Isabelle Lévesque offert cette rubrique à Recours au poème de novem­bre 2014 à novem­bre 2016.

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« La bougie brûlait, sa flamme se tor­dait, s’élevait dans une ten­sion, un effort ininterrompus. »

Pour renouer

En italiques, des lignes en prose pour présen­ter celle qui appa­raît comme orig­ine. Tout com­mence « dans un silence troué de san­glots » où la jeune fille de qua­torze ans voit sa grand-mère morte et, près d’elle, la flamme d’une bougie qui sem­ble s’efforcer de monter…

Alors, le poème. Des vers longs d’abord comme cette flamme dans la nuit du cha­grin, puis des vers courts, frag­iles, sus­pendus qui mal­gré tout éclairent :

            Source du sourire
            fontaine de force
            forme de la joie
            lumière ! 

Dernier vers : chute sur une prière exaucée qui fait naître dans le présent une capac­ité à retrou­ver, à tra­vers les mots, celle qui ini­tia une forme de perception :

On m’a dit que tu pas­sais à travers
les mots de ceux qui longue­ment contemplent
le monde […] 

Le vers, déployé sur une durée néces­saire, accueille le sou­venir devenu « rose / après tant de bleu ». Vers le soleil et le ciel, entre terre et mer, une présence. Trait d’union d’un regard qui éclaire le puits (nul dan­ger). Lumière, dev­enue anaphore sur le seuil des vers du poème IV, comme on appelle ou recon­naît ce qui, plus grand que soi, ne peut être réduit. Texte après texte, ronde autant que prière, le poème con­sacre cette présence « dev­enue invis­i­ble » pour un « chant per­cep­ti­ble », asso­ciant « lenteur » et « fer­veur » dans un hom­mage à Glenn Gould.

Long vers, à l’escalade du ciel, « arbre » devenu inac­ces­si­ble pour que de nou­velles feuilles sur « des branch­es plus rares » se nour­ris­sent de cette lumière cap­tive du ciel.

Charme du passé « où poudroient d’indestructibles pépites », un frère « troué de vide ». En automne, même les fruits arrondis et les dahlias enton­nent leur pro­pre chant « en adieu tran­quille ». Nuages blancs, échos de neige, la couleur ou son absence et la lec­ture per­son­nelle du monde : les feuilles d’érable et leur « tach­es noires », mal­adie qui les appar­ente aux « crêpes bien cuites ». Fête de partage et de sai­son, régal de vie où l’ombre présente son attrait dans un retourne­ment qui fait percevoir une douceur mal­gré la menace.

Cela retrou­vé en l’adulte qui se sou­vient de l’enfant qu’elle fut dans « le cré­pus­cule d’automne ». Un autre enfant le lui rap­pelle (Gabriel), il réclame un poème d’automne qui réveille Apol­li­naire, Lamar­tine rejoignant « [t]ant de beauté frag­ile » ou « un poème comme une flaque ». Mélan­col­ie douce et heureuse dans la lec­ture d’un reflet qu’elle offre : alors l’automne n’est plus l’adieu.

La Cloche de tour­mente, qui est aus­si le titre de l’un des poèmes proche de la fin du recueil, ne sonne plus la men­ace ter­ri­ble, elle s’accompagne d’un instru­ment de vent qui sec­ouait les ombres, fidèle au rôle à elle dévolu depuis le XIX^ème siè­cle. Elle guide celui (celle) qui, dans la tour­mente, a per­du « tout repère », tel un phare pour les marins, elle « redonne force ». Ce repère, sonore, voi­sine le poème, le chant. Tra­vers­er les bour­rasques, les tem­pêtes de neige, retrou­ver le nord ou l’âme, ce qui per­mit de percevoir la lumière pour encore.

chaque coup résonne
comme des mots d’homme
au sec­ours de l’autre

et devient poème. 

 

Ver­tu pro­tec­trice d’un son clair de roche, La Cloche de tour­mente. Tel est le sens du titre : après la tra­ver­sée reste le repère – lumière ou son pour renouer avec la vie.