Qu’en sera-t-il du lecteur
quand il se sera lu lui-même,
le verre de vin renversé sur la table
désaltérant dans un drame anodin
la nappe?
Pensera-t-il être devenu un poème
ou une note de clarinette
au milieu de la nuit?
Croira-t-il voir
dans le pied du verre couché
une lueur où tomber
tête la première
en criant ses vœux?
Il adviendra du lecteur
un grand suicide sans mort.
Une étincelle seulement survivra dans le lustre
avant qu’il ne s’endorme à sa table
le front posé sur le coude.
