L’art du bref. Cécile A.Holdban nous le démon­tre à nou­veau en pub­liant pas moins de 208 haîkus et ter­cets qu’elle accom­pa­gne de ses pro­pres pein­tures. L’artiste et poète fait état, dans ce nou­veau livre, du fruit de ses travaux lors d’une rési­dence lit­téraire et artis­tique en Ardèche.

Cécile A.Holdban a plusieurs cordes à son arc. Poète, pein­tre, tra­duc­trice (hon­grois, anglais…), elle « écripeint », comme elle le dit elle-même, dans des livres ou des revues. A pro­pos d’un de ses pre­miers recueils (Un nid dans les ronces, La Part Com­mune), on avait noté « la ten­dresse vig­i­lante qu’elle por­tait aux paysages et à ceux qu’elle porte en elle ».

 Nous voici, à nou­veau, de plain-pied dans cette approche sen­sorielle du monde. Cécile A.Holdban empoigne le réel avec à la fois l’exigence et la sim­plic­ité qui sied aux poètes authen­tiques. Ce réel, c’est d’abord une nature dans laque­lle elle plonge sans retenue. Fidèle en cela aux principes fon­da­teurs du haïku, elle touche du doigt le monde qui vit autour d’elle en jetant son dévolu sur tout ce qui bouge au bord du chemin, sou­vent le plus insignifi­ant. « Une joie discrète/savoir nommer/les herbes du sen­tier », écrit-elle. « Jour après jour/je vois s’arrondir/la pomme reinette ».

Atten­tive à ces instants de déam­bu­la­tion vécus dans la cam­pagne ardé­choise, elle peut aus­si écrire : « Depuis le vieux pont/jusqu’à la chèvrerie/la piste des crottes ». Car Cécile A.Holdban n’écrit pas de n’importe où. Son texte porte la mar­que du ter­roir qui l’accueille. Voici, sous sa plume, les châ­taig­niers, les cèpes et les girolles, le chêne-vert ou la mar­jo­laine. « Aube violette/trois prunes blettes/sur le chemin ». Et que dire de tous ces oiseaux qui lui tien­nent com­pag­nie, qu’elle nomme ou qu’elle peint avec gour­man­dise. Pic-épe­iche, Rouge-queue, sit­telle, geai, buse : ils tra­versent ses pages d’un coup d’aile et ses haïkus en gar­dent la trace. « Le toc-toc du pivert/m’offre les portes/d’un pays d’arbres »

Cécile A.Holdban, Toutes ces choses qui font cra­quer la nuit, Exopotamie Edi­tions, 105 pages, 17 euros.

Du haïku on peut même gliss­er en douceur vers la pen­sée ou l’aphorisme. « Pren­dre ce qui vient/laisser le reste au vent/vivre comme un arbre ». Et sans doute penchée sur ces ruis­seaux qui irriguent les collines ardé­chois­es, elle écrit : « Les sou­venirs ricochent/plus longue­ment que les galets », tan­dis qu’à la fin d’une journée qu’on imag­ine riche en cueil­lettes de toutes sortes, elle écrit ces mots à haute valeur émo­tion­nelle : « Dans un bouquet/l’enfance de ma mère/et celle de mes enfants ».  De bout en bout, on sent l’artiste-peintre qu’elle est s’efforcer de  rester fidèle à ce que ses yeux ont vu. « Chercher longtemps/la nuance exacte/de l’ombre d’un pétale ». Ce  souci de la justesse et de l’exactitude qui la caractérise.