Anse saisie.
C’est le cœur, mou­ve­ment premier.

Proie des mains,
moment des doigts serrés 
lais­sent échapper.
L’humide fris­son, ce désir par­fumé du ciel.
Au seul bleu sidéré.

Anse retenue.

Nous tenons. La terre en rond de vase :
on ver­sait l’eau des prisonniers.
Le fond ne tient pas,
roule.

Extrait de Va-tout