Claire Massart, L’aveu des nuits, suivi par Le calendrier oublié

Déli­cates touch­es de pen­sées en aveu dans le ven­tre des nuits, sur le flanc trem­blé des coteaux diurnes, « enpente », dès l’aube jusqu’aux cré­pus­cules, blot­ties entre le chien et loup des « couleurs d’éclipse » du ciel,  au bois dor­mant ou quelque­fois à claire-voie des bosquets obscurs dressés à ciel ouvert dans le plein vent des saisons, il arrive que des présences se lèvent ou dis­parais­sent, qu’un lièvre, qu’une per­drix, que des hérons, qu’un mer­le, téle­scopent les pen­sées-par­a­sites, les pen­sées- pirates, « sci­es des cigales, trou­bles der­vich­es », les « enfants-pen­sées », tou­jours dans l’arrière-cœur de soi, « arpèges, au fond de la besace »…

Le com­plé­ment du nom ren­voie-t-il à l’atmosphère uni­verselle des recueille­ments noc­turnes, ou ren­voie-t-il à des réflex­ions soli­taires émis­es et reçues dans le noir par une vie indi­vidu­elle sur un par­cours per­son­nel ? Qui, autrement dit, déroule le film-poème par le ruban mag­né­tique des mots écrits ? Qui et quoi se penche sur l’arbre interne de Soi pour don­ner corps à la nuit, l’enrober d’une parole-poème, par le char­roi du temps, par le cours des saisons, au fil du temps d’une vie dont nous sommes les « Chercheurs d’or » ?

Char­roy­er
Pouss­er ou tir­er, sou­vent les deux
Sur une pente raide
Ne pas dévisser
Dans ce pas de forçat
Tamiser, ressasser
À tant affûter l’œil
Déceler
L’inquiétante silhouette
D’une route de soi

 Et soudain, ma main attrape au bond
La pépite que mon rêve lui envoie 

Le « doute » exerce sa vigie, dans le dénue­ment fer­tile de soi où se chercher. Une quête exis­ten­tielle, sur le bord d’un effroi aux échos pas­calien, déroule dans L’aveu des nuits sa route aux chemins pluriels tirés vers le haut mys­térieux par les haleurs du poème, au long de la riv­ière de vivre.

Pas amères, les rides de la mer qu’une dune a vues.
L’œil cherche le per­tu­is et nous offre son doute :
Une bal­afre sur le temps,
Une danse impré­cise et gaie, un ajonc offert et refusé.

 Le silence naît à la jonc­tion ‑un fil- de deux immensités.
Une ques­tion muette.
Une impa­ra­ble réponse.

 Com­mence alors la pré­cieuse errance : lieu du dénue­ment. 

 

                           Doute de mer

Le silence, — où plonge la haute nuit ; sa fis­sure, par où s’infiltre le froid ; sa trans­parence, acces­si­ble par l’arrêt du « train de pen­sées bavardes », — col­mate-t-il les brèch­es, la frac­ture du Vivre ? Les vis­ages inscrits dans les pla­fonds, ten­dus sur la toile infinie des nuits, le pas­sage des oiseaux-sou­venirs comp­tés comme « les cour­ba­tures des draps », revis­ités avec « le temps et nous (qui) nous entre­tuons », ‑tous ces instants, où l’être sort de son lit, seront-ils digue de sec­ours suff­isante tan­dis  qu’ « au matin, on pose les pieds sur un tapis de douilles » ?

On devient fou, folle du bizu­tage de la vie.
Pour­tant par­fois, la main douce de l’amour vient liss­er la folie,
du front vers l’arrière, pour peign­er les pen­sées hirsutes. 

La nuit en poème sériel enroule ses secrets dans son nom, et l’aveu de ses insom­nies se mur­mure dans le creux du silence « sur la crête de l’ému ». Par­fois « nue » et « dému­nie », par­fois « lacérée », « clan­des­tine », « À rebours », urbaine, rêvée, les nuits por­tent nos yeux, cachent les cernes des regrets, refont nos bagages, mis à jour, -« ligne de flot­tai­son de notre monde »…

Les nuits s’entrouvrent aux clair­ières ravivées du jour, s’entrecoupent de bou­quets d’envol de couleurs cos­miques, où la vie reprend pied, lorsque « la riv­ière est hors d’elle ». En pente nous allons, par­tons dérouler de nos pas alertes l’ébrouement de la vie :

Des traces sur la pente du temps :
Nos yeux au pas de charge
Un vis­age dans une main en coupe
Le tor­ti­co­l­is des troncs
Le bal­lon­nement du gui sur les peupliers
Une colère suspendue

 Et si eu lieu d’attendre
On était rap­té par le vert vif d’une prairie
On oubli­ait la sai­son et qui l’on est
On oubli­ait l’attente et le voyage ?
Et si on finis­sait par oubli­er l’oubli… 

                           En pente

La vie, dans l’aveu des nuits, jail­lit peut-être là, depuis la source jusqu’aux résur­gences d’une mémoire oublieuse déli­cieuse­ment ravie (« rap­tée ») – « nous dépren­dre de nos balu­chons et nous en coif­fer » ; s’arracher le temps d’une Dis­pari­tion du radeau-tan­dem d’un autre dans un rêve à part où ranger les rêves -, dans le prisme sidéré d’un regard détaché de l’oubli, délesté, sus­pendu ? Retenue encore par le fil ten­du de la ten­dresse, où le désir per­dure, où notre ombre per­siste et signe nos enca­blures nav­iguées à l’œil, dérivées à l’aveugle. Oscil­lant, tan­guant-roulant entre trop lourd et grâce (« trouée ») d’éclaircies, où la vie (« peine-ombre », oiseau mort fra­cassé « con­tre une vit­re qui ne devait pas exis­ter »), « c’est de l’aérien qui cogne ».

Quelques Haïkus libres (2^ème par­tie) suiv­ent L’aveu des nuits, fix­ant dans l’éclat de leur con­ci­sion des clichés comme arrêts sur images vibrantes de vie :

Hiv­er avancé
Parc secret, tout mouillé
Le chien court. 

Le cal­en­dri­er oublié (3^ème par­tie) clô­ture ce recueil, l’agenda défait pour briguer une éphéméride loin­taine (« Cela s’est déjà passé en d’autres temps, en ces temps-là… ») où, même effeuil­lé, « ajourné », l’espoir « chante hier » dans l’aujourd’hui du Poème, ses lende­mains sur le seuil avancé d’un « avenir volant ». Pages mélangées, mois mêlés comme un jeu de cartes avant de le jouer, ce cal­en­dri­er per­pétuel rejoue les scènes d’un « joyeux désor­dre », celui l’est la mémoire…