Le lecteur que je suis – dans ce domaine qui m’est si essen­tiel, à savoir la poésie – ne peut être qu’ex­trême­ment sen­si­ble à un recueil qui renoue avec la fibre artau­di­enne du souf­fle et du rythme, des sonorités et de l’élan.

Car ce martèle­ment est sem­blable à des lames qui cisail­lent – par la suc­ces­sion inin­ter­rompue des allitéra­tions menant à une ryth­mique tou­jours chirur­gi­cale – toutes les entra­vent, tel le « filet du couteau vis­sé entre tes mains⁴ » et récla­ment de notre part le long souf­fle pour en main­tenir la lec­ture. C’est d’un tel engage­ment de l’être total qu’il s’ag­it quand on s’en­gage dans l’u­nivers expéri­men­tal suiv­ant : « J’ai lié mes mur­mures aux pages labyrinthiques / pour habiller ma peur / d’une étole mys­tique / alu­nie de couleur⁵ », ou encore « Les toi­tures n’abri­tent que la sur­face d’un vide / Ni d’i­ci ni d’ailleurs / Ni même quelque chose⁶ ».

Avec Car­ole Car­cil­lo Mes­ro­bian, le lecteur est face à face avec ce qui l’an­cre dans cette part de lui-même oubliée – mais agis­sante – qui le relie avec les plus loin­taines orig­ines de l’être, comme le dit superbe­ment ce vers de la page douze : « Comme on avale hier / Vien­dra l’outrepassé ». Tout par­le, crie, vocif­ère, déchire dans cette human­ité, où tout l’u­nivers « (…) arpente dedans la pen­sée de mon corps (…) Que la pluie ren­ver­sée arrose du cha­grin », sans que d’il­lu­soires lim­ites vien­nent voil­er la réal­ité au regard.

Nous sommes ici dans ce que peut être le verbe quand le style sait creuser jusque vers la source originelle.

Notes

1 P. 9.

2 P. 10.

3 P. 43.

4 P. 15.

5 P. 35.

6 P. 46.