Le printemps est propice aux poètes. Les sens et les vers se réveillent, sortent au grand air et papillonnent entre deux giboulées. Dans le département rural où je vis, la métaphore naturelle & climatique s'échange encore sur le marché littéraire, mais c'est une valeur qui baisse comme partout ailleurs.

Cette année donc, j'ai pris le chemin d'un bourg perdu pour écouter une performance poétique en l'honneur du printemps, des poètes celui-là. Le thème de cette année, c'est l'insurrection. Même si ça fait partie des programmes scolaires, j'ai pensé que c'est encore une aventure qui vaut le coup, de s'insurger. Y'a tellement de sujets à, comme dit mon jardinier.

Bref, pour citer un jazzman connu, voilà que sur le champ (c'est rural, je le redis) on est r'foulés par les agents :

— Vous n'aviez pas réservé ? C'est complet.

— Vous savez, je supporte la promiscuité, j'ai longtemps rêvé d'aller aux Stazunis, écouter Ginzberg dans de grandzamphis.

— Mais en Europe, c'est complet depuis l'autre samedi.

Il faut dire que la performance est suivie d'un buffet de mets fins et raffinés, car on a enfin compris que la culture, ça ouvre l'appétit. Et, vous comprenez, il était temps de créer une synergie entre les vers qu'on psalmodie, les champs alentour qu'on labourie et les bêtes, dodues, qui font envie.

— Pour des vers gesticulés, pour des voix qui s'élèvent, pour l'index à la rime et le poing dressé, je pourrais supporter carême toute l'année ; et si un toast est porté je lèverai une flute vide ou pleine d'eau.

— Ne parlez pas de malheur (superstition rurale) !

— L'eau mieux que le vin le plus fin ne ressemble-t-elle pas au poème, quand elle attrape fugitivement la couleur du ciel, la feuille perdue, l'abeille imprudente ?

— C'est vous l'imprudent, il eût fallu vous assurer...

— Ma voiture peut rentrer alors, elle l'est, voici mes papiers. Poètes, vos papiers, hein ? vous connaissez. Non, non, c'est une blague, une figure de style (vigilance attentat, on ne sait pas comment ce sera interprété).

Dedans, ça commençait. Un maître d'hôtel passait pressé. La porte se refermait car le soleil est encore frais.

Alors, en désespoir de cause, j'ai laissé entre eux causer les assurés d'avoir réservé, me souvenant du vieil amandier (le plus vieux du quartier ?). De très loin on voit sa mantille blanche, j'aime bien aller m'assoir à son pied. Les abeilles innombrables et imprudentes font rimer tout l'air autour, dessous, dedans.

Quand l’écrivaine canadienne à l’esprit incisif Chantal Ringuet (dont le premier recueil, Le Sang des ruines, avait été remarqué à sa sortie en 2010) se met dans la peau du grand photo-journaliste anglais Don McCullin, ou plutôt dans sa tête, pour pouvoir ensuite s’adresser à lui dans la pleine conscience des enjeux de son travail, cela donne, en écho aux photographies qui ont inspiré la poète, un recueil fort, Under the Skin of War : de frappantes adresses directes au photographe, contenues dans une poésie pénétrante et sobre, qui inscrit l’histoire de celui-ci tout en l’affranchissant de l’Histoire dans laquelle sa conscience s’était engluée.

prédateur d’images
voûté dans le silence
des limbes chromatiques

ton regard tangue
entre l’abîme et le volcan

tandis que s’impose
l’acoustique du vide

Le contrepoint des langues française (poèmes) et anglaise (fragments de prose poétique) libère des voix parallèles plus ou moins lyriques qui creusent, en douceur mais avec ténacité, la vie et la conscience de Don McCullin, pour exposer les dilemnes et les fractures qui ont remué celles-ci, notamment à cause du sentiment de culpabilité qui l’a poursuivi toute sa carrière : culpabilité d’avoir survécu, d’avoir pu quitter les lieux de mort qu’il photographiait ([tu] « implores la grâce / devant le tombeau / collectif  »). L’on peut se demander à quelle fin le photographe est ainsi capturé, mis à nu par la poète. L’on comprend après avoir fermé le livre qu’il s’agissait pour Chantal Ringuet de comprendre les motivations et les tourments de Don McCullin afin de lui prodiguer réconfort et délivrance, à travers leur verbalisation, ce pour quoi le photographe lui est profondément reconnaissant (voir le courriel de remerciement qu’il lui adresse, reproduit à la fin de Under the Skin of War).

rage au combat
tu rentres analphabète

le corps barbouillé
de la poussière des mots
inaudibles

ton appareil sur le poitrail
tu accumules les bribes
de paroles trouées

avant de rejoindre le campement
des apatrides

Les textes de Chantal Ringuet, s’attachant à la corporalité (« la matière-chair »), nous font ressentir le contact émotionnel avec le sujet tel que Don McCullin le conçoit en tant que photographe dont les images – mondialement connues pour leur empathie et leur efficacité à exposer la misère humaine laissée en héritage par les guerres – ne lui ôtent jamais sa dignité, allant même jusqu’à la lui restituer (en tout cas cela semble avoir été l’une des motivations du photographe).

auréolée de faisceaux
une métaphysique des ténèbres
se déploie

un ciel démembré
dénonce l’irruption des obus
en amont des mirages

quand l’ossature du désert
se brise
laisser flotter l’image

Des concepts abstraits comme la peur, la détresse, la colère, prennent corps pour s’emparer du lecteur et le changer en témoin second : une position nécessaire pour éprouver, au for de la conscience, les afflictions d’autrui, afin de devenir un être humain responsable dont le devoir est de s’opposer à toutes les formes de guerre. Au photographe humaniste qu’est Don McCullin répond la poésie humaniste et profonde de Chantal Ringuet : à lire.

        Informes draperies de chair.

Tu sculptes le présent
selon l’angle mort
de ton appareil-photo.

Une fois la séance terminée,
tu te demandes
comment replier l’étoffe.

 " Avant, quand mes mains n'existaient pas encore, ton corps était un mensonge. ", écrit Raúl Nieto de la Torre dans son premier recueil de poèmes en 2006. La plupart des chemins d'écriture de cet auteur espagnol tiennent en ce vers. Le temps avec ses cohortes de mémoires et d'oublis, le corps dans tous ses états et notamment celui convoité-repoussé de l'aimée, la vérité et le mensonge. Plus avant dans le livre, il note : " Si mes vers pouvaient parler /  ils diraient que les cheminées mentent, / que la pluie t'écrit sur les toits /  de longues lettres d'amour et de haine, /  que tes amants me ressemblent, /  que sur chaque nuage voyage un télégramme. " Le quotidien le plus ordinaire, sans cesse à visiter, sans cesse à réparer, entre en résonnance avec une langue empêchée, qui ne peut pas parler.

Né en 1978, Raúl Nieto de la Torre a vécu les charmes trompeurs de la movida avant de subir, jeune adulte, le plomb de la crise économique et financière. Dans la préface de Pas perdus dans des rues vides, Elvire Gomez-Vidal observe qu'il est l'héritier du " néoréalisme sale " de la poésie espagnole des années 1990. Une poésie qui introduit dans ses vers " les aspects les plus choquants, les plus triviaux, les plus répugnants même, de l'intimité, de la ville et de la marginalité ". Pour [ se venger de la réalité ] et de l'amour trahi, Raúl Nieto de la Torre n'hésite pas à confier en termes rudes le mal qu'il souhaite faire à Celle qui est partie. Il revendique avec force son " je " souffrant dans [ cette vie entre parenthèses ].

Tout révolté qu'il soit, il n'en oublie pas pour autant ce que sa poésie doit aux grands anciens. En exergue ou dans le corps même des poèmes, il leur donne la parole, et cette parole tisse sa propre parole, liant ainsi l'universel humain. Dans une note à la fin de Pas perdus dans des rues vides, à propos du poème La voix volée, Raúl Nieto de la Torre nomme un à un ses prestigieux interlocuteurs : Luis Cernuda, Jorge Luis Borges, Blas de Otero, Pablo Neruda...

Désormais docteur en littérature espagnole et professeur, retiré dans un village près de Valence, Raúl Nieto de la Torre poursuit avec obstination son ouvrage de mots. Ses recueils sont disponibles aux éditions Vitruvio.

- Zapatos de andar calles vacías / Pas perdus dans des rues vides (traduction par Dominique Boudou et Elvire Gomez-Vidal, éditions Pleine Page, 2006 et 2007). Le journal d'information culturelle Ritmos XXI a retenu cet ouvrage comme l'un des meilleurs parus ces quarante dernières années, aux côtés, notamment, de Juan Luis Panero, Antonio Gamoneda, José Agustín Goytisolo...

- Tríptico del día después (Premier prix de poésie de la Fundación Siglo Futuro-Caja de Guadalajara, 2008

- Salir ileso (sélection de poèmes édités et inédits de 1996 à 2010, avec des photos de Rubén Nieto de la Torre, 2011)

- Los pozos del deseo ( avec de nombreuses exergues de Melissa, la femme aimée, 2013)

Raúl Nieto de la Torre tient aussi un blog de réflexions littéraires qui illustrent au mieux son parcours : Al pie de la montan͂a invisible.

Bonnes feuilles PO&PSY 2015

Si je t’appelais pour avouer ce que je ressens,
et si tout sortait de travers, je ne me rétracterais pas.

Mon corps, qui prétend ne rien savoir, devient omniscient
quand il voit ton corps et se met à penser.

La voix d’Elísabet Jökulsdóttir, tantôt naïve et expressive, tantôt affûtée comme une lame de rasoir, cherche à nous confier quelque chose de précieux, à nous révéler un monde qui s’ouvre, parfois en grand, parfois à peine, quand on pousse « la porte à deux battants » et qu’alors « cette nuit qui nous abrite » devient claire « comme une claire nuit de solstice ». Dans ces poèmes d’amour, le corps est divin et les pensées deviennent aussi « divinement crues ».

*

Elísabet Jökulsdóttir, née le 16 avril 1958, vit en Islande et s’implique dans la protection de l’environnement. Elle a publié 20 livres, écrit une vingtaine de courtes pièces, réalisé des happenings à la télé et dans la rue, monté des expositions d’art plastique et des spectacles de danse dont elle est la chorégraphe.

Elle vient de remporter le prix Fjöruverðlaun, prix littéraire décerné a une œuvre récente écrite par une femme, pour son dernier ouvrage, un recueil de poèmes dont le titre signifie approximativement en français: "On ne danse pas près du rocher".

*

Extraits :

Traduits par Catherine EYJÒLFSSON

***                                                     **

Viltu vakna en ekki opna augun,
og hlusta á mig ekki segja neitt.

90

S’il te plaît réveille-toi, mais sans ouvrir les yeux,
et écoute-moi ne rien dire.

Fingur mínir sefast á öxlum þínum
þegar ég læsi þeim í holdið.

91

Mes doigts s’apaisent sur tes épaules  
quand je les enfonce dans ta chair.

Þegar ég finn heitan andardráttinn þinn,
fyllist ég lotningu. Fuck.

92

Quand je sens ton souffle brûlant,
je suis remplie de vénération. Fuck.

Eða saltbragðið af húð þinni svo ég öðlist þá trú,
að mér hafi eftir allt saman skolað á land.

93

Ou le goût de sel de ta peau, à me faire croire
que la mer m’a enfin déposée sur le rivage.

Það er þessi blossi sem verður að flæðandi
ljósi, má ég svo gæla við hnakkann á þér.

94

                Cet embrasement se mue en flot de lumière,
                puis-je maintenant caresser ta nuque.

Viltu ráða yfir mér svo ég tapi líkamanum,
og finni að eitthvað ræður yfir líkamanum.

95

              S’il te plaît dispose de moi, que je perde mon corps
              et sente que quelque chose dispose de lui.

Komdu með mér ofan í gjótu, þar sem vaxa
burknar og bláklukkur og þrösturinn syngur.

96

Viens avec moi dans le creux où poussent
fougères et campanules et où chante la grive.

Þú ert einsog öræfi Íslands, villtur og viðkvæmur,
svo ég skal vera í kjól.

97

Tu es comme le désert d’Islande, sauvage et délicat,
je mettrai donc une robe.

Má ég horfa í dökku augun þín,
þegar sumri hallar og syngja ljóðin mín.

98

             Laisse-moi regarder  dans tes yeux sombres,
             quand décline l’été et chanter mes poèmes.

Að elska þig er að leyfa lífinu að ráða,
viltu taka í mína hönd.

99

            T’aimer, c’est laisser le champ libre à la vie,
           s’il te plaît, prends-moi par la main.

 Ég lifna við og langar að búa til hunang
 og sleikja af fingrum mínum.

100

            Je revis, j’ai envie de faire du miel,
            de me lécher les doigts.

Le poète Jean Maison, couronné l'an passé par le Prix de Poésie Charles Vildrac pour son opus Le Boulier cosmique paru aux éditions Ad Solem, signe aujourd'hui un recueil chez le même éditeur, placé sous les mêmes auspices de l'exigence et de l'inspiration.

Ce livre est composé de trois parties : Presque l'oubli, donnant son titre au recueil, et contenant 13 poèmes, La part d'Être deuxième partie comptant également 13 poèmes, et Témoins de nos ombres, troisième partie rassemblant 26 poèmes, soit 13 x 2.

Cette structure, savamment ordonnée, n'a laissé au hasard que sa part objective et mérite que l'on s'y attarde pour la dimension sémantique qu'elle contient.

Au total, 52 poèmes en vers forment Presque l'oubli. En arithmosophie, 52, c'est 5+2, c'est à dire : 7.

7 est le chiffre Apollinien. D'un point de vue numérologique, le 7 évoque la création totalement investie par les forces lumineuses de l'esprit. Il incarne la beauté, la grâce et l'harmonie, le mariage du 3 représentant le plan spirituel, et du 4 symbolisant le plan stable du matériel. C'est au 7ème jour que Dieu contempla son œuvre. A ce titre, bibliquement parlant, à la genèse de notre culture, le 7 indique le couronnement de la création dans la plénitude de sa perfection.

Le 3, représenté par la structure trinitaire du recueil, évoque ce qui permet à la réalité abstraite de se réaliser sur le plan du concret : 1 + 2, le masculin pénétrant le féminin et donnant au monde l'enfant de leur union.

Si l'on ajoute aux 52 poèmes versifiés le poème inaugural en prose, nous parvenons à 53 poèmes, c'est-à-dire au 8. Le 8, c'est le lemniscate symbolisant l'infini, la courbe faisant mouvement sans fin sur elle-même. Mais le lemniscate est horizontal, c'est un symbole couché. Lorsqu'il se verticalise, il devient chiffre debout reliant terre et ciel dans un dialogue d'interpénétrations séminales, d'équilibre et de stabilité.

Quant au 13 : 1 + 3, il oriente vers l'idée de puissance divine agissant pleinement au sein de la création. Au nombre 13 est attaché malédiction et bénédiction, suivant les rapports que nous entretenons avec l'invisible. Foncièrement bénéfique lorsque ce rapport est basé sur la confiance.

3 parties, organisées autour du nombre 13, telles sont les arcanes des chiffres et des nombres. Des arcanes, ici, conduits par la confiance.

*

Le poème liminaire, en prose, établit une porte, ou une voûte permettant d'entrer dans le cosmos poétique proposé par Jean Maison à la méditation du lecteur. On pourrait dire beaucoup à propos de ce poème liminaire et sa fonction. Contentons-nous de signifier qu'à l'heure de l'évacuation orchestrée du poème par l'armée des propagandes mondiales imposant la productivité à chacun des gestes de l'individu, ce poème liminaire devient absolument nécessaire pour préparer l'esprit à recevoir cet étrange monde d'images hérité d'une connaissance dont on ne veut plus rien savoir.

Ce qui semblait naturel à l'homme des forêts, à l'homme des champs et des semailles, effraie maintenant le citadin hyper connecté.

Ce poème liminaire, prenons-le comme une ablution permettant d'entrer dans un espace que les normes de notre monde ne regardent qu'avec méfiance et indisposition, tout en le réclamant dans leur for inconscient.

Que nous dit ce premier poème ? Il nous parle de résistance, des compagnonnages de la parole, de la détresse de nos existences interrogeant le plan métaphysique, de la guerre, de la liberté.

Qu'est-ce, être libre, à l'heure où parle Jean Maison, c'est-à-dire en 2015, et lorsqu'il débuta cette vision poétique en 2007, le tout s'étalant sur 8 années de composition, le 8, encore, de l'élévation infinie, de l'enrichissement respectif du haut et du bas ? "Etre libre !" et refuser "la servitude" tout en maintenant l'effort que nous impose l'actuelle condition humaine, est-ce jouer pour l'épanouissement de la possibilité du poème en nous-mêmes, en chacun , chacun n'étant poète mais désireux d'habiter la maison du poème pour se sentir vivant, heureux dans le labeur, recouvrant par la joie d'exister la "défaite" de notre vie corporelle ?

*

L'éditeur, sur la 4è de couverture, nous renseigne sur la portée du titre : Presque l'oubli : "Jean Maison propose dans ce recueil de poèmes une méditation sur le thème - paradoxal - de l'oubli. Pourquoi paradoxal ? Parce que dans l'oubli, ce qui n'est plus là demeure pourtant. La parole garde ce qui se donne dans l'absence. Presque l'oubli, parce qu'entre l'au-delà de l'horizon et ce dernier moment de la visibilité des choses, la poésie se tient là, dans le lieu liminal qui "permet de discerner l'espérance élective de toute vie. Etre libre !"

L'important, peut-être, dans ce titre, est contenu dans le mot presque, mot sans doute le plus beau de la langue française en ce sens qu'il conjure toute défaite, qu'il maintient chaque parole hermétiquement fermée dans la possibilité voire l'espérance de son embrasure. Presque mort n'est pas mort ; presque fini n'est pas la fin ; presque l'oubli, c'est la puissance de la mémoire jamais abolie dans toutes les perspectives dans lesquelles l'imaginaire actif peut l'envisager.

*

La caractéristique de ce recueil est qu'il est tissé par des poèmes extrêmement courts. Une densité accouplée à une brièveté formant des flèches ou des éclairs. Si ces éclairs ont la capacité de foudroyer, alors ce sont les images convenues qu'ils embrasent et calcinent afin que s'établisse dans l'esprit du lecteur, et donc, peu à peu, mais puissamment, dans l'esprit du monde, un ensemencement d'images renouvelant la vie de l'esprit.

Ces flèches, ces éclairs, sont pour la plupart une charge d'énigme qu'il convient à l'appétence du lecteur d'interroger. La méditation de Jean Maison appelle la méditation de celui qui lit. On dirait un jeu de carte étalé sous nos yeux - un tarot - dont il faudrait lire les images en les circonstances qui sont les nôtres aujourd'hui, celles du commun des hommes empêtrés dans la production d'abondance et la pauvreté d'humanité.

Ils demandent, ces poèmes, un effort, mais leur beauté première intrinsèque fait rayonner une splendeur qui est une invite à les caresser dans le sens, dans le sens du quoi ?, dans le sens du sens pour qu'en surgisse le pouvoir fécondant l'accroissement de conscience.

*

L'oubli, c'est celui planant d'abord sur les "héritiers du chagrin des épierreurs", sur les "trimards", eux à qui sont dédiés ces poèmes, oubli promis à la même "tombe", "parmi les forçats des Indes noires".

Ceux qui triment n'attendent ni remerciements ni d'autres considérations que celle de la plénitude du travail accompli, de l'aise du labeur ordonnateur. L'oubli, ici, plane sur les hommes de bonne volonté, le taiseux ayant cure d'aller jusqu'au terme de la condition d'être homme "sans abandonner la tâche".

Et les éclairs se succèdent, au rythme du pas d'un homme, relié à la terre, méditant tout ce qui lui est donné de vivre :

La ville rassemble ses journées
À la rencontre d'un songe d'architecte

*

La pluie éclaire le firmament
Prend le même chemin
Que le cénacle des blés

Et parfois, de ci de là, la voix du poète, chose inhabituelle chez Jean Maison, se teinte d'une fermeté que l'élégance empêche de voisiner avec la diatribe :

Le manœuvre connaît
La rébellion de l'âme
Depuis la terre cuite
La fin des classes
Le jugement des cuistres
Où fut réprimé pour lui
Tout accès au progrès

La première partie, donnant son nom au recueil, s'adresse aux travailleurs à travers l'emblème du manœuvre (contremaître, ouvrier, paysans, maçon, paveurs, faucheurs). Manœuvre : entendons le sens étymologique du mot...

Les 13 poèmes de la deuxième partie envisagent l'invisible. Il y est question de prière, de ciel accordé au verbe, du cœur accordé au poème, de l'âme. Et soudain se présente, sublime, le poème de la page 47, que nous ne dévoilerons pas pour ne rien déflorer. L'avions-nous vu venir, l'avions-nous pressenti, préparé par ces éclats de parole, ce poème ailé de la page 47 ? Nous l'espérions seulement, et il s'est incarné sous nous yeux. Le poète, lui, en chaman orchestrant son œuvre d'une main sûre,  sait qu'il a préparé le terrain afin que nous transperce, tranquillement, la paix resplendissante de ce qu'il a à nous révéler.

Les eaux, après, ne seront plus les mêmes. À travers le voyage, la parole s'ancre en nous et rien n'arrêtera plus son travail, son influence, dans nos vies.

La troisième partie, Témoins de nos ombres, matérialise le plan nuptial de la conscience du poète. Tout ce qui était désuni est uni, tout ce qui était épars est assemblé, les contraires ne faisant plus qu'un, bas et haut, noir et blanc, chaud et froid, homme et Dieu, rêve et réalité. Les correspondances engendrent la terre et l'homme cristallise l'action de l'esprit en une parole allant au-delà de l'espérance puisque s'établissant dans le don. Ce qui a été pensé par un poète a été pensé pour tous. Ce qui a été formulé par un poème a été gagné pour chacun. Là est le prodige arraché à l'invisible en puissance par Jean Maison qui, humblement, transmet au monde, à la conscience de son prochain, la parole en acte .

Dans la vie d'un homme, il y a la mémoire de son esprit venu d'on ne sait où, d'un firmament, mémoire presqu'oubliée mais bel et bien agissante dans tous ses gestes et toutes ses paroles, couvertes par l'inconscience de son incarnation. Dans la vie de tout homme, il y a la résurgence intuitive des profondeurs.

Est-ce là le pouvoir, la mission du poète, arracher à l'informulé le poème s'il contient soin et élévation ?

C'est un axe possible, orienté "au levant du poème"...

*

Il est à noter un détail pour clore ce compte rendu : chaque premier poème de chacune des trois parties du recueil est dédié aux poètes, respectivement, Matthieu Baumier, Mathieu Hilfiger et  moi-même.

Ces trois noms, dans le ciel nocturne de Jean Maison, forment peut-être une constellation d'avenirs. Des avenirs de paroles empruntant chacun des sentes singulières que l'on retrouve à travers tous les âges, et signifiant, chez Jean Maison, une vision, une profondeur, une fraternité de joie. Un travail à l'œuvre, une action, une dimension spirituelle.

A la croisée de l'oubli, de l'Être et de l'ombre s'édifie un espace, celui du poème que réclament secrètement, en ultime recours, le genre humain pour vaincre le monde.

Recours au Poème éditeurs vient de rééditer le tout premier recueil de poèmes de Jean Maison, indisponible depuis de longues années : Grave

Discours prononcé le 23 janvier 2015 : 

Jacques Kober (1921-2015) est né dans une famille alsacienne passée en France en 1914, puis installée sur la Côte d’Azur à la fin des années 20. Il a vécu, à 20 ans, le drame de la seconde guerre mondiale. Réfractaire du S.T.O., écrivant dans « L’Eclaireur de Nice », il est remarqué par Aimé Maeght, le futur créateur de la « Fondation Maeght » » près de Saint-Paul-de-Vence. Après avoir rencontré Matisse et Bonnard, et d’autres artistes repliés en zone libre, il partira animer la galerie Maeght à Paris à partir de 1945. Il y exercera des activités éditoriales comme directeur de la revue « Pierre à feu », et invente la collection « Derrière le miroir » qui durera jusque dans les années 80. A ce titre, il sera en contact direct avec les nouveaux peintres et les grands créateurs des années 40 et 50, au point de lancer sa propre maison d’édition, « Réclame », à Nanterre en 1949. Son existence est entrée en collision avec le renouveau du Surréalisme d’après-guerre avec l’organisation de l’exposition « Le Surréalisme en 1947 », et par la fréquentation d’André Breton et de Paul Eluard, ainsi que par sa participation au mouvement « Le Surréalisme révolutionnaire ». Il écrit des textes de présentation pour les peintres qu’il côtoie en même temps qu’il devient un militant politique. Ces activités de critique d’art, d’éditeur et de poète seront mises entre parenthèses des années 50 aux années 80 avec sa réinstallation à proximité de Nice dans un ancien mas provençal. Il enseignera au lycée technique de Saint Roche pendant de nombreuses années. Par la suite, il reprend ses activités dans le milieu artistique et poétique niçois, parisien et ailleurs. Jusqu’à un âge avancé, il a su mener à bien des projets de livres de poésie avec de grands artistes et de jeunes créateurs. Il a continué à admirer et à découvrir de nombreux talents. En résumé, la vie de Jacques Kober est emblématique d’une période de la vie culturelle sur la Côte d’Azur et il a marqué par son bouillonnement le renouveau artistique de la France à l’heure où Paris était une capitale de l’esprit.

Poète de l’amour et de la mer, je partage avec lui l’amour de la vie libre et des mots à imaginer. Que sa vie erratique et ardente de poète soit pour nous un modèle d’allégresse. 

Quelques réflexions qui me sont venues en traduisant la poésie de Silvia Pio

Ce qui m’a plu dans la poésie de Silvia Pio, c’est l’atmosphère feutrée qui s’en dégage, la solitude en sourdine (elle colore ses textes, les baigne), la tonalité (et le cœur) tranquille qui semble venir d’une certaine acceptation des remous de la vie. Sous le calme, la profondeur, et une certaine mélancolie aussi, pas du tout morbide, plutôt réflexive, sur ce qui est, et ce qui n’est plus. On se pose quand on lit Silvia Pio, le temps s’arrête, on est transposé dans une intimité sereine, le charme s’opère à travers l’ouverture subtile au lecteur/à l’autre, dans la simplicité (sincérité) d’un langage (qui n’est pas forcément facile à traduire).

Silvia Pio écrit en italien et en anglais. Dans la langue de Shakespeare, elle ré-écrit ses poèmes originellement écrits dans celle de Dante. Comme on peut le voir dans les textes suivants, les versions anglaises ne sont pas des traductions de l’italien, certaines sont plus explicites, plus précises, l’on y sent une recherche, une fouille, comme si le retour sur le texte déjà écrit entraînait un dévoilement plus grand, le désir d’en dire plus. Cette traduction/ré-écriture est en fait une reprise du texte en italien, pour en faire autre chose en anglais. Les versions italiennes et anglaises doivent être lues ensemble, elles font partie du continuum de l’écriture de Silvia Pio. « Poi eleggo tutto questo a poesia »,  « et j’appelle cela poésie », écrit-elle, nous aussi.

(Sabine Huynh)

Sabine Huynh a publié Avec vous ce jour-là/Lettre au poète Allen Ginsberg chez Recours au Poème éditeurs

Una volta ho detto che l’albicocco era la mia casa 
perché preferivo le sue foglie chiassose 
al silenzio che faceva risuonare i vecchi muri.
Quando l’autunno iniziava a confinarmi all’interno 
guardavo all’albero come si guarda alla riva
alla fine di un viaggio per mare,
al sole da un luogo squassato dalla pioggia.  

Ora che l’albero è morto, sono rimasta senza casa?
Avrei dovuto scegliere una quercia, un castagno selvaggio 
ma anch’essi possono morire, purtroppo.
E c’era un albicocco davanti alla casa, comunque.

Una volta ho detto che l’albicocco era la mia casa  
e ora in queste stanze 
piene di buonsenso, vuote di senso 
mi trovo a vagare.

(Passaggio in Arabia, Marco Del Bucchia Editore, 2012)

I once said the apricot tree was my home
because I preferred its clamorous leaves
to the silence sounding the old walls.
When autumn began to confine me inside
I would look to the tree as one looks to a shore
at the end of a travel by sea,
to the sun from a place ransacked by rain.

Now that the tree has died, am I homeless?
I should have chosen oak, chestnut from wildness
but they can die, too, I’m afraid.
And it was an apricot tree which stood by the house,
anyway.

I once said the apricot tree was my home
and now in these rooms
full of sanity, empty of sense
I am left to roam.

(translated from Italian by Silvia Pio)

Il m’est arrivé de dire que l’abricotier était ma maison
je préférais le bruit de ses feuilles
au silence qui résonnait contre les vieux murs.
Quand l’automne me bouclait à l’intérieur
je fixais l’arbre comme l’on fixe un rivage
au bout d’un voyage en mer
ou le soleil depuis un lieu dévasté par la pluie.

Maintenant que l’arbre est mort, suis-je sans demeure ?
J’aurais dû élire un chêne, un châtaignier sauvage
mais mortels ils le sont aussi, j’en ai bien peur.
Quoi qu’il en soit, un abricotier se tenait devant la maison.

Il m’est arrivé de dire que l’abricotier était ma maison
à présent dans ces pièces
remplies de bon sens, vides de sens
je me surprends à errer.

(traduit de l’italien par Sabine Huynh)

***

Inverno

Paesaggio raccolto si spiega
sul crinale di questa luce in attesa
virile come patriarca e saggio
Distesa di neve per guanciale
file di rami sfiorano il confine
del bianco e dell’umano
Sfuma la nebbia sospesa
svelando profili in ascolto
e la visione del cielo è preghiera
Spiraglio di vento rivela il retaggio del suolo
immobile il momento conduce
verso la schiera dei monti
che custodi stanno di tempo sepolto
Inverno sovrano ritorni
riporti duolo e sgomento
intento lontano
racconti di maniera
e orizzonti già di femminea primavera

(Passaggio in Arabia, Marco Del Bucchia Editore, 2012)

Winter

The landscape unfolds
virile like a patriarch, and sage.
On the ridge of this light on hold,
snow for pillow,
rows of branches brush the boundary
of the wilderness white and the human toil. 
Hanging fog softens,
discloses listening profiles,
and the vision of the sky is prayer.
A breath of wind reveals the strength of soil,
this motionless moment leads
to the rank of the mountains,
keepers of buried time.
Winter, you come back sovereign,
bring grief and dismay,
stories of habits,
far away intention,
and horizons of spring.

(translated from Italian by Silvia Pio)

Hiver

Le paysage en boule se déploie
sur la crête de cette lumière en attente
aussi viril qu’un patriarche, et sage.
Étendue de neige pour oreiller
un cortège de branches effleure la lisière
entre le blanc et l’humain.
Le brouillard suspendu s’alanguit
dévoilant des profils à l’écoute
et la vue du ciel est une prière.
Un filet de vent révèle l’héritage du sol
cet instant immobile mène
à la rangée de monts
gardiens du temps inhumé.
Hiver, tu reviens souverain
ramenant chagrin et désarroi
un but lointain
des histoires de manière
et déjà des horizons de printemps féminin.

(traduit de l’italien par Sabine Huynh)

***

Scrivo di notte dal letto
taccheggio i frutti del buio
per scambiarli con monete del dire
e dicendo accompagno le ore
le raccolgo in fascio scomposto
le depongo sulla pira di ricordi
e varo nell’oceano del tempo
Poi eleggo tutto questo a poesia

(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013)

At night I write from the bed
and plunder the fruits of darkness
to exchange for coins made of words.

While herding words I gather the hours
in unseemly bundles
to place on the pyre of recollection.

Or launch into the ocean of time.

Then I name all this poetry.

(translated from Italian by Silvia Pio)
(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013. Twinning between the Margutte poets from Mondovì and The Red Shed poets from Wakefield)

La nuit j’écris au lit
je vole les fruits de l’obscurité à l’étalage
pour les échanger contre la monnaie du dire
et ce disant j’accompagne les heures
s’échevelant dans la gerbe que j’assemble
et que je dépose sur le bûcher des souvenirs

les voilà lancées dans l’océan du temps

et j’appelle cela poésie.

(traduit de l’italien par Sabine Huynh)
(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013. Livre résultant de l’échange entre des poètes de Margutte à Mondovì et les poètes Red Shed de Wakefield)

***

Nella gloria del meriggio arioso
come rondine che plana
trasportata dalla vita
la luce ha un’ombra sorniona

Nella stasi del crepuscolo
sospeso tra mondo inconoscibile e cielo
l’azzurro è sfondo d’icona

Nel giubilo degli insetti ubriachi
di fiori e follia
nel tempo del raccolto
non si miete che pena e pianto

(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013)

In the glory of the airy noon
like a swallow gliding
in the fast lane,
this light has a sly shadow.

In the stillness of the dusk
between the unknowable and the sky:
an icon’s blue background.

In the jubilation of the butterflies
heady with flowers and folly,
in this harvest time
we reap but trouble and torment

(translated from Italian by Silvia Pio)
(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013. Twinning between the Margutte poets from Mondovì and The Red Shed poets from Wakefield)

Dans la gloire d’un midi aéré
telle une hirondelle qui plane
portée par la vie
cette lumière renferme une ombre sournoise

Dans la stagnation du crépuscule
suspendu entre le monde impénétrable et le ciel
l’azur est un fond d’icône

Dans la jubilation des insectes ivres
de fleurs et de folie
en ce temps de moisson
on ne récolte que la peine et les larmes

(traduit de l’italien par Sabine Huynh)
(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013. Livre résultant de l’échange entre des poètes de Margutte à Mondovì et les poètes Red Shed de Wakefield)

***

In un tardo mattino in Belvedere
insieme arriviamo ancora
a portare un grano di ricordo
E torneremo a cercarci
nel selciato pietroso e nel bosso
della tua infanzia
della mia tempia bianca
Segni lasciamo cadere invisibili
per ritrovarli allora nel disegno
dei ciottoli di viale
nei mattoni della torre
e nell’orizzonte
che di noi molto avrà saputo
e conservato
Come seme che torna a fiorire
come frutto a maturare
e residuo a marcire
questa storia un senso
avrà tenuto stretto
a ridosso del vento

(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013)

In Belvedere

In a late hour together
we arrive once more with a grain of memory.
And again we’ll be hunting for one another
on the stony pavement of your childhood,
in the sappy bush of my temples grey.
Invisible we’ll be dropping pebbles
and finding our way in the cobble design
which lead to the tower:
we’ll be reading the book of its bricks.
The view from here has disclosed
the desires beneath our rinds.
Like seed blooming, fruit ripening and rotting
this story of ours
has grabbed some sense
sheltering it from the winds.

(translated from Italian by Silvia Pio)
(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013. Twinning between the Margutte poets from Mondovì and The Red Shed poets from Wakefield)

Fin de matinée à Belvedere
nous arrivons encore à porter
ensemble un grain de souvenir
et toujours nous nous chercherons
dans les rues pierreuses et dans le buis
de ton enfance
de ma tempe grise.
Nous semons des signes invisibles
pour les retouver dans le dessin
des cailloux de l’allée
dans les briques de la tour
et dans l’horizon
qui aura su et conservé
beaucoup de nous.
Telle la graine qui fleurit
tel le fruit qui mûrit
et les restes qui pourrissent
cette histoire aura tenu
serré contre elle un sens
à l’abri du vent.

(traduit de l’italien par Sabine Huynh)
(Da terre a terre, Ël Pèilo, 2013. Livre résultant de l’échange entre des poètes de Margutte à Mondovì et les poètes Red Shed de Wakefield)

***

Silvia Pio è insegnante di lingua inglese, traduttrice e interprete. Di tanto in tanto organizza laboratori di scrittura creativa. Le sue poesie sono state pubblicate in numerose riviste in Italia e raccolte in due libri, uno dei quali ha una sezione di liriche in lingua inglese. Ha vinto il premio letterario “Cesare Pavese” per poesie inedite. È tra i fondatori di Margutte, un sito web di letteratura (e altro), e si occupa della pagina di poesia. Margutte organizza regolarmente letture pubbliche e altre attività legate alla poesia nella città di Mondovì, situata nell’Italia nord occidentale, dove vivono molti dei fondatori.

Silvia Pio is an Italian teacher of English as a Foreign Language, a translator and interpreter. She also occasionally teaches creative writing. She has written poetry that has been published in a number of magazines in Italy and has had two poetry books published. One of the books has a section of poems in English. She has won the “Cesare Pavese” prize for unpublished poetry. She is a founder of Margutte, an online literary magazine, and is involved in the poetry page. Margutte regularly organize public readings and other activities linked to poetry in Mondovì, the town in north-west Italy where many of the founders live.

Silvia Pio enseigne l’anglais langue étrangère, elle est aussi traductrice et interprète. Il lui arrive également d’animer des ateliers d’écriture. Sa poésie a été publiée dans des revues italiennes et dans deux recueils, l’un d’entre eux contient des poèmes en anglais. Elle a reçu le Prix Cesare Pavese de la poésie inédite. Elle co-anime la revue de poésie en ligne Margutte, dont les éditeurs organisent régulièrement des lectures publiques et des activités poétiques à Mondovì, leur ville de résidence, au nord-ouest de l’Italie.
 

La Belgique invitée au Marché de la poésie cette année s’invite chez Recours au Poème éditeurs !

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Coordonnée par Yves Namur, poète, éditeur, spécialiste de cet espace poétique, l’anthologie de la poésie française de Belgique présente des poèmes de 89  poètes, femmes et hommes :

Georges Thinès, Philippe Jones, André Romus, André Schmitz, Liliane Wouters, André Doms, Jacques Demaude, Claire-Anne Magnès, Gaspard Hons, Anne-Marie Derèse, Jacques Sojcher, Véra Feyder, Rose-Marie François, Colette Nys-Mazure, William Cliff, Jacques Crickillon, Michel Voiturier, Anne Bonhomme, Werner Lambersy, Christian Hubin, Françis Chenot, Geneviève Bauloye, Jean-Pierre Verheggen, Jacques Vandenschrick, Anne Rothschild, Robert Gérard, Marc Dugardin, Corinne Hoex, Serge Meurant, Guy Goffette, Daniel Fano, Frans de Haes, Pierre-Jean Foulon, Roland Ladrière, Pierre-Yves Soucy, Pierre Gilman, Jean-Marie Corbusier, Jacques Goorma, Jean-Luc Wauthier, Françoise-Lison Leroy, François Emmanuel, Daniel Simon, Béatrice Libert, Jean-Michel Aubebert, Daniel de Bruycker, Philippe Lekeuche, Thierry-Pierre Clément, Véronique Wautier, Francis Dannemark, Caroline Lamarche, Philippe Leuckx, Eric Brogniet, Philippe Mathy, Sabine Lavaux-Michaëlis, Jacques Keguenne, Lucien Noullez, Pierre Schroven, Claude Donnay, Denys-Louis Colaux, Carl Norac, Serge Núnez Tolin, Karel Logist, Véronique Bergen, Paul Mathieu, Pierre Warrant, Véronique Daine, Vincent Tholomé, Serge Delaive, Cathy Leyder, Laurent Demoulin, Laurence Vielle, Yves Collet, Piet Lincken, Christophe van Rossom, Ben Arès, Marie-Clotilde Roose, Otto Ganz, Hubert Antoine, Fabien Abrassart, Pascal Leclercq, Laurent Fadanni, Harry Szpilmann, Antoine Wauters, Kathleen Lore, Raphaël Miccoli, Eric Piette, Nicolas Grégoire, Maxime Coton.    

Yves Namur est né à Namur (Belgique) en 1952. Médecin, éditeur, auteur d’une trentaine d’ouvrages dont La tristesse du figuier (Lettres Vives, 2012) et Ce que j’ai peut-être fait (Lettres Vives, 2013). Traduit et publié dans une quinzaine de langues, il a reçu plusieurs prix parmi lesquels le prix Louise Labé, le prix Tristan Tzara, le prix littéraire de la Communauté française, le prix international Eugène Guillevic pour l’ensemble de son oeuvre et le prix Mallarmé 2012. Il est membre de l’Académie royale de Langue et de Littérature françaises de Belgique et membre de l’Académie Mallarmé.

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