Le rythme est cer­taine­ment l’essence du poème, la musi­cal­ité une oppor­tu­nité de libéra­tion hors des car­cans du lan­gage. Je me suis demandé si c’est ce que représente Eka­te­ri­na Igorov­na dans ses Brodèmes, qui sont des poèmes traduits en en morse et brodés sur du tis­su. Est-ce qu’il s’ag­it de dessins, de signes ? Ce qui est cer­tain c’est que le morse, struc­ture binaire, donne à voir la trame ryth­mique du poème, et rend per­cep­ti­ble cette dual­ité qui entre la parole et le silence ouvre aux mul­ti­plic­ités des récep­tions, donc des inter­pré­ta­tions. C’est donc avec une vive curiosité que je l’ai inter­rogée, peut-être aus­si pour savoir si elle avait approché cet ailleurs de la poésie, grâce à son dis­posi­tif, son art, sa sensibilité.

Le Lion et La Colombe d’A­lyre, broderie à la main, mouliné et canevas, 50 x 40 cm.

Je vous aimais…d’Alexandre Pouchkine, broderie à la main, mouliné et canevas, 50 x 40 cm.

Je vous aimais… et mon amour peut-être
Au fond du cœur n’est pas encore éteint. 
Mais je saurai n’en rien laiss­er paraître. 
Je ne veux plus vous faire de chagrin. 
Je vous aimais d’un feu timide et tendre, 
Sou­vent jaloux, mais si sincèrement, 
Je vous aimais sans jamais rien attendre…
Ah! puisse un autre vous aimer autant.

Alexan­dre Pouchkine

Ali­cante de Jacques Prévert,  broderie à la main, mouliné et canevas, 50 x 40 cm.

Charles Baude­laire, Une charogne

Une Charogne de Charles Baude­laire, broderie 
à la main, mouliné et canevas, 50 x 40 cm.

Rap­pelez-vous l’ob­jet que nous vîmes, mon âme,
Ce beau matin d’été si doux :
Au détour d’un sen­tier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,

Les jambes en l’air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d’une façon non­cha­lante et cynique
Son ven­tre plein d’exhalaisons.

Le soleil ray­on­nait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de ren­dre au cen­tu­ple à la grande Nature
Tout ce qu’ensem­ble elle avait joint ;

Et le ciel regar­dait la car­casse superbe
Comme une fleur s’épanouir.
La puan­teur était si forte, que sur l’herbe
Vous crûtes vous évanouir.

Les mouch­es bour­don­naient sur ce ven­tre putride,
D’où sor­taient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.

Tout cela descendait, mon­tait comme une vague,
Ou s’élançait en pétillant ;
On eût dit que le corps, enflé d’un souf­fle vague,
Vivait en se multipliant.

Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l’eau courante et le vent,
Ou le grain qu’un van­neur d’un mou­ve­ment rythmique
Agite et tourne dans son van.

Les formes s’ef­façaient et n’é­taient plus qu’un rêve,
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l’artiste achève
Seule­ment par le souvenir.

Der­rière les rochers une chi­enne inquiète
Nous regar­dait d’un oeil fâché,
Epi­ant le moment de repren­dre au squelette
Le morceau qu’elle avait lâché.

- Et pour­tant vous serez sem­blable à cette ordure,
A cette hor­ri­ble infection,
Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !

Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Après les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l’herbe et les flo­raisons grasses,
Moisir par­mi les ossements.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers,
Que j’ai gardé la forme et l’essence divine
De mes amours décomposés !