On connaissait cet auteur versé dans le polar aux braqueurs loosers (Soleil Noir), aux cambrioleurs découvreurs de macchabée (Les brouillards de la Butte) ou aux rôdeurs du Boulevard des Branques.

Sur la couverture, les illustrations de couple au tracé argentique de Michel Julliard (marin en goguette, accordéoniste à béret, femmes en robe simple avec  mégot au bec) s’intègre à cette tristesse du recueil dédié par l’auteur à son « étoile » Christiane.

Ce « poète-poète » se mue et s’invente en porteur d’irréel : « Les poètes maquillent la vérité, sans même s’en rendre compte.  C’est leur plus grand défaut. » Oserai-je avouer que c‘est, pour moi, lectrice, leur plus belle qualité ! Au demeurant, Pécherot estime que « la lecture est un voyage » : elle l’est autant pour lui en tant que lecteur de Jacques Prévert que pour la lectrice particulière de ce lecteur là (à savoir moi). Quel voyage, donc ? Quel irréel ? Voilà qui nous renvoie à Pessoa : « Feindre est le propre du poète/Il feint si complètement/ qu’il en arrive à feindre qu’est douleur/la douleur qu’il ressent vraiment».