Je m’assieds sur toutes les chaises
Parce qu'il n’y a pas de place
Pour l’art
Quand a commencé
2008 2011
Ou 2012
Des gouttes de ma chemise
Qui sèche
Les carillons de Saint Geneviève
Vu que les branches ne sont pas des dépositaires
Les démocrates sont faits
Pour tomber des nuages.
L’impitoyable en tête.
Une couronne de nuit dans l’évidence.
Les problèmes sont solution.
Mes os soupe
A l’intérieur dans la boue
de ma tombe.
Traduit par Anne Personnaz
Ibid
Pour qu’il soit satisfait de son existence
en présence de celui qui fait des nœuds avec l’obscurité
dans le chagrin de l’arrivée
et de l’écartement des extrêmes :
Il traînait des vers de lamentations
accrochant plus loin la lanterne ténébreuse
pour que soit entendu le vent
« Là où l’abeille butine moi aussi je butine »
en appelant les étoiles
des éclats par milliers qui lui ont coupé les jambes.
Avec hésitation
il se relâcha en traces d’idéogrammes
comme des cheveux qui la nuit transpirent dans le cou d’une femme
et des corybantes se manifestaient sous des réverbères
urbains de centaines de watts
débauchaient ses souvenirs qui étaient prophétiques
excrétaient dans ses remous
qui avaient été prophétisés.
***
Au comptoir de La Manne au 90 rue Claude-Bernard
Ceci est une archive jusqu’à ce qu’il cesse de l’être.
Ça parle.
Un peu froid au-dessous des coudes.
Quand chaque échec offrira la tournée, à la lumière
Des statistiques qui l’élèveront au premier rang
De l’estime citoyenne, elle
Constituera une force.
Nous entourent les plantes grimpantes des informations ;
Ma pensée : une croûte de pain
Trempée dans l’éclat silencieux du Soleil.
Le vent emporte une carte avec l’image
D’un port avec des mules chargées.
L’espace de temps qui se tourne vers moi
Se trouve confronté à ses défauts.
Deux trois emphases.
En route l’impérissabilité mugit en quête de Pléiades.
La signifiance comme notion malheureuse
Est exclusivement
Humaine.
C’est le premier poème
Le premier que j’écris éveillé
Et noués à mes mains les carillons
Pareilles à
Des meules qui se sont émoussées
Aux endroits habituels par l’exploitation
Je ne veux pas que ce que j’écris
Soit
Les meilleurs mots
Peu m’importent les mots
Le poème c’est la fougue dans le poème
Pantalons retroussés aux jambes de la mort
Ce premier poème c’est
Comme tout le
Reste
Tu ne viens que de loin
Par conséquent persévère
Je t’attends
À l’intérieur.
Je n’écris pas
Je me manifeste à l’intérieur des
Juxtapositions des expressions des mouvements
Des tentatives.
D’où qu’il vienne à passer
Je l’attraperai le poème
Mes remarques
Vont et viennent
Elles n’ont pas besoin de remarques
Le climat soudain
nous a rejetés
Un blues en mineur
Je suis au côté de celui qui écrit
Il a mes propres mains.
Je bourlingue avec la destruction pour code
et emblème l’étoile du soir.
Ma pensée lune de papier
et ma place vacante :
je m’assois ici et je bois ce vin rose
l’obscure douleur qui palpite dans la vie
de ma vigne.
Les poètes déplorent le poème immortel
et c’est très relatif à cette
goutte au nez du moineau.
Le regard que me jettent tes seins
est immortalité
comme la préhension qu’a le moineau
avec ses petites pattes.
Les mers sont paroles
qui sortent de la bouche du rivage
et nous dénudés à consumer le futur
pour un cierge encore.
Traduit par Anne Personnaz
La solitude je la subis comme un accident
ou comme une allergie
le printemps est certain
tel le jour sur la nuit
au fond rien ne m’importe
mais est plus profond encore
de ne pas savoir en dedans si
surviennent allergies
accidents
je grandis avec mesure
les miroirs ou parlent
ou se brisent en entendant
ma propre voix
inspiration échéance
désastre salut
ils n’admettent pas de fin
les poèmes.
Traduit par Anne Personnaz
Je parle tout seul tandis que devant moi fleurissent les roses trémières
Je mise seulement sur moi-même
je suis un jeu de hasard
mais si j’ai perdu
ou gagné
cela
seuls les autres
l’apprendront
quand devant eux fleuriront
les roses trémières.
Traduit par Anne Personnaz