entière­ment vidé de ses viscères
Que le haut gel a résorbés.
Tu es dans la mai­son natale des nom­bres purs 
Assis par­mi le cer­cle en un,
Devant les fins esprits du feu 
Ouvrant au centre 
Un jardin spiralé.

Puis les paupières ébènes
Inversement,
Te conduisant 
Au lent couloir d’abolition.
Les voix se lèvent
Ain­si que des lueurs
Aus­sitôt résorbées,
Frôlant tes joues
Tan­dis que tu respires 
Dans l’abandon,
Lais­sant répan­dre tes lambeaux 
Par­mi les ombres oublieuses ;
Et seuls frôlant la nuit
Les rameaux chuchotés,
Comme un brouil­lard marchant à pas de léopard.

Puis les appels froissés,
Le chant des talismans
Faisant trem­bler le vide entier
Qui te remplit,
Comme si tu n’étais rien qu’une sim­ple flamme
Sur l’eau noc­turne de l’absence,
Et les ténèbres autour de toi s’étendent à l’unisson,
Prenant ta forme écartelée.
Il n’est d’espoir au pli du rien
Que ce noy­au d’exil,
Tel un vis­age demeu­rant clos.

Alors, en cer­cles de furies,
Les songes et les clameurs,
Les talons rouges bat­tant le mar­bre du néant,
Et les lanières de lune ensor­ce­lant tes souterrains.
Tu es renard, hibou, écorces amères,
Implo­ration d’étoiles trouées dans le grand gel,
Bour­rasques de l’immense 
Annu­lant ton image.
Le thé bouil­lant du fer prend main­tenant ta place.

Il te fau­dra franchir par abstention,
Livr­er bataille sans un mouvement,
Offrir la poudre d’os de ta douleur
À la dureté du labyrinthe 
Murant l’amande
Où tu persistes
En un pétale.

Voici l’esprit de l’aigle.
Il boit en toi la cendre
Et les éclats coupants,
Le gravier funéraire de tes mem­bres épars
Et les anneaux d’épines
Entrelacés d’organes ;
Il brûle
En un grand cri qui se propage
Ton lièvre de blessures,
Ren­dant leurs seuils
Aux larmes dénouées.

Voici la mousse,
L’humus humid­i­fié de ses constellations,
La fine enfance de l’herbe nue,
Et les cav­ernes des racines ensemençant 
Les sou­venirs d’outre-nuage,
Et les masques d’ancêtres 
Souf­flant l’ardeur dans les forêts du bronze,

Voici la nuit, 
La haute nuit de la lumière
En sa vie ramifiée,
L’encens des résonances 
Touchant les tempes,
Et le feuil­lage mul­ti­plié des doigts
Recom­posant ta tête ain­si qu’un vase
Où sont ver­sées les huiles de tes reflets 
Transfigurés
Et réunis
En une seule aube.

Elle a, tan­dis que tu éclos,
L’apesanteur des gouttes
À la sur­face d’une obsidienne.
Devant toi sont les lampes,
Aus­si légères que les fontaines ressuscitées
De ton cœur jaillissant.