Ses recueils sont comme de petits cail­loux semés sur un chemin de poésie qui a démar­ré il y a déjà près de quar­ante ans, Chan­tal Couliou, partagée entre les cieux brestois et mor­bi­han­nais, a la con­ci­sion comme ter­rain de jeu. Elle pra­tique avant tout le poème court et le haïku. Ses textes nous la mon­trent le plus sou­vent immergée dans la nature mais tou­jours à l’écoute des rumeurs de la ville quand elle y réside. Son nou­veau petit recueil (illus­tré par Yves Bar­ré) est là, à nou­veau, pour en témoigner.

Ces Instants nomades, titre à la fois du pre­mier chapitre et du recueil lui-même, nous font penser à cette Voie nomade évo­quée par  Anne Per­ri­er (1922–2017) dans son livre édité en 1986 à La Dogana. « Ne me retenez pas si/Au détour du chemin/Tout à coup/Emportée vers les sources du jour/J’escalade le chant du mer­le », écrivait la poétesse suisse. Il  y a aus­si des mer­les dans le petit livre de Chan­tal Couliou. Elle racon­te ain­si, dans un de ses instants nomades, avoir eu « pour toute compagnie/le chant d’un mer­le soli­taire ». Et si ce n’est pas un mer­le, c’est un rouge-gorge qui la suit « pas à pas ».

Vivre ces instants nomades, dit-elle, c’est « c’est se délester de ce trop-plein de gris entre terre et mer ». C’est « résis­ter au vent et effac­er ses traces »  (ce n’est pas le « bleu du vent » dont par­le Anne Per­ri­er). Le vent, ici, est obsé­dant et Chan­tal Couliou l’évoque dans d’autres chapitres de son recueil. C’est une « voix », un « souf­fle ». Et ce vent peut être « glacial ». Il « nous convie/à une longue tra­ver­sée de la nuit ». De toute façon (et l’on pense à Brest), il « gou­verne l’horizon ».

Chan­tal Couliou, Instants nomades, Gros textes, 70 pages, 8 euros.

Pour Chan­tal Couliou il importe avant tout de « rester à l’écoute », savoir que l’on peut « marcher sans fin / et ne jamais arriver/à bon port ». Elle prône la lenteur, une forme de vie « à l’écart du monde » (qui n’est pas une fuite). « Pren­dre temps, dit-elle, de se pencher / sur la primevère sauvage/qui court sur le talus ». Et elle cite la grande poétesse russe Mari­na Tsve­taïe­va pour qui « la plus belle vic­toire » était de « pass­er sans laiss­er d’ombre ».