II

Il tem­po dell’abisso è rosa mistica
e il tem­po delle cose è suo riflesso.
La colon­na di mar­mo che precipita
dall’alto spro­fon­da nel­la cenere
sot­toma­ri­na del Golfo-Meraviglia.
Ascol­ta rom­bi assor­ti di conchigilia
ron­zare in pieno etere quan­do le ciglia
la Grande Dea dis­chi­ude che si erge
ridente, gigan­tesca, ineludibile
in con­tro­cielo, la Sorgente
delle cose vis­i­bili : la spiga
mietu­ta nel silen­zio allo­ra a Eleusis
e adesso rotear­ta in pieno sole
intona il mantra cieco ma rovente
del­la vita sor­gi­va, la morente
mai. Ho visto
la Nave dei Mor­ti scivolare
lun­go il Nilo e intan­to stormi
di pel­li­cani blu accoccolarsi
nel­la Baia dei Delfi­ni tut­ti d’oro.
Tende l’arco
un Apol­lo dis­trat­to e già ci sfiora
sibi­lan­do in con­troluce il dar­do aureo.

II

Le temps de l’abîme est une rose mystique
et le temps des choses son reflet.
La colonne de mar­bre qui s’écroule
du som­met s’en­gloutit dans la cendre
sous-marine du Golfe des merveilles.
Écoute la médi­ta­tion vrom­bis­sante des coquillages
qui bour­donne dans l’éther lorsque les cils
ouverts, la Grande Déesse  se dresse
riante, gigan­tesque, incontournable
à con­tre- ciel, Source
des choses vis­i­bles: l’épi
récolté dans le silence jadis  à Eleusis
tournoie désor­mais en plein soleil
enton­nant le mantra aveu­gle mais brûlant
de la vie jail­lis­sante, la mourante
jamais. J’ai vu
la Nef des Morts glisser
le long du Nil tan­dis que des nuées
de péli­cans bleus se blottissaient
dans la Baie des Dauphins toute d’or.
Il tend  son arc
l’Apol­lon dis­trait dont nous effleure
le  bruisse­ment en con­tre-jour  du dard doré.

III

Il mare è ster­mi­na­to, sterminato
il com­puto delle viven­ti e delle morte
crea­ture : pullulano
infinità di mon­di a ogni sguar­do : è questa
la pri­ma certez­za. La seconda
il lam­po di sangue nel­la cornea
del­la Dea : ogni fiorire
nasconde uno sfiorire, ogni bellezza
un orrore, ogni cosa
si con­verte nel con­trario, non riposa
mai ; La terza certezza
è il sole allo zenith,
fer­mo, nel suo splendore.

III

La mer est illim­itée, illimité
le nom­bre des vivants et des morts :
les créa­tures pullulent
et une infinité de mon­des à chaque regard : voici
la pre­mière cer­ti­tude. La seconde
est l’é­clair de sang dans la cornée
de la Déesse: chaque fleurir
cache un  défleurir, chaque beauté
une hor­reur, toute chose
devient son con­traire, sans répit
à jamais ; La troisième certitude
est le soleil à son zénith,
fixe, dans sa splendeur.

L’isola non ha nome, né memoria
di grap­poli, licheni e balaustre
mac­chi­ate di mir­tillo o profumate
dis­til­lano parole di sapienza
gli dei dell’autunno, da oltre le foglie
rosse, oro che sep­a­ra­no lo sguar­do dalle acque
tor­bide den­tro, lucen­ti in superficie
del fiume, nel cre­pus­co­lo incipiente.
Gli argi­ni sus­sur­ra­no di amori
un tem­po riful­gen­ti, voli
di falene incon­tro a luci
non divine come quelle che brilla­vano negli occhi
acce­si del­la Nin­fa mat­tuti­na. L’anima
vuole guizzi not­turni e gesti rarefatti,
per vie poco bat­tute dagli umani. La città
diviene Ade trasparente
e dolce, ma esiziale
come ogni Ade, quan­do il tempo
si chi­ude su se stes­so, e spez­za il volo
dei gab­biani in con­tro­cielo. Miete foglie
e ani­ma, novem­bre, se Lucina
si appar­ta oltre il sole, e la collina
diven­ta un monte nero, nel­la sera.
res­ti­amo acco­v­ac­ciati nel­la vita
che la Morte ci inseg­na con la falce,
la Mietitrice, da sempre
sulle nos­tre trac­ce, anche nel culmine
del­la forza gio­vane, dell’amore,
che già spi­a­va da dietro la por­ta socchiusa
al pri­mo ingres­so del seme nel solco
gen­i­tale del­la mater, al primo
vagi­to del nascente, sem­pre presente
al fian­co del vivente, da sempre :
con­viene abban­donar­si al suo fendente
rapi­do o infinitamente
lento, come l’argine
cede al fiume in piena, la foglia
d’oro dell’autunno al vento
forte di tra­mon­tana che si slancia
dalle fole spigolose del­la Apuane
ver­so la valle ten­era del­la Magra, fiume
benevo­lo, qua­si Eden
dell’anima. Poesia
è sapien­za mar­to­ri­a­ta, sguar­do fermo
o tre­mante sull’abisso del­la vita
che sem­pre cova in sè la dipartita
per dis­chi­ud­ere le soglie dell’altrove :
res­ti­amo acco­v­ac­ciati nell’attesa
e cogliamo i fiori del­la sera
e del giorno, come bimbi
che la madre li sveg­lia, e anco­ra un poco
si attar­dano nel cal­do del lettino
con­sacra­to dal son­no, anco­ra un poco…

il fiume è gen­eroso, il dio del fiume, che distilla
una qui­ete da auro­ra primordiale
quan­do il sole tri­on­fa, nell’estate
ser­e­na delle ali dispiegate
in piena lib­ertà tra acqua e cielo,
azzuri, con­cil­iati in perfezione
di ani­ma e di spir­i­to, musica
vivente
crea­ture delle altezz e degli abissi.
Il fiume è gen­erosoo, il dio del fiume,
con il poeta che sog­gior­na ore e giorni
a con­tem­plare il flus­so sen­za fine
che tra­boc­ca, all’orizzonte, in altre acque.
Guiz­zano uccel­li blu cobal­to in controsole.
Già si placano
le gri­da dei gab­biani, si avvicina
dalle gole dei mon­ti la notturna
madre dei viven­ti, gol­fo sacro
per il pal­pi­to lon­tano delle stelle.
e si occul­ta nel­la tene­bra anche il falco
sguar­do dirit­to, tragit­to silenzioso,
con­tro l’ultimo sole. Potente
è vita, potente sara morte
come fiume che scorre in piena luco e poi si ingorga
in ver­tig­i­ni not­turne, botri, abissi
gra­di­ti a Kro­nos, agli dei
del­la mate­ria dis­fat­ta, che è riverbero
del­la luce prim­i­ge­nia. Perfi­no la latrina
del cor­po marces­cente è vas­ta musica
di obeo bar­bari­ci, accordati
al deforme, all’inumano.
Ogni cor­po vivente, infulgidito
dal­la lin­fa del sangue che trascorre
ha meta nel ven­to che ne scortica
l’involucro di carne, lib­era le ossa
per lo sguar­do cal­ci­nante del­la luna.

IV

L’île est sans nom, ni mémoire
de grappes, de lichens et de balustrades
tachées de myr­tille ou parfumées
ils dis­til­lent des paroles de sagesse
les dieux de l’au­tomne, par-delà les feuilles
rouges, or qui sépar­ent le regard des eaux
trou­bles en pro­fondeur, bril­lantes en surface
du fleuve,  au nais­sant crépuscule.
Les berges  bruis­sent  d’amours
jadis  resplendis­sants, vols
de phalènes vers des lumières
non divines  comme celles qui bril­laient dans les yeux
vifs de la Nymphe mati­nale. L’âme
veut des éclairs noc­turnes , des gestes raréfiés,
le long de voies peu fréquen­tée des humains. La ville
devient un Hadès transparent
et doux, mais funeste
comme chaque Hadès, quand le temps
se referme sur lui-même et brise le vol
des goé­lands à con­tre- ciel.  Moissonne feuilles
et âme, novem­bre, si Lucine
s’éloigne par-delà le soleil, et  la colline
devient, le soir, une mon­tagne noire, le soir.
nous restons blot­tis  dans la vie
que la mort nous enseigne de sa faux,
la Faucheuse, toujours
sur nos pas, même au plus haut
de notre jeune force, de l’amour,
qui déjà der­rière la porte entr’ouverte guettait
la pre­mière entrée de la graine dans le sillon
géni­tal de la mater, le premier
vagisse­ment du nais­sant, tou­jours présente
au flanc du vivant, depuis toujours:
mieux vaut s’a­ban­don­ner à son tranchant
rapi­de ou infiniment
lent, comme la digue
cède à la riv­ière en crue, la feuille
d’or de l’automne au vent
puis­sant de tra­mon­tane qui se précipite
des gorges  anguleuses des Alpes Apuanes
vers la ten­dre val­lée de la Magra, fleuve
bien­veil­lant, presque un Eden
de l’âme. La Poésie
est sagesse tor­turée,  regard ferme
ou trem­blant sur l’abîme de la vie
qui tou­jours en soi cou­ve le trépas
pour dévoil­er les seuils de l’au-delà :
nous restons blot­tis dans l’attente
cueil­lant les fleurs du soir
et du jour, comme des enfants
que leur mère réveille, et qui encore un peu
s’at­tar­dent dans la chaleur du lit
con­sacré par le som­meil, encore un peu …

le fleuve est généreux, le dieu du fleuve, qui distille
un calme d’aube primordiale
quand le soleil tri­om­phe, dans l’été
sere­in des ailes déployées
en pleine lib­erté entre l’eau et le ciel,
azurs réc­on­cil­iés dans la perfection
de l’âme et de l’esprit, musique
vivante
créa­tures des cimes et des abîmes.
Le fleuve est généreux, le dieu du fleuve,
pour le poète qui des heures et des jours demeure
à con­tem­pler le flux sans fin
qui se déverse, à l’hori­zon, dans d’autres eaux.
Des oiseaux bleu cobalt scin­til­lent à con­tre- soleil.
Déjà se calment
les cris des goé­lands s’approche
des gorges des mon­tagnes la nuit
mère des vivants, golfe sacré
pour la loin­taine pal­pi­ta­tion des étoiles.
et se cache dans les ténèbres le fau­con même
regard droit, silen­cieux trajet,
vers le dernier soleil. Puissante
la vie, puis­sante sera la mort
comme un fleuve qui coule en pleine lumière puis s’engorge
en  ver­tiges noc­turnes, fos­sés, abîmes
qui plaisent à Kro­nos, aux dieux
de la matière défaite, réverbération
de la lumière prim­i­tive. Même le cloaque
du corps en décom­po­si­tion est une vaste musique
de  bar­bares haut-bois, accordés
au dif­forme, à l’inhumain.
Chaque corps vivant, resplendissant
de la lym­phe san­guine qui le parcourt
trou­ve des­tin dans le vent qui écorche
son enveloppe de chair, libère les os
sous le regard cal­ci­nant de la lune.