Pan ! C’est toi le loup !

Voici un album carré, lumineux et ludique. Michel Lautru ici devient créateur de comptines. Elles ont bon goût en bouche, frétillent de la langue et du sourire. Le mythe du loup actualisé pour des petits (et grands) du 21^e siècle. L’auteur ose jouer et joue bien.

Les illustrations de Claudine Loquen, joyeuses comme Chagall, accompagnent avec éclat ces comptines.

On l’aura compris, c’est un livre à mettre dans toutes les écoles, de la maternelle au primaire. Histoire de jouer avec les mots, et avec les pinceaux.

Bravo aux éditions Voix Tissées, dont le travail est aussi réussi qu'il est humble.

Quand vous étiez tous les deux

Des livres de poèmes sur la séparation des parents, c’est rare. Il y a eu au Farfadet bleu L’enfant partagé de Joël Sadeler par exemple. Il y a maintenant ce Lautru. De courts poèmes qui se partagent autour de la ligne de fracture : avant, après.

Un je écrit ces poèmes, un je enfant ; qui constate les différences et les subit. Avec la conscience que cet état de fait le rend à jamais différent lui aussi. Avec la certitude d’aimer chaque parent à fond.

Un livre simple qui rend compte des sentiments. Des images colorées, pleine de tendresse et de déchirures.

Un bel album dès la grande section.

https://nouveautes-editeurs.bnf.fr/annonces.html?id_declaration=10000000398005&titre_livre=Quand_vous_%C3%A9tiez_tous_les_deux

Le poète et la méchante humeur

Une réédition. Autre format. Autres images, Rascal et son art ! Même texte. Toujours le même bonheur de lire cette journée qui commence si mal et qui finalement se termine avec le sourire. Il y a des jours comme cela où tout démarre mal, où l’on se complaît dans la grogne jusqu’à ce qu’une éclaircie – un sourire, un nuage fugace- un on ne sait quoi de futile- ramène le jour à sa juste dimension. celle qui relève du miracle.

Si Jean-Marie Barnaud est souvent grave dans son écriture, interrogeant la mort avec opinâtreté, il demeure aussi et résolument du côté du bleu, du beau temps qui passe sur lequel on a si peu à dire, et de cet incendie que parfois on voudrait éteindre tant il flambe haut et clair !

Barnaud, à lire et à relire ! Merci à Cheyne de suivre ainsi avec fidélité ses livres.

La poésie, dit souvent Alain Freixe, est affaire de perte. Le temps qui passe signe toutes nos pertes. C’est de cela dont s’empare ce livre de Chantal Couliou. Un livre à plusieurs voix. Celle d’une grand-mère qui se voit vieillir. Celle de l’enfant qui la voit vieillir et qui se rend plus ou moins compte que lui aussi vieillit. Celle du petit enfant qui n’a que le bonheur encore pour horizon, un horizon dont il est le centre et le soleil.

Et quand il devient impossible de colmater les brèches on démantèle… La perte avec toutes ses étapes, jusqu’à la mémoire enfuie…

Pas de pathos, juste de la tendresse et de la justesse. 

Un livre plein de gravité, d’amour et paisible finalement.

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Voilà un livre dont j’aime la démarche pour l’avoir utilisée quelques fois : l’artiste devance l’auteur ! L’écrivain, le poète ici, écrit à partir des dessins d’Eric Demelis. De petites vignettes, des personnages, à l’encre noire. Perrin Langda les contemple, les écoute, leur donne mots. Voix. Des poèmes courts, des pavés de prose. Ça joue, ça rebondit, ça invente et sourit au lecteur l’air de dire « Tu vois, ça pétille comme champagne sur la langue mais ça tient debout aussi ».

J’adore cet humour, ce décalage et ce côté un peu British. On pense à des affinités avec les Held, Claude et Jacqueline, avec le Touzeil. On ne se prend pas au sérieux mais ça bosse avec le sérieux sourire des enfants.

C’est joyeux. Drôle parfois. Emouvant, aussi. Varié. Plein de surprises, l’imaginaire aux commandes ! Vivant ! On en re-demande !

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Un recueil de poèmes en sept stations. Un héros Orphée moderne dans les gueules de la ville cherche son Eurydice. Des poèmes, un peu comme un récit qu’on suivrait en sautant de cailloux en rochers à travers le lit d’un torrent. Avec de multiples surprises, trésors de langage et paysages urbains comme rarement croisés en poésie. Un livre qu’on pose une fois lu en se disant « tiens, je vais le relire plus lentement dans un moment ».

Un livre qu’on rêverait d’entendre sur scène, avec quelques disants, un décor de photo et quelques gestes…

Station 1 :

Toutes les fenêtres éclairées
Sur la face d’un immeuble,
Toutes,
Se croient nécessaire faisceau
De la lumière éternelle.
Le voyageur, dans son train qui défile
A travers l’intestin des banlieues,
Ne les remarque pas.
Et pourtant, elles,
Elles toutes,
Se savent le reflet
De l’unique lumière.

Station 3

Il faut beaucoup s’appliquer pour qu’aucune tête, plus aucune, dans l’intestin des métropoles où d’immenses étrons de fer transportent des cœurs battants, il faut beaucoup s’appliquer et s’appliquer encore pour qu’aucune de ces têtes au visage tiré ne vous paraisse humaine.

 

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Un de ces tirages confidentiels comme savent les inventer les petits éditeurs de poésie. 50 exemplaires numérotés. Quelques pages. Juste histoire de permettre à quelques poèmes d’exister, à un auteur de partager son travail et de quitter son jardin pour aller à la rencontre.

La poésie c’est aussi cet élan vers l’autre et les réalisations de ces petits éditeurs de poésie sont au final plus importantes, plus humaines que confidentielles.

On retrouve ici les arbres chers à Jean-Claude Touzeil. Le vieux poirier (qu’on retrouve au catalogue du Chat qui tousse et dans nos mémoires), l’épicéa de Moravie, le sureau qui soulève le monde, le houx, les peupliers balancés par les vents océaniques et les gingkos dont celui qui est né sur mon balcon d’une graine cueillie sur la Croisette…

C’est tout simple, bien vivant et à partager sans modération !

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