Lorsque CLAUDE LUEZIOR, l’un des pre­miers styl­istes con­tem­po­rains, comme le souligne le poète Jean-Louis Bernard, laboure les brous­sailles  de l’aube aux reflets de lig­nite, les mots/ tels des loups se lan­cent à sa pour­suite. Somptueux hal­lali où réson­nent en gonds vibra­toires des images qui s’encastrent dans les arma­tures de l’ossature du destin.

Pas­sant de l’ivresse à l’ascétisme, l’angoisse en ban­doulière, com­plice des dieux,  il dérè­gle l’heure du malin ; et lorsqu’il met ses douleurs à feu, l’aube devient alors plus lumineuse. Claude Luezior n’est pas pour autant pyro­mane : en Vul­cain mod­erne, il actionne sa forge mati­nale pour faire jail­lir la lumière sur le rivage de cor­morans, là où volè­tent des arpèges par­fumés. Même si , par­fois, le feu a des avant-goûts de cen­dre, ce sont des cen­dres de rosée. La ger­mi­na­tion pousse sous la braise. Se con­stitue alors un livre d’heures, une cav­erne où sta­lag­mites et sta­lac­tites se tutoient, se tressent. À cha­cun d’y pénétr­er pour entr­er en réson­nance avec le poète.

 Claude Luezior est tor­turé de doutes, de promesses/qui délivrent, de croy­ances qui empoi­son­nent, il  prie entre l’angoisse du devenir et la trace du sou­venir. Il est un navire qui voit sou­vent l’horizon se noy­er dans des ombres au sourire  de bru­ine. Alors se rap­proche le seuil dans les caprices d’un cré­pus­cule qui rôde. Même si aller au-delà du seuil est tou­jours angois­sant, dans la texture/ de mes insomnies/ errent sans cesse/ des loques imp­ies : celles de la camarde, la peur ne taraude pas le poète à con­di­tion de mourir / pour quelque chose d’utile / pour quelqu’un. Dans ses textes qui bour­geon­nent, se concentrent/ les saveurs du désir / où se réfugient / les velours/ d’une ten­dresse. Chez  Luezior, le désir brûle tou­jours jusqu’aux bor­nages de la souffrance.