Il était né le 11 décem­bre 1937 à Avi­gnon. Après avoir vécu à Paris, Oran, Ham­bourg, Mar­seille… c’est à Avi­gnon qu’il est revenu et s’est éteint le 25 mars 2021. D’abord jour­nal­iste de 1962 à 1965 — il par­tic­i­pa à la créa­tion de l’un des pre­miers quo­ti­di­ens de l’Al­gérie indépen­dante — il fut un infati­ga­ble acteur et passeur de cul­ture, il fut directeur adjoint, respon­s­able de l’action cul­turelle et de l’information, du Nou­veau Théâtre Nation­al de Mar­seille de 1975 à 1977, il créa les Ren­con­tres Poé­tiques de la Char­treuse de Vil­leneuve-lès-Avi­gnon, et fon­da la Mai­son du Livre et des Mots, qu’il dirigea jusqu’en 1985, et fut  aus­si respon­s­able de la Mai­son du Livre et des Écrivains à Mont­pel­li­er, du Cen­tre Région­al des Let­tres du Langue­doc-Rous­sil­lon, et Prési­dent de la Fête du Livre d’Aix-en-Provence (créée en 1977 et dirigée jusqu’en 1979). 

Sans compter les très nom­breux échanges lit­téraires en France et à l’étranger, les expéri­ences de rési­dence d’écrivains (il avait créé les pre­mières, à Vil­leneuve-lès-Avi­gnon, en 1982) – et la col­lab­o­ra­tion à de nom­breuses revues, notam­ment : Action Poé­tique, Argile, Exit, Arfuyen, la Revue de Belles Let­tres, Sud, Solaire, Alphée, In’hui, Port-des-Singes, Autrement, Vagabondages, Grande Nature, Limon, la NRF, Car­a­vanes, Recueil, Voix d’encre,  il est l’auteur de plus de cinquante ouvrages appar­tenant à divers gen­res (le plus sou­vent inclass­ables ( le seul roman étant Les Ros­es blanch­es). on lui doit nom­bre d’é­tudes, de pré­faces, d’articles.… 
Ces dernières années, il pub­li­ait régulière­ment sur Face­book des extraits d’une quête auto­bi­ographique, suiv­ie par de nom­breux lecteurs. 
« insa­tiable curieux », «per­son­nal­ité obser­va­trice et tolérante, bien­veil­lante et éton­née », « d’une gen­til­lesse de ter­rien con­scient des man­ques et valeurs de cha­cun »,  « il aimait la vie, les livres et tous ceux qui les font » dis­ent quelques-uns par­mi les mots nom­breux lais­sés sur sa page par ceux qui l’ont con­nu  – c’est ain­si que nous choi­sis­sons de penser à lui comme l’un des derniers human­istes du XXème siè­cle — un “hon­nête homme” comme le fut Mon­taigne. C’est pour cette rai­son que nous don­nons ici la parole à Eric Poindron, qui l’a bien con­nu et qui nous donne égale­ment un poème en son hon­neur.  (La Rédaction)

GIL JOUANARD, L’INSPIRÉ DE BORD DES ROUTES 

Par Eric Poindron 

 

Gilles Joua­nard, l’homme livre, le nomade casanier, s’en est allé, déli­cat et dis­cret, ain­si qu’il était.

L’écrivain, le poète, l’homme du Cen­tre région­al du livre – et de tous les struc­tures qu’il avait dirigées ou imag­inées -, le com­parse d’Elisée Reclus le géo­graphe, de Jean-Hen­ri Fab­re l’entomologiste, de Buf­fon l’encyclopédiste, de Jean Fol­lain, de Dhô­tel oui de Pierre Béarn – et j’en oublie, tant la cohorte frater­nelle est longue — entrete­nait des cama­raderies à tra­vers les siè­cles et nour­ris­sait sa vie d’ami­tié avec les vivants.

Gil était ain­si, homme de peu et homme de bien, ami et pro­tégé de René Char et com­pagnon fidèle des écrivains débu­tants. Gil était un pont solide et mod­este qui ne payait pas de mine, comme ses ponts cévénols qui con­nais­sent les pas des grands hommes et le mur­mures des ondes et des eaux.

Chaque matin et chaque jour, Gil enchan­tait ses lecteurs – une société dis­crète – de ses frag­ments de mémoire ou de lit­téra­ture. Il con­vo­quait les siè­cles de jadis, les madri­gaux ou la chan­son française de Fréhel ou Damia, les poètes de bor­ds de route, les dédaignés ou les peu lus et les lumières de l’enfance.
Pié­ton insa­tiable de Paris comme Res­tif de la Bre­tonne ou Jacques Réda, il était aus­si péré­grin des petits chemins de France, s’extasiant là d’une lec­ture du paysage ou dres­sant le por­trait d’un quidam minus­cule mais essentiel.
Je dois beau­coup à Gil : ses livres – chez Ana­to­lia, Phébus, Verdier, Fata Mor­gana — édi­teurs essen­tiels et de qual­ité, son sourire de bon­té, son ent­hou­si­asme et ses encour­age­ments. Je relis nos cor­re­spon­dances, nos partages d’écrivain comme on se refile des billes dans la cour de récréa­tion de l’enfance.

Je relis ces mots de mod­estie qu’il m’avait envoyés, un jour d’échange, encore, dès l’aube qui nous était chaleureuse : « N’ayant jamais su com­ment vivre en poète, si cela se peut, j’ai tou­jours plutôt ten­té de faire vivre la poésie en moi. Celle des autres, qui n’au­ra jamais cessé de chercher la mienne, une bougie au bout du moin­dre mot, ain­si que fit Dio­gène “cher­chant un homme”. Des gens comme toi, moi, Pierre – Michon -, se situent hors du champ à la fois étroit et envahissant de la nar­ra­tion romanesque. la vie con­tin­ue et je te coopte à titre…personnel ! »
Et m’arrive ces mots de Pierre Michon, le juste : « Je t’embrasse bon Phrère, je pleure Gil. » Aus­si, comme le sait Cocteau, faisons sem­blant d’être triste puisque les poètes font sem­blant d’être morts.

Ici ou presque, dans l’Aube chère à Bachelard qui est si cher à Gil, ombragée où sourde la Seine gracile et encore minus­cule, chemin faisan & faisant sauvage, le géo­graphe des mod­estes sen­tiers et péré­grin « bota­nis » aux humeurs ser­pen­tines joue à la marelle sur les ronds dans l’eau.

Ce géo­graphe ama­teur et inspiré, c’est Gil, je le sais.
Il marche d’un bon pas avec ses bons com­pagnons, Jacques Lacar­rière, Gilles Lapouge, Claude Met­tra et Mar­cel Béalu.

Bon voy­age ami fidèle, Phrère humain, cama­rade précieux.

Cher Gil.

 

Dans Comme un bal de fan­tôme, j’avais offert ce poème à l’ami, comme un pont tra­ver­sé. Aujourd’hui, mon pont est dévasté. Alors il faut franchir encore et encore. Et célébr­er l’ami qui monte dans la dili­gence qui nous emmène chaque jour dans nos voy­ages au pays de panache et d’en-vie.

SINUEUX LÉGER / INSECTE COMME UN HOMME

À Gil Joua­nard, l’honnête homme

 

« Eh bien voilà ; les nat­u­ral­istes comme les frères Reclus, Maeter­linck, Michelet, dont les livres sur la mon­tagne, l’oiseau, les insectes, ain­si de suite sont sou­vent plus beaux que la plu­part des livres de poésie autodésignés, et aval­isés avec quelque hardiesse, par leurs auteurs… »

Gil Joua­nard

 

Oui élevons des mon­u­ments aux astronomes aux créa­teurs aux fan­tai­sistes aux poètes qui détachés de l’utile et de l’immédiat agran­dis­sent l’univers et célèbrent le charme et l’idéal des mon­des inconnus

 

Je voy­age sin­ueux Léger / rêvas­sant aussi

À tire‑d’aile / dans le métropolitain

Je voy­age dans le métropolitain

Petit loin­tain / Sin­ueux /Avec Jean-Hen­ri Fabre

Heure de pointe / Heure de peine Sans peine

Jamais de peine Avec un savant poète

 

Les sta­tions aéri­ennes défilent

Les télé­phones grésillent

Et les men­di­ants mendient

Les nuages ne se pronon­cent pas

Le bon­homme Fab­re est là tout entier

Sur mes genoux Grand ouvert

Comme un beau et grand livre

Fab­re Bel ami vieille branche Vieil ami belle branche

 

Je l’aime celui-là

Comme j’aime mes cama­rades d’admiration

Gri­mod de la Reynière Saint François d’Assise Le grand Buf­fon Geof­froy Saint-Hilaire

 

Élisée Reclus le géo­graphe L’anarchiste Non le géo­graphe Non les deux

Et ses frères Géo­graphes et anar­chistes Et poètes aussi

Et Pierre-Joseph Red­outé le pein­tre des ros­es délicates

Et Jean-Jacques Audubon le nat­u­ral­iste l’ornithologue

Ambroise Paré le sage Bernard Palis­sy le poète aux émaux

Et je n’oublie pas Jamais

L’homme sim­ple & d’exception L’homme avec un grand H, et un O, et un M, et encore un M et un E aus­si Johann Hein­rich Pestalozzi Qui déclarait

« J’ai vécu moi-même comme un men­di­ant pour appren­dre à des men­di­ants à vivre comme des hommes. »

Et tant d’autres Une cohorte de joyeux cama­rades Des inspirés qui ne me lâchent jamais la main

Mes chu­chote­ments et mes lanternes Mes cail­loux blancs

Je voy­age léger dans le mét­ro­pol­i­tain Jean-Hen­ri Fab­re sur les genoux Et à mes côtés

 Je par­cours les planch­es comme des her­biers Je sym­pa­thise avec les insectes

Ses amis Qui devi­en­nent mes amis

Et voilà un cama­rade qui monte

C’est Gil Joua­nard le poète déli­cat le lecteur le bon-homme

« Je peux mon­ter avec des amis

Je dirai au hasard Bachelard Élie Fau­re par exemple

Et pourquoi pas Reverdy »

Ça com­mence à faire du beau monde

Les télé­phones ne grésil­lent plus

Les insectes font plus de bruit, de beaux bruits

Quels bruits d’insectes dans ce wagon !

Mes lec­tures sont des pas à pas de sept lieues

Les men­di­ants con­tin­u­ent de mendier

Et si Fab­re inter­ve­nait Et Pestalozzi Et les autres

Les grands hommes Et les hommes tout simplement

À mes côtés Point de Fabre

Mais une jeune femme Mul­ti­ple comme une col­lec­tion d’insectes

Sourire de papil­lon Yeux de nuage

 

Noc­turne en plein jour Et coche­nille comme personne

Elle lit au-dessus de mon épaule

Je la regarde lire

Et si nous étions des insectes Et si nous sauvions des hommes

Je descends Elle s’envole À tire‑d’elle

À demain Jolie demoi­selle Comme un insecte

Je te souhaite le bon jour Ma nou­velle amie Chrysalide

Notre « His­toire naturelle »