C’est un tra­jet à accom­plir à tra­vers les heures, à tra­vers la vie que nous pro­pose cette série de cad­rans com­posée par Anne Dujin. 

Car c’est l’acte d’écrire même qui est une mise à l’épreuve de cette con­fi­ance, imposant une descente en soi, en son pro­pre vécu, la con­fronta­tion avec ses « morceaux [de] miroir brisé », l’errance « dans le douloureux labyrinthe », la perte des repères que l’on croy­ait siens. 

Quelque chose se joue, dans ce recueil, entre sur­face et pro­fondeur, dans le rap­port de la poète à soi, dans son rap­port au monde, et prend peu à peu forme d’ouverture. Ouver­ture du regard, avec toute la con­science de son lien avec les généra­tions qui précè­dent, et toute la lib­erté, la nou­veauté offertes par celles qui suiv­ent. Ces enfants que l’on porte et qui vivent auprès de nous ; et non loin d’eux, cet enfant que l’on a été ; celui dont le regard demeure en nous. Ouver­ture de la main, à ce qui est don­né, à l’imprévu à recevoir au quo­ti­di­en. Ouver­ture à ce qui, au-delà de la con­fi­ance, devient signe d’espérance : une lumière, un morceau de ciel, la per­spec­tive du « soleil silen­cieux de Pâques ». Une nais­sance possible.

Ce recueil a obtenu le Prix du pre­mier recueil décerné par la Fon­da­tion pour la Poésie.