Le cheval du désir

Dès le pre­mier sourire
tu lâch­es le mors
lais­sant des vagues furieuses de sang
dans les artères et ruisseaux
dévaler, remonter

Tes bat­te­ments augmentent
et tu trembles
à l’idée que dans un duel mortel
tu  t’abandonnes entre des mains douces

Ivre
absent
ton rêve évanoui
hypothèque les jours
tan­dis que la cloche de la sépa­ra­tion bour­donne déjà dans ta tête

Tu reviens soucieux
les rideaux noirs sont tombés sur la scène de ta vie
et près de toi
gît un mors abandonné.

***

Ainsi parlait le ciel

Hier il tombait des chiens
Aujourd’hui il tombe des ânes
Demain, dit la prophétie, il pleu­vra des loups
Mal­heur à moi après-demain
car selon la prophétie, il pleu­vra des hommes

Et mon ciel hurlait en regar­dant la pluie s’abattre sur la terre

***

Aveugle

Tous les arbres de la ville ont fleuri
et au-dessus, dans le ciel, le soleil tel un bal­lon s’amuse
Pour­tant les nuages de mon cha­grin camp­ent au-dessus de ma tête
et à chaque fois que je sai­sis la paume de la joie
elle transpire
m’échappe
puis s’en va loin
se lamenter
poussée par la tour­mente printanière

Oh, mon âme triste
pourquoi faut-il qu’à chaque fois que tu fais un vœu
ses pieds se bal­an­cent dans la tombe de l’absence ?

Puis le vœu te prévient :
“Laisse-moi, sinon je te tire vers le bas !”

Seul aliéné par la nuit lugubre
égaré sur la route du bonheur
trébuchant sur les délires et l’illusion 
alors que per­son­ne ne me guide
je suis comme aveugle
mes yeux sont ma canne
le chemin, tortueux et l’horizon lointain
Dis-moi : quand pour­rai-je t’atteindre ?

***

Man­teau

Ce vieil­lard affectueux
est l’aïeul de notre père
Notre insou­ciance lui rap­pelle sa jeunesse
et lui fait couler des larmes
mais il pré­tend que ce ne sont que des per­les de pluie.

***

Cimetière

Sur la ter­rasse de notre mai­son à Bag­dad, j’ai trou­vé un cimetière
où demeurent
mon père
ma mère
et mes frères

Ils m’ont instal­lé à leur place
puis ils sont partis

Mon père dis­simule ses erreurs avec une béquille
Ma mère pleure ses enfants morts
Mes sœurs véri­fient leur féminité chaque matin
Mes frères se repro­duisent à l’identique

Il ne reste que moi, cette imbé­cil­ité avec sa canne
ses larmes sur les morts
une vieille fille recroquevillée
des enfants qui s’enchaînent
et une prophétie en panne.

Traduits de l’arabe (Irak) par Salah Al Hamdani 
en col­lab­o­ra­tion avec Isabelle Lagny.