Bonnes feuilles PO&PSY : Gerald Vizenor, Ouladzimir Stsiapan, Guilhem Fabre

Ger­ald VIZENOR, Champ libre

Ger­ald Vizenor, Champ libre, Poèmes imag­istes inspirés des « chants de rêve » anishi­naabe. (Titre orig­i­nal : Chance of lib­er­ty. Native Imag­is­tic Dream Songs) Traduit de l’anglais (E.U.) par Marie Cay­ol Dessins de Pierre Cay­ol, po&psy prin­ceps,  88 pages, 15 €

Ouladzimir Stsiapan, Mouettes au-dessus de Minsk

Ouladz­imir Stsi­a­pan, Mou­ettes au-dessus de Min­sk, traduit du biélorusse par Danièle Faugeras et Yana Hult­si­aye­va, po&psy prin­ceps, 90 pages, 15€

Extraits :

Comme au-dessus de la mer,
des mou­ettes au-dessus de Min­sk crient…
Début de printemps.

*

Le pre­mier du parc
à verdir, le monument
de bronze au poète.

*

Il est empilé 
le vieux bouleau… Mais
le nichoir, on va le met­tre où ?

*

Sur la vit­re embuée 
je mets ma sig­na­ture. Comme si
j’avais peint le parc moi-même.

*

Si chaude, la pluie
que sur les bar­belés poussent
des petites feuilles.

*

Cerisi­er en fleurs.
Du côté ensoleillé
du nou­veau cimetière.

*

C’est peut-être vrai
que sous les cerisiers blancs
l’âme s’éclaircit…

*

Je marche sur l’avenue 
en évi­tant les lombrics…
Averse d’avril.

*

Il y a des photos
où on dirait que je suis de trop…
Surtout celles de mer.

*

Inimag­in­able…
Ce chêne gigan­tesque et moi
nous sommes du même âge.

*

Sable chaud,
eau fraîche – besoin
de si peu.

*

Je me réveille…
Le verg­er me regarde
avec ses yeux de pommes.

*

Dans le brouil­lard dense
le voisin porte des seaux
de trans­par­entes blanches.

 *

D’une croix à l’autre 
il vole ça et là, l’oiseau.
Pas de quoi s’ennuyer.

*

Cade­nas rouil­lé, 
de qui donc protèges-tu
la mai­son détruite ?

*

Dans la vieille armoire
des cin­tres vides – épaules nues
libres et tristes.

*

Douce­ment tombe la neige.
Trans­for­mant les barbelés
en guir­lan­des de Noël.

***

Guil­hem FABRE, Instants éter­nels

 Guil­hem FABRE est sino­logue, coor­di­na­teur de Révo.cul dans la Chine pop. : antholo­gie de la presse des gardes rouges, 1966–1967 (Éd. 10/18, Paris, 1974) et tra­duc­teur avec Huang San de deux romans de Yu Luo­jin, Le nou­veau con­te d’hiver et Con­te de print­emps (Chris­t­ian Bour­go­is, 1982 et 1984).

Il a aus­si traduit les poèmes choi­sis de Liu Hong­bin (Un jour dans les jours, Ed Alber­tine, 2008) et de Liu Xiaobo (Vivre dans la vérité, Gal­li­mard, 2012 ; Elé­gies du 4 Juin, Gal­li­mard, 2014).

Ses écrits com­pren­nent un tarot poé­tique illus­tré par Marq Tardy, L’empire de l’invisible, 2009, et plusieurs recueils de poèmes : Cal­culs de la pous­sière (2016), aux édi­tions L’Atelier du Grand Tétras et, aux édi­tions Phloème : Le dit de la grande peur (2017), Ciel de faim, (2018), Entre chien et loup (2019), Le Temps des vents (2021), L’homme au regard de soie, avec des encres de François Bossière (2023).

En revues sont parus : « De la stratégie inspirée », dans Car­a­vanes, n°6, Éd. Phébus, 1997 ; « Ter­ri­toires de la nuit », dans Action poé­tique n°198, décem­bre 2009 ; « Des nuits aban­don­nées », dans Voix d’encre n°54, mars 2016.

***

4ème de couv.

La poésie chi­noise est au cœur d’une civil­i­sa­tion qui s’est per­pé­tuée par les signes, en l’absence de mon­u­ments antiques. Instants Éter­nels rassem­ble les poèmes les plus con­nus, et détaille pour la pre­mière fois les usages con­tem­po­rains des vers ou des qua­trains célèbres, qui ont assuré leur trans­mis­sion au fil des siècles.

La fréquen­ta­tion assidue du ter­rain et des sources a per­mis de replac­er les textes dans leur con­texte, en dessi­nant une galerie de por­traits qui incar­nent l’histoire de la Chine à tra­vers 56 de ses créa­teurs préférés, surtout les poètes des dynas­ties Tang et Song, du VII^e au XIII^e siècle.

Guil­hem FABRE, Instants éter­nels,  Cent et quelques poèmes con­nus par cœur en Chine présen­tés et traduits par l’au­teur — poèmes en édi­tion bilingue pho­togra­phie de YANG Yongliang po&psy a parte, 424 pages, 35 €.

La tra­duc­tion tente de recréer le flux et la vital­ité des images portées par le tracé dense des car­ac­tères chi­nois qui sont placés en vis à vis. Elle s’attache à recréer l’effet du poème orig­i­nal dans un poème français à part entière.

Extraits :

Tao Yuan­ming (352 ou 365–427)
Le retour à la terre

J’ai semé des pois sous les monts du sud
L’herbe est foi­son­nante mais les plants épars
Dès l’aube debout à débroussailler
Je ren­tre à la lune la houe à l’épaule
La voie rétréc­it dans l’épaisse verdure
La rosée du soir mouille mes vêtements
Mais qu’importe d’avoir mes vête­ments mouillés
Pourvu que je vive selon mon souhait

Zhang Jiul­ing (678–740)
Rêver­ies au clair de lune

Le clair de lune se lève sur la mer
Ce moment partagé à l’autre bout du monde
Quand les amants en veu­lent à cette longue nuit
Qui soulève sans fin leurs pen­sées l’un pour l’autre
La chan­delle s’éteint une clarté aimante envahit l’air
Je cou­vre mes épaules ressen­tant la rosée
Et n’osant vous offrir ces mains pleines de lumière
Je vais me ren­dormir pour des rêves de beauté

Wang Wei (700–761)
La vil­la des Monts Zhongnan

Au milieu des années j’ai pris goût à la voie
Et au soir de ma vie j’habite les Fronts du sud
Sou­vent l’envie me prend de par­tir solitaire
Vers des mer­veilles dont j’ai seul le secret
Mes pas m’amènent jusqu’aux lim­ites des eaux
Où assis je con­tem­ple l’ascension des nuages
Dans la forêt je tombe sur un vieillard
Et devise gaiement sans songer au retour

Li Baï (701–762)
         Pen­sées d’une nuit calme

La lune brille devant mon lit
Comme si le sol était de givre
Lev­ant la tête je la contemple
Bais­sant la tête je songe à mon pays

 Du Fu (712–770)
Pluie de joie dans la nuit printanière

La bonne pluie sait la saison
Elle arrive avec le printemps
Suiv­ant le vent elle se glisse dans la nuit
Mouil­lant sans bruit en douceur toutes choses
Les sentes sauvages se per­dent dans le noir des nuages
Seule lumière les feux d’un bateau sur le fleuve
L’aube ver­ra ces lieux baignés de rouge
Les fleurs s’alourdiront par la Cité des soies

Li Yi (748–829)
À peine réjoui de revoir un cousin nous par­lons du départ   

Séparés dix années par les troubles
Adultes nous voilà face à face
Sur­pris de nous voir le même nom
Nos prénoms nous rap­pel­lent nos anciens visages
Sur l’océan du monde depuis notre départ
Les langues se délient jusque tard dans la nuit
Demain je reprendrai le chemin de Baling
Dans l’automne des monts com­bi­en restent à franchir ?

Li Shangyin (812–858)
Sans titre

Il est dur de se trou­ver dur aus­si de se quitter
Le vent d’est a faib­li les cents fleurs sont fanées
Au print­emps le vers à soie jusqu’à la mort tisse son fil
La flamme de la bougie devient cen­dre avant que ses larmes ne sèchent
Miroir de l’aube reflé­tant la tristesse de ses cheveux changés
Chants de la nuit gag­nés par la froideur du clair de lune
Du Mont des immor­tels la route n’est plus longue
Oiseau bleu prévenant explore-la pour nous

 Li Yu (937–978)
La joie de se revoir

Seul tu montes sans un mot au Pavil­lon de l’ouest la lune est comme un croc  
Dans le fond de la cour le pla­tane soli­taire enferme l’au­tomne clair
Couper sans pou­voir sépar­er et ranger quand revient le désor­dre telle est la douleur de la perte
La sépa­ra­tion a cette saveur qui vous reste sur le cœur

Su Dong­po (1037–1101)
Sur l’air « La ville au bord du fleuve »

                      Sou­venir d’un rêve, dans la nuit du 20^e jour du pre­mier mois de l’année, yi mao (1075)
Dix ans déjà que la mort nous sépare une immen­sité noire
Je n’ai pas réfléchi mais n’ai pu oublier
Ta tombe soli­taire à mille lieues d’ici
Et nulle part où par­ler de ma peine
À présent si nous nous retrou­vions nous ne sauri­ons nous reconnaître
Ton vis­age s’est cou­vert de pous­sière et mes cheveux de givre
Cette nuit j’ai rêvé que j’étais de retour au pays
À la fenêtre de ta cham­brette tu te peignais te maquillais
Nous nous regar­dions sans un mot
Seuls coulaient des flots de larmes
Je vois déjà le lieu année après année où se brise mon cœur
Ta tombe au clair de lune le tertre de jeunes pins

Xin Qiji (1140–1207)
Sur l’air « La laideur de l’esclave »

Jeune je ne con­nais­sais pas le goût de la tristesse
J’aimais mon­ter jusqu’au dernier étage
J’aimais mon­ter jusqu’au dernier étage
Pour com­pos­er des poèmes chan­tés me forçais à par­ler de tristesse

À présent j’ai touché le fond de la tristesse
Et je voudrais par­ler mais rien ne sort de moi
Je voudrais par­ler mais rien ne sort de moi
Si ce n’est : « Quel automne glacé ! »

Wen Tianx­i­ang (1236–1283)
En tra­ver­sant la Mer Solitaire

Tant d’épreuves tra­ver­sées depuis mes études classiques
La soli­tude des com­bats sur qua­tre années de firmament
Monts et fleuves brisés cha­tons de saule dans le vent
La vie se fait flot­tante la pluie martèle les lentilles d’eau
Sur la plage de l’Effroi je par­le de frayeur
Par la Mer Soli­taire soupire de solitude
Si dans la vie humaine depuis la nuit des temps nul n’échappe à la mort
Autant laiss­er son cœur loy­al briller dans les Annales

Note

1. Le trick­ster mythique (“celui-qui-joue-des-tours”), Nan­abo­zo, incar­ne la vie et pos­sède le pou­voir de la créer dans les autres êtres. Son sexe n’est pas défi­ni et il appa­raît par­fois sous des traits féminins. On peut le trou­ver égale­ment sous l’ap­parence d’autres ani­maux tels que le cor­beau ou le coy­ote. Comme toutes les fig­ures mythologiques de type trick­ster, il est sou­vent réputé pour son insa­tiable appétit pour la nour­ri­t­ure et pour sa sex­u­al­ité débridée. Ain­si, il offre un per­son­nage para­dox­al : il est tan­tôt un puis­sant bien­fai­teur, tan­tôt un fou farceur et obscène.