Boris Lazić

Né à : Paris, le 09. 23. 1967.

Publications littéraires (poésie, prose, éssai) :

POESIE

1. Posrnuće, 1994, Beograd.

2. Okeanija, 1997, Beograd.

3. Strašna muzika o beskraju, s Goranom Stojanovićem, 1999, Pariz.

4. Psalmi inovernog, Sremski Karlovci, 2002.

5. Pesme lutanja i sete, Beograd, 2008.

PROSE

6. U pohodu manastiru Gradac, (plaketa), sa el gvojosem, 1996, Beograd.

7. Beleške o Arkadiji, 2000, Beograd. – izbor za NIN-ovu nagradu (2000). (choix pour le prix NIN 2000).

8. Turski divan, 2005, Požarevac.

9. Gubilište, 2007, Požarevac.

10. Romandžija, in »Fantom Slobode«, 2008, Zagreb.

11. Vrt zatočenika, Komparativne studije o stripu, BKG, 2010, Beograd. – Deset najboljih, oblast – strip, NIN, 2010. (Les dix meilleurs, domaine – neuvième art, NIN 2010).

Présent dans les anthologies suivantes :

PROSE :

1. Književna reč, Proza 97. (uredili Srđan Stanišić, Divna Vuksanović, Petar V. Arbutina), Beograd, 1997.

POESIE :

Pelud Sveta, Pero Zubac, Od Đorđa Sladoja do Ivane Vasić, Beograd, BMG, 1997.
Ideš li rode, Janko Vujinović, Dortmund-Beograd, 1998.
Drainčeva spomenica, Slobodan Stojadinović, Hipnos, Beograd, 1999.
Ozarenja, antologija 255. srpskih pesnika, Milutin Lujo Danojlić, Beograd, 2004.
Među svojima, Dragomir Brajković, Beograd, 2004.
Na skrivenom tragu, antologija nove srpske poezije, M. L. Danojlić, Beograd, 2008.
Vekotraj Laze Kostića, Zbornik, Hadži -Zoran Lazin, Novi Sad, 2010.

COURONNES PAR LES PRIX LITTERAIRES SUIVANTS :

1. Povelja Petar Kočić, 1998.

2. Rastko Petrović, 2000.

Patience dans ce jardin

L’heure n’est pas venue

L’heure n’est pas venue de danser.
Encore un peu de terre sous les ongles.
Celle de la cave.
Impossible de se tromper :
cette sale odeur de salpêtre.

Là,
un méchant trou béant.
Y déposer un peu de terreau,
puis attendre que quelque chose pousse.
Avoir la patience du jardinier.

De l’une à l’autre

La liste des choses que tu ne saurais regretter,
La carte des continents à explorer.
Tu passes de l’une à l’autre.

Combien de tempêtes peut-on traverser ?
Combien de déluges ?

La proue du bateau est là, à ta portée.

Isabelle Damotte

Née en 1962, Isabelle Damotte vit aujourd'hui dans un petit village drômois. Depuis 2008, date de publication de son premier recueil aux éditions Cheyne, elle se consacre à l'écriture. Après des années d'enseignement, elle garde le goût de la transmission et de la médiation culturelle auprès de tous les publics.

Bibliographie

•    On ne sait pas si ça existe, les histoires vraies - Cheyne éditeur, Deuxième édition 2010
•    Frère - Cheyne éditeur première édition 2011 Prix PoésYvelines collègiens 2012
•    Le livre de Timothé – éd. Potentille, sept 2015
•    Le gâteau tout seul – éd Soc et Foc, 2017
•    C'est bien trop long à raconter ! - Motus (à paraître)

Stéphane Bernard

Stéphane Bernard est né en 1972 et vit à Saint Nazaire. Il a publié des textes dans les revues N 4728, Verso, Diérèse, Les États Civils, Magnapoets, Mauvaise Graine, Francopolis, Le Capital des Mots, FPDV, Cohues, Comme en poésie, Haïkaï, Gong, 575, Ploc, Microbe, PLI, Rue Saint Ambroise, lorem ipsum, Nouveaux Délits, Ce qui reste, Terre à ciel, Dissonances, Métèque, Fibrillations. Il a animé le séminaire (http://leseminaire.blogspot.fr/), table de discussion virtuelle autour de l’écriture. Son blog : http://unemainestaussiunpoing.blogspot.fr/

Tout sauf rien, et autres poèmes

Tout sauf rien

« La sensation du corps, qui donc la présentera
sinon le fait lui-même en sa preuve éclatante ? »
De la nature, Lucrèce.

Une absence de monde

Ce à quoi peut prétendre une vie
entre terreur et barbarie
dans la mondialisation
de l’économie
comptable de la technique.

Sans commencement ni fin :
on se croirait dans la vie réelle
sans y être.

Comme si rien n’était rien :
tout sauf rien.
Rien qu’une absence de monde
dans la servitude volontaire
et l’oubli halluciné.

Le temps infini du fini

Ne rien faire :
être-là
dans ce qui à chaque
instant
ne cesse d’advenir.
Le temps infini du fini.

Le repos éveillé
du feuillage
bruissant de la cour
et de l’eau jaillissant
et retombant
dans les grandes vasques
des fontaines
de la place voisine.

Le sommeil immédiat,
quelque part par là
avec toi, sans toi,
à côté de toi,
dans le cadre mondial
de l’Europe.

Surgissement

Des livres qui tombent
sur l’abat-jour
dans le silence de tes nuits.

Des livres qui te rappellent
à toi au hasard des librairies
et des bibliothèques.

Des livres qui se précipitent
sur toi,
du haut d’une étagère,
en plein sommeil.

Tu n’es pas seul,
cette main,
ce corps qui t’a déjà
tiré à soi.

Au cœur du spectacle

D’une pensée qui serait
encore
ruse de l’intelligence,
multiple et diverse.

La parole et le cri
d’Artaud
au cœur du spectacle
de la mort lente.

La voix de Debord
contre la paralysie
de la mémoire
et la falsification
de l’histoire.

Ce qui l’emporte

Ce qui l’emporte
constitue
la pensée.

L’être et la parole
qui font que penser et être
sont le même.

Arnaud Le Vac

Arnaud Le Vac est né en 1978 en Ile-de-France. A publié dans l’Anthologie Triages, les revues Ce qui reste, Paysages écrits, Passage d’encres III, Résonance générale. Il dirige et anime la revue le sac du semeur. Revue le sac du semeur : https://lesacdusemeur.wordpress.com/

Fil de lecture autour de Patrick CARRÉ et Zéno BIANU, Patricia CASTEX-MENIER

Il y a de certains « petits » livres (celui-ci est format poche), avec lesquels on se retrouve engagé dans ce que feu Maurice Blanchot appelait un « entretien infini ». C’est le cas de cette jolie anthologie de poèmes de lettrés chinois, imprégnés souvent de culture taoïste. À côté de noms connus, comme Li Po, Tou Fou, Han-Chan, Sou Tong-p’o, Wang Wei, on découvre un bouquet d’auteurs moins connus mais tout aussi inspirants.

L’agrément de ces rencontres est ménagé par une présentation thématique qui dessine à la fois les facettes d’un univers extrême-oriental, proche des œuvres picturales qui leur sont contemporaines (par exemple « Habitations dans les monts Fu-Chuen » de Huang-Gong-Wang), et de la mentalité des personnages qui l’habitent. On commence par les « Ermites rêvés », chers aux légendes taoïstes, puis vient logiquement « la Montagne-refuge » où le lettré se retire pour un séjour qui échappe aux événement troublés des villes ; plus près du ciel, seul ou en petit comité, l’on peut apprécier des heures d’« Ivresses magiques », célébrations du vin qui n’ont rien à voir avec de vulgaires beuveries : ce sont plutôt des moments de spiritualité où ces messieurs cultivés, réunis dans des « nuits au chalet », se rêvent un moment partis pour des « Balades d’Immortels » à dos de grues au-dessus des sommets de jade et des océans de saphir, pour aller festoyer avec « l’Isis » des Immortels taoïstes, Si-Wang-Mou, personne séduisante et dangereuse. On en arrive donc logiquement aux « Femmes, chevaux et lunes », trois symboles de l’émerveillement du fonctionnaire lettré, que suivent évidemment quelques moments intenses qui pour la conscience du bouddhisme Chan et du Taoïsme sont des « Eclats d’éveil » (les adeptes du Zen parleraient de « satori »).

Ce livre se présente donc comme un itinéraire discrètement initiatique à une strate de la poésie chinoise qui sous sa simplicité d’accès (et souvent sa brièveté) recèle une forme de profondeur, un arrière-plan quasi-mystique, dont la révélation progressive conduit à une vision du monde riche d’enseignements : j’entends pour nos contemporains occidentaux, généralement peu au fait de la culture d’un des grands courants de spéculations intellectuelles de l’Empire du Milieu, fondé sur l’idée de transformation continue.

L’association récidiviste de Patrick Carré, traducteur de La Montagne vide, une première anthologie des poèmes « méditatifs », avec Zéno Bianu, poète et écrivain brillant, engendre une matière poétique dont lectures et relectures, au gré des humeurs, apportent constamment de nouveaux sujets de réflexion. En nous parlant de son monde, un poète chinois nous parle de l’homme sans avoir l’air d’y toucher, mais laisse une trace pénétrante. Les commentaires introductifs à chaque section, mais aussi parfois précédant le poète et ses poèmes, sont éclairants et permettent un approfondissement culturel subtil de la lecture...

Pour terminer, d’entre tous ces poèmes, à titre d’exemple, je choisis celui de Tou Fou (p. 219), qui vécut entre l’an 712 et 770, mais dont l’actualité est en quelque manière intemporelle :

Nuit d’été

Parfums frais des bambous dans la chambre.
Au jardin s’ensauvage le clair de lune.
Goutte à goutte, la rosée cristallise ;
L’une après l’autre les étoiles s’éclairent.

Étincelles dans le noir, une à une ;
D’une rive à l’autre les foulques s’interpellent ;
Là-bas, le monde entier est en guerre -
Seul sur mon lit, j’écoute et je médite.

J’aime les petits livres « ficelle » de Rougier. Ils sont toujours surprenants, et d’une qualité esthétique qui fait rêver. S’il s’y ajoute une poésie immédiate et simple, dont les notations font mouche, et que de surcroît le thème en est trois îles grecques fameuses, Sifnos, Makronissos et Ithaque, - et on sait comme la Grèce est chère à mon coeur - comment ne pas s’en délecter. Les quelques gravures illustrant élégamment l’ensemble ont la même simplicité suggestive et précieuse que les poèmes. Bien entendu, ce plaisant recueil est discrètement nourri de références à la mythologie, à la culture grecques. Elles sont utilisées au passage, sans peser, pour renforcer une image, une sensation souvent en forme de quasi-haïku, comme celle-ci par exemple, superbe allusion, bien sûr, à la naissance fameuse d’Athéna :

Montagne souveraine.

Ce matin
la clarté est sortie
toute casquée de la tête du dieu

Ou encore ceci, jolie allusion au poème Ithaque de Cavafis, j’imagine :

L’île aux hirondelles.

À l’angle du toit
quatre becs ouverts
attendent au bord du nid.

L’île et l’hirondelle,
deux figures du retour.

Je ne déflorerai pas davantage ce recueil dont la lumineuse atmosphère est parfaitement poétique, et pleine, vraiment, de justes coups d’oeil sur l’ambiance des îles. Il en dit davantage sur la vision intime de la Grèce insulaire que beaucoup de guides touristiques et j’en demeure enchanté, quand bien même évidemment, y sont effleurées au passage les traces d’heures historiquement plus sombres, comme en ce qui concerne les souvenirs liés à l’île de Makronissos, ou d’autres moments contemporains réalistes, de la Grèce en difficulté actuelle. Mais la poésie reste toujours présente et c’est une qualité remarquable de l’auteur(e).

Trois lectures : autour d’Ernst JANDL, de Javier VICEDO ALOS et de Slađan LIPOVEC

ERNEST JANDL, AVENTURIER DE L’INVENTION POETIQUE

Longtemps critiqué, Ernst Jandl reçut en définitive les plus hautes distinctions littéraires autrichiennes. Son œuvre demeure peu traduite en France - la première anthologie en français ne parut qu’en 2011 - et n’a fait l’objet que d’un nombre limité d’articles[1].
Leurs auteurs évoquent un poète trublion et iconoclaste. Né en 1925 (il avait treize ans lorsqu’il assista, le 15 mars 1938, au discours d’Hitler annonçant l’intégration de son pays au IIIème Reich), Ernst Jandl se construit contre l’Autriche des années d’après-guerre, repliée sur soi et désireuse de s’exonérer de toute responsabilité dans les crimes nazis, et contre le discours de restauration dominateur et méprisant des élites bourgeoises.
Tournant en dérision le beau langage et le souci de singularité stylistique/symbolique, il revendique de parler/écrire une langue délabrée, à l’image de la vie humaine. Face au refus des éditions Suhrkamp de l’éditer en raison de son « mauvais » allemand, il s’insurge. Pour montrer la défectuosité de la langue humaine, la faute de langue est élevée au rang de moyen artistique, analogue en cela aux perturbations et destructions pratiquées dans les domaines musicaux, plastiques et picturaux [2].
Destruction des modes d’expression académique, invention de nouveaux moyens, Ernst Jandl mènera, dans le domaine poétique, un travail similaire à celui d’autres artistes contemporains, par exemple Boulez et Pollock. Boulez qui releva le défi de réaliser une révolution copernicienne par rapport aux règles de la musique classique. Pollock qui libéra la toile des limites pré-établies du cadre. En poésie, en dépit des différences de trajectoire personnelle, sa révolte fait penser à celle des écrivains/poètes de la Beat génération.
En 1956, jeune poète de 21 ans, il décide d’abandonner les poèmes réalistes et de s’engager dans la voie de l’expérimentation permanente. Il y a des poètes qui disent toutes sortes de choses, mais toujours de la même manière. Faire ça, ne m’a jamais tenté ; car en fait il n’y a qu’une seule chose à dire mais toujours et toujours d’une manière nouvelle, affirme-t-il, en 1973 [3].
Dès lors, onomatopées, oubli des conjonctions, envoi aux oubliettes des règles de la conjugaison, platitudes et trivialités, obscénités, jeux graphiques, résonnances/assonances…Il met tout en œuvre pour dynamiter le carcan des codes du langage « respectable » en veillant à ce que le discours politique convenu ne contamine pas l’acte d’écriture.
S’explique ainsi le titre – Façon de parler – choisi par les éditions érès pour coiffer cette collection de 4O poèmes, sélectionnés parmi les plus brefs et les plus accessibles, est-il précisé. Surprise ! Loin d’être amoindri, le propos poétique ressort vivifié du projet de déconstruction, vivifié et comme baigné d’enfance, lavé de la poussière déposée par des siècles d’usage et de bons usages de la langue.
A la lecture, une évidence s’impose : lire ces textes comme des haïkus, saisir leur pertinence, leur fraîcheur, la vie qui y circule en flot vigoureux. Un constat qui doit certainement beaucoup au beau travail de traduction d’Inge Kesser qui mérite nos remerciements tout comme l’illustratrice de l’ouvrage, Ena Lindebaur.

Pourquoi ? Comment ? Qui écrit ?

Plusieurs poèmes parlent d’écriture. Pourquoi ? Comment ? Qui écrit ? Ernst Jandl répond explicitement à la troisième question, à sa manière, sans intellectualisme. Qui écrit ? Un aboyeur de mots dans le silence… plein de frissons… tellement/ plein/ de non/exprimable…Un homme totalement démuni car il ne peut ne compter sur rien : ni langue, ni vie, ni pensée, ni histoire, ni mémoire. Et, personne pour faire le travail à sa place, accomplir cet acte de chercher alors que pas savoir quoi chercher.

ici & là

Nous parlons
de notre être-ici
de notre être-là
nous ne parlons guère

que voulions-nous dire ?
peut-être le saurai-je
si je mets quelques lettres de là
sur le papier ici

sans l’aide d’autrui
parfois moi sentir
quelqu’un devoir venir
et m’écrire quelque chose
sur page vide
parce que moi de moi-même pas le pouvoir
mais personne venir
qui à ma place
le ferait
car tu devoir toi-même
le faire…

Le chemin poétique d’Ernest Jandl est d’exigence totale Une seule chose à dire in-atteignable qu’il traque en laissant ses doigts courir sur la page blanche espérant peut-être y arriver à quoi ? à la paix à la conjuration de la désolation et de la solitude par la trouvaille de l’interstice qui laissera passer le souffle de la relation

Chanson du soir

moi m’agripper
à ces poèmes
les moi-même écrivant
les peut-être pouvoir aider
les peut-être disant
là être ta paix

Quelque chose reste ouvert

Quelque chose reste ouvert
Quelque chose reste ouvert, pense-t-on
dans l’obscurité de rues sans fin
Poussé dans la foule…

Quelque chose reste ouvert - une fente à travers
laquelle
on peut essayer de nouer un contact
d’une cellule à l’autre

Entrer dans Façon de parler, suivre l’invitation à se promener. Au hasard, sur les feuilles volantes, on croisera un inconnu perdu aussitôt que rencontré à une station, un passant (l’auteur) qui se signe devant chaque église et se questche devant chaque verger, un homme ivre dont il pense en définitive que c’était un autre et non lui-même, une petite image encore du temps d’avant qu’il faut s’empresser de déchirer. Et aussi, des jeux graphiques, des poèmes avec des mots tronqués, écrits pour être lus à haute voix.
Façon de parler, une anthologie hommage à un grand enfant facétieux, à la tendresse discrète, dont « nombre de lecteurs aussi bien en France qu’en Allemagne peuvent reconnaître les textes aux premiers sons », nous dit Laurent Margentin en rendant compte d’une lecture à Tübingen. La salle est pleine et on a refusé du monde. Il lit ses poèmes, plutôt qu’il lit il expulse des sons, des rythmes, y engageant tout son corps et tout son esprit, tapant du pied sous la table, rythmant ses textes… Les gens rient, oui, les gens rient à une lecture de poésie.

[1] On peut consulter l’ouvrage de Christian PRIGENT, Essai, A bas l’homme, P.O.L., (préface de Retour à l’envoyeur d’Ernst JANDL, traduit de l’allemand par Alain Jadot et Christian PRIGENT, Editions grmx, 2012).

Pour les articles, Ernst JANDL : travail langagier et mémoire politique (Spracharbeit und politisches Gedächntnis), Elisabeth KARGL, p. 189-208 ; https://germanica.revues.org/529 et Ernst JANDL ou la poésie délabrée, le poème vengeance de la langue, Laurent MARGENTIN, 8 janvier 2014 ; http://www.oeuvresouvertes.net/spip.php?article1756

[2] Cité dans Ernst JANDLou la poésie délabrée, ibidem.

[3] Cité dans la présentation de Façon de parler des éditions érès : http://www.editions-eres.com/ouvrage/4030/facon-de-parler.

LA RÉINVENTION DE SOI AU RISQUE DE LA POÉSIE

Récipiendaire de nombreux prix, Javier Vicedo Alos a commencé à écrire, très tôt, à l’adolescence. Son œuvre tourne autour de la quête de soi et autour des mots. Dans les deux cas, la radicalité du cheminement est masquée par la concision. Ici pas d’effusion, de fioritures ou de longs développements. On pourrait presque parler de koans. Les koans d’un jeune homme du siècle qui avec humour et autodérision, sans se référer explicitement à aucune tradition, mène une recherche à bien des égards similaire à celle des vieux sages chinois. Ses poèmes tracent la géographie de son exploration à travers méandres et circonvolutions (qui caractérisent également le travail artistique de Monique Tello, baptisé « écriture cartographique »).

Perte, banalité

Au début, un sentiment de catastrophe. Je venais d’un naufrage et j’ai trouvé avec la poésie la façon de sortir de l’eau et de réinventer complètement ma vie . Réinvention difficile.

Je suis fatigué, profondément fatigué.
J’ai gravi promesse après promesse
cette interminable échelle des mois,…
Avancer, ce n’est pas s’élever,
et vivre c’est se fatiguer d’attendre.

Réinvention qui exige, outre le retour sur soi, l’acceptation de risques périlleux. Nous avons gagné la paix dans la perte de tout. Qu’inclut ce tout ? L’attachement à ce qui fait diversion tout en entretenant le manque – Hier…/ nous avions la faim et la mémoire / garantes d’une maîtrise sur/ l’infini de toutes choses - ainsi que le sentiment d’importance. Le poème dédié à ses parents, dans lequel Alos évoque de manière très prosaïque sa vie familiale, reproduite à grande échelle dans la ville, se conclut par cette observation :
Que personne ne s’étonne de me croiser ce matin où je marche lentement. Que quiconque sortant de chez lui comprenne que croiser un homme perdu est aussi banal qu’écouter un sèche-cheveux ou le chuintement d’un balai.
Ayant évacué l’exceptionnel, Alos fait l’éloge de la banalité, du rien. Un homme se construit en regardant des riens, soutient-il. Et, il s’en explique en deux lignes : Il y a un ciel dans l’oiseau, un oiseau dans son chant, et un chant dans la vie entière. L’infime contient l’immensité.
Ainsi s’éclaire cet aphorisme : et rien c’est tout ce que tu serais, si tu étais.
Mais pour en arriver là, encore faut-il un regard, une écoute longuement aiguisés. Alos s’exerce à traquer la lumière : Sans moi, l’insinuation de la lumière n’existerait pas car elle ne saurait qui séduire. Insinuation… n’y aurait-il pas là une piste qui éclairerait le titre de l’ouvrage « Insinuations sur fond de pluie » et la pluie ne renvoie-t-elle pas à l’élément liquide, eau, larmes ?
Ailleurs, dans le poème central Désir de monde, Alos nous dit que l’ouverture au monde exige de sacrifier notre vocation de tristesse. Ainsi, en acceptant le risque de l’être, l’homme sans qualité accèderait à la co-création de l’univers. Renversement total de perspective !

La poésie, une place capitale et paradoxale

On l’a dit, la poésie joue un rôle capital dans l’aventure. Capital mais aussi paradoxal car si les mots peuvent sauver ils peuvent également orienter vers de fausses pistes, altérer le rapport au monde, sans parler de leur imperfection.
On naît sans paroles/ et c’est avec toutes les paroles brisées que nous partons…Le monde est facile jusqu’à ce que les mots l’habillent d’intention, rappelle l’auteur qui lutte constamment avec la tentation du silence. Fort heureusement, il y résiste et persiste dans sa quête du mot juste, léger, qui toucherait la cible sans briser le cristal.
Et, dans c’est dans les moments précieux où les interrogations se taisent, qu’il nous livre quelques-uns de ses plus beaux vers.

Pourquoi est-ce toujours le dernier été
dans l’esprit enflammé des choses ? (Dernier septembre).

Si proche son pouls du mien, sa faim ancienne et mes mains de pain, et si loin cependant, si denses les barbelés de l’air ! (Distance)

Chanson sans raison

A Andrés Almada

Nous noierons la voix dans des jours blancs
et nous n'aurons rien dit...
Tout n'est qu'agitation de poumons et de mains
qui ne changent rien, qui ne construisent rien
- Mais, persiste un élan,
une petite euphorie sur le toit de l'air -
Il y a des oiseaux qui chantent et se lancent en musique
pour le seul plaisir de s'écouter ;
tout comme nous, délivrés de l'éternité,
ne disant et ne brillant que pour nous.

SE MAINTENIR SUR LA LIGNE DE FLOTTAISON PAR TEMPS D’EXTENSION DU VIDE

Nous sommes ici dans l’entre deux de l’existence ainsi que du temps, au sens météorologique du terme. Entre zones de dépression hivernale et fins d’été électrique.
Saison dominante, l’automne. Non pas l’automne flamboyant, or, roux et pourpre. L’automne des brumes et des brouillards qui vont bien aux mystères, aux angoisses, au flou et à l’indétermination de plusieurs poèmes/scènes. Et, ce n’est pas un hasard s’ils se déroulent très souvent la nuit ou au crépuscule.

Sur les bords brumeux
de la ville le temps
semble arrêté l’automne
n’apporte pas
la consolation l’hiver
n’apporte pas la neige…
Si tu vois quelqu’un dans le brouillard
te faire signe ça ne peut pas être
moi
moi ne fait
que passer
ne salue
personne

Un morceau de planète, quelques hectares seulement, où les petites villes sombrent, d’autant plus vite qu’elles sont petites – comme l’homme qui/ traverse le crépuscule / et remarque/ que ces traces/ s’estompent – et où containers, déchetteries, foires aux restes, tous ces signes de consommation effrénée, accélèrent l’avancée du vide.
Le vide partout présent, et rien ne sert de condamner les fenêtres pour en arrêter la progression.

Même si tu fermes
les fenêtres
le vide commence
déjà là où
le corps s’arrête
sur
l’infinie
courbe
de Koch
le long de
laquelle
la peur
t’entame

Mélancolie et tonicité

Si la mélancolie colore puissamment ce morceau de planète, à l’instar d’un large pan de la production littéraire actuelle, elle n’est pas, pour autant, synonyme de chute, apathie. Le ton demeure allant. Sans théoriser et sans prendre la pose, Sladan Lipovec opte pour la sortie du cadre et le dynamitage des règles d’extension du vide.
Aiguiser son regard, son écoute, toucher, goûter, apprécier les bonheurs non marchands. Voici sa recette pour résister aux forces d’aspiration et réussir - en application du principe d’Archimède, moins ésotérique que la courbe de Koch, on en conviendra - à accroître sa densité et se maintenir sur la ligne de flottaison. Accoudé à sa fenêtre, il nous donne à voir les flashs d’un clair de lune ivre sur le givre ou l’excitation de volées d’hirondelles suivant par temps d’orage les ondulations de grands serpents électriques. Il nous fait entendre le vent qui couronne les feuilles mortes de mots dans la cour qui abrite ce trésor, un noyer, et célèbre la danse des corps dans le chaudron de l’univers.

Le soir adhère
à la peau se mêle
aux arbres dans les nids
utour de nous couvent
des volées galactiques prolifèrent
les planètes tout juste écloses dansant
libérées des trajectoires prétendues
régulières de leur tourbillonnement
tous les dieux rectilignes cruels
et doux s’effondrent…
… et s’écrasent
au sol sous nos
yeux rebondissent encore et encore
dans des amplitudes
de plus en plus irrégulières avant
de se calmer
complètement…

Tanja Kragujević

Tanja Kragujević anja Kragujevic (1946), poétesse, Serbie.

Elle a obtenu une licence de littérature générale, à l’université de Belgrade, où elle a aussi obtenu un master. De la parution de son premier recueil de poésies, en 1966, jusqu’à aujourd’hui, elle a publié plus de vingt livres de poésie. Elle a remporté des signifiants prix littéraires dans son pays, entre autres le Prix Desanka Maksimovic pour l’ouvre poétique complète et la contribution à la poésie serbe (2015). Elle est autrice des certains livres d’essais sur les personnages importants de la scène poétique contemporaine serbe et mondiale.

Elle est incluse dans un grand nombre des collections et anthologies des poésies, ainsi que dans un nombre des anthologies mondiales : Les Poètes de la Méditerranée (Gallimard, 2010), Hundert grams seele (Dix décagrammes de l’âme, compilé par Robert Hodel, 2011), The Anthology of Serbian Poetry of XX and XXI Century (L’Anthologie de la poésie serbe du XXe et XXIe siècle, Herg Benet Publishers, Bucarest, 2012), El Color de la Esencia (La couleur de l’essence, compilé par Silvia Monrós Stojakovic, Rute, Espagne, 2013), et sa poésie se peut trouver dans la plus grande anthologie mondiale des poésies sur internet – Lyrikline.

Les traductions de ses vers ont été publiés dans les livres : L’herbe de verre, sept poèmes en sept langues (en français, allemand, grecque, hongrois, italien, japonais, espagnol – publié par Agora, Zrenjanin, 2012) et La mémoire de la soie (choix de poésies du recueil Le pain de roses – traduit en anglais par Marija Knezevic, en français par Marilyne Bertoncini et en espagnol par Silvia Monrós Stojakovic, Belgrade, 2015).

Au cours des années elle a participé à nombreuses rencontres littéraires et festivals de poésie, de Journées de la poésie de Pushkin et Soirées de la poésie à Struga, jusqu’à Premier festival transbalkanique de la poésie à Thessalonique, 2012, Quatrième festival international de la littérature, du film et du journalisme en Turquie (Ordu, 2013), entre autres.

Elle a été longtemps éditrice de la poésie chez deux maisons d’édition.

Aujourd’hui elle s’intéresse à lire les paysage de Danube – elle habite Zemun, à distance d’un pont de la capitale de la Serbie, Belgrade – et comme toujours, à lire les villes, les gens, les livres – à écrire et interpréter la poésie.

Incarnat/Incarnadine (extraits)

traduction : Bernard Turle

Hiver

Couché sur des coussins carmin,
le rose saigne en or

et le rouge coule dans nos coeurs.

Des bandes de cuir marquent le temps,

calibrent les heures

à l’aune de zones,

ignorant la grammaire
porteuse de sens.

Seuls d’épisodiques ouafs et ronflements
de deux chiens au loin

par une nuit très froide
dissipent une brume irrésolue.

Les pousses neuves attendent neuve
chaleur – pour croître, mûrir.

Un vieux fauteuil en rotin détient
la poésie du repos — texte

tressé rivant le confort sur place.
Mais c’est l’impatience du désir

qui bloque les résolutions.
Lourde, cristalline, vaporeuse,

Fendue rouge par les langues natales —

l'haleine de l'hiver est rose.

Winter

Couched on crimson cushions,
pink bleeds gold

and red spills into one’s heart.
Broad leather keeps time,

calibrating different hours
in different zones

unaware of the grammar
that makes sense.

Only random woofs and snores
of two distant dogs

on a very cold night
clears fog that is unresolved.

New plants wait for new heat —
to grow, to mature.

An old cane recliner contains
poetry for peace — woven

text keeping comfort in place.
But it is the impatience of want

that keeps equations unsolved.
Heavy, translucent, vaporous,

split red by mother tongues —
winter’s breath is pink.

Gaza

Trempés de sang, enfants
tête explosée
avant même d’être formée.

Gaze, des bandes de gaze —
interminables mais
pas assez pour étancher

tout le sang de Gaza.
Coule une rivière de sang,
abreuvant les sables du désert

d’une haine incarnat.
Flot de lave sans fin
sur un pays parchemin-orphelin,

bombardé toutes les cinq minutes
pour débander Gaza du peu
qu’il reste de la bande de Gaza.

Vies infimes soufflées,
visages dé-visagés, yeux vides —
un nouvel holocauste se poursuit

sans trêve. Le monde gémit
rouge, pleure
un incessant chant de sang.

Gaza

Soaked in blood, children,
their heads blown out
even before they are formed.

Gauze, gauze, more gauze —
interminable lengths
not long enough to soak

all the blood in Gaza.
A river of blood flowing,
flooding the desert sands

with incarnadine hate.
An endless lava stream
on a parched-orphaned land,

bombed every five minutes
to strip Gaza of whatever
is left of the Gaza strip.

Tiny lives snuffed out,
faces defaced, eyes vacant —
a new holocaust continues

unabated. The world weeps
red, mourning
an unceasing blood-song.

Le banyan

Quand les secrets de l’hiver
fondent

au soleil
incarnat,

ce qui sourd
est électrique —

les notes composent
des gammes inconnues,

la syntaxe altère
les langues,

la terre cuite fond
blanche,

le banyan s’enrubanne
d’armatures

ses branches-racines
se cabrent, rejoignent

le sol en ronde.
Des parcours

brillant
sous l’étoffe

portent des
alphabets

à la plume d’un
calligraphe,

italiques
d’encre invisible,

lettres jamais
postées,

carte du cartographe
inexplorée —

les mots ondulent,
les voiles aussi.

Banyan

As winter secrets
melt

with the purple
sun,

what is revealed
is electric —

notes tune
unknown scales,

syntax alters
tongues,

terracotta melts
white,

banyan ribbons
into armatures

as branch-roots
twist, meeting

soil in a circle.
Circuits

glazed
under cloth

carry
alphabets

for a calligrapher’s
nib

italicised
in invisible ink,

letters never
posted,

cartographer’s
map, uncharted —

as phrases fold
so do veils.

Tessons d’une dispute

Nous écoutons tandis qu’une pelle ramasse
les tessons d’une dispute.
— Vern Rutsala

Depuis des années tous les soirs, j’entends des voix à côté,
à travers la cloison, le coeur

des cris crépitant comme une vieille
aiguille sur un 78 tours rayé,

enrayé. Tous les soirs, ça revient, plus âpre
chaque fois. A minuit, le rituel reprend:

les premiers échanges à peine audibles,
puis monte le niveau de décibels, haut plateau de sons assourdis,

avant de s’envoler soudain dans l’air
cristallin d’éclats codés, une montée raide, démente et puis

des verres brisés font tout voler en éclats,
et le soprano de l’angoisse surprend un merle bleu dans

son nid dehors, sur le rebord en terre cuite
de mon antre. Tous les matins quand le pourtour du soleil

déblaie le toit du voisin, je balaie,
essaie d’extirper des peluches sous les portes.

Elles aiment s’agglutiner en boulettes soyeuses,
isolant les fissures entre les logis adjacents, la cloison

qui à la fois sépare et unit, comme la haie de
poussières pelotonnées de peur d'être balayées.

Scattered pieces of a quarrel

We listen while a dustpan eats
the scattered pieces of a quarrel.
— vern rutsala

Every night, for many years now I hear voices next door
through the thin of the wall, every core

of the crackling scream, like an old
stylus needle on a scratched gramophone record,

stuck. Every night it happens, shriller and fiercer
every night. At midnight, the ritual starts over:

the first conversations barely audible,
then the decibel levels, a plateau of maimed muffles

before taking off sharply, into the crystal
air of coded cries, on a steep delirious climb until

breaking glass-ware scatter smithereens
as the soprano of anguish startles a bluebird in

the nest outside, on the terracotta ledge
of my alcove. Every morning when the sun’s edge

clears the neighbour’s roof, I sweep the apartment floor
trying to extricate rolls of dust from under the doors.

They somehow seem to huddle in fluffy balls
insulating the crevices between adjacent flats, the same wall

that simultaneously separates and shares, just like the array
of dust coils clinging together, in fear of being swept away.

Question

Ton odeur corporelle
et de longs cheveux

embrassés la nuit,
gisant sur mon oreiller —

des boutons cassés de corsage
sur mon drap —

un cil solitaire,
indifférent,

recourbé, point
d’interrogation, abandonné —

Sables mouvants,
traîtres miroirs du temps —

mes réponses logent

dans tes ponctuations.

Question

Your body scent
and strands of long

night-kissed hair
left on my pillow —

broken blouse-buttons
on my bed-sheet —

a disengaged
lone eyelash

curved, left behind
as a question mark —

Reflecting quicksand,
mirrors of time —

my answers live
in your punctuations.

Le recueil bilingue anglais-français Incarnat/Incarnadine de Sudeep Sen est disponible sur wem.free.fr/tartuga@wanadoo.fr et sur Priceminister.

L'enregistrement des Rencontres poétiques de Carnoules 2017, organisées par Bernard Turle et auxquelles a participé Sudeep Sen, est visible sur www.vartv.fr/video/videoById/1136