Sous nos yeux
Le ciel presque transparent, bleu
manganèse saturé. Venteux et froid.
Une ligne jaune côtoie une ligne noire,
la cheminée sur le toit une ligne jaune
derrière le sorbier sur Horatio.
Quartiers équarris de chair rose pendant
dans la boutique. Poissons, aplatis, cuivre,
têtes tranchées. L’idée c’est de porter
les profondeurs à la surface, d’élever
l’expérience sensuelle en discours
et en contrat social. Des rubans de fumée
figurent le quai, une flotte de voiliers
battus par l’onde verte du fleuve.
Par écrit, je veux dire fait, par fait je veux dire senti ;
choses cachées, sommeil suave des couleurs.
Ainsi tu seras, peut-être à juste titre,
renvoyée pour ça, une moralité du voir,
par dessus le marché. Qui parmi les idéalistes
refusera de s’asseoir dans le cercle privé,
de troquer sa culture contre des affaires juteuses ?
En voici un souffrant d’hypertension aigüe
prêt à faire exploser la pompe du tensiomètre,
il y a le genre dont l’involution
hallucinatoire de l’histoire des tribus
est personnalisée. Mon grand-père ?
Il n’a jamais discuté quant à savoir où a commence
l’histoire du Liban, si l’enfant prince avait été confié
clandestinement par sa mère à une famille catholique
dans la Montagne où il passa son enfance
dans la religion de son père, un Druse,
la secte la plus secrète de l’Islam.
Je recevais les nouvelles de Jérusalem―
l’événement radio de Beyrouth Est, le danseur
ondulant aux sons des explosions
à l’extérieur du studio. L’avenir n’est pas l’Afrique
mon pote, et l’Europe est une péninsule de l’Asie
et ton Amérique une invention de l’Europe,
il se marrait, le journaliste, le doigt
levé. Pour autant, l’intelligence de la rue
n’a-t-elle plus d’importance ? Salles d’attente, centres commerciaux,
après tout, humeurs et émotions vacantes.
Et aucun démenti ne m’a effleuré l’esprit.
J’étais, je l’admets, plus tendu que
je ne le pensais à l’époque. Bien plus déterminé.
Des fragments rouges et argent dans l’air,
des cascades de fonte brute sublimée.
Le langage plus discursif, une expression plus
séquentielle, et je la confirmais.
L’ancien agonisant. Le nouveau pas encore né ? L’ancien,
le nouveau, tu parles, aphorisme d’Henry Ford
en 22. Commencez par fabriquer les voitures. Les routes
suivront. Modes de production créés
d’eux-mêmes. Le procédé marche
de lui-même. Des images et des sons
diaphanes et actuels, appréhendés, mais la poésie
je sais de quoi je parle. L’acte de former
un langage imaginé résistant à l’humiliation.
Marrons et rouges pâlissant, une lueur bordeaux,
la tristesse et l’éclat, glorifiés.
Les voix sont des digues carbonisées, odeur
de brasier et de graisse. Le pur métamorphique
afflux des sens, exactement comme tu l’avais
prédit. Le crépuscule doux et subtil
que seul sent celui qui le porte en lui, éclaté en angles,
qu’il vaut mieux tenir pour soi. Pour le moment
tenons-nous en à ce que nous avons sous nos yeux.
Poème extrait du recueil Sous nos yeux (Trad. C. Pierre-Bon, Editions Pétra, 2015)
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