Par un étier creusé à l’intérieur du langage,
s’écoule la saumure recelant le poème à venir.
Bassins des cahiers successifs,
qui concentrent les mots jusqu’au sel.
Paludière dans les marais de la syntaxe.
Un peu de rouille au bout du stylo
témoigne du temps passé à sarcler
en bordure des œillets.
 

La mère de Blanche-Neige brodait.
Gouttes devenues chair,
chacun connaît la suite…

« Grimoire, grimoire magique,
dis-moi
quel est le mot le plus beau ? »

On sait déjà que deux et deux font cinq,
mais sait-on qu’ils font rouge
ou zèbre ou tambour
dans le système en base poétique ?