En pub­liant ce nou­veau recueil, il dit « met­tre un point final » à ses « pré­ten­tions d’écrire ». Le Nan­tais Claude Ser­reau (91 ans) est un poète fécond. « Face au grand âge devenu », il annonce vouloir tourn­er la page. Mais peut-on se pass­er vrai­ment du « démon » de l’écriture ? Le con­cer­nant, plutôt que de « démon », il faudrait par­ler de « bon­heur » de l’écriture. Son nou­veau et dernier livre le démon­tre une fois de plus.

« J’engrange de l’amour/tout ce qui se partage/un soleil habité/de ces rires majeurs/où le matin s’invente ». Claude Ser­reau est du côté du « oui » à la vie. Il l’exprime notam­ment dans une série de « Dix poèmes à C… ». Mais ce chant d’amour, que l’on sup­pose adressé à l’être aimé, embrasse tout ce qui pal­pite « dans l’instance des jours ». Les accents frater­nels du poète rejoignent, une nou­velle fois, les into­na­tions de René Guy Cadou à qui il fait allu­sion dans l’un de ses textes (« Son corps avait gardé/d’enfance sous la guerre/une haine du froid/de l’ombre et de la nuit… ») Claude Ser­reau, lui aus­si, opte pour la lumière « égarée quelque part/vers l’ouest ». Il entend, comme il l’a tou­jours fait, pour­suiv­re « un chemin de ferveur/sans failles ni hasards ».

Claude Ser­reau, Révis­er pour après, Des sources et des livres, 90 pages, 15 euros.

Des sou­venirs d’enfance revi­en­nent aus­si par bouf­fées (« Mon enfance est à tout le monde », écrivait René Guy Cadou). « Dans la Vendée de ce temps-là/­pat­ri­mo­ni­ale bocagère, note pour sa part Claude Ser­reau, Le clocher tou­jours s’égrenant/sur les âmes et les clairières/on vivait de petite épargne ». Ailleurs sur­gis­sent des sen­sa­tions olfac­tives : « L’odeur des autocars/m’est restée d’une enfance/au bord de la grand-route ». Mais le poète ne s’attarde pas. S’il regarde dans le rétro­viseur, c’est plutôt pour effectuer une forme d’introspection en forme de bilan. « Lire écrire afin d’espérer/qu’il en reste quelque chose/un cahi­er un livre épargné/retrouvé au hasard des ans/sous la pous­sière d’un grenier ».

Claude Ser­reau ne cul­tive pas la nos­tal­gie, ne ressasse pas des regrets. Il cul­tive plutôt l’art du détache­ment. « Mon âge a ses musées/solitaires et vains ». Il nous par­le de sa « vie maraudée » et livre « au soir du saut dans l’inconnu » une forme de tes­ta­ment lit­téraire pour « échap­per au pou­voir des ombres ». Plus encore, il nous indique un chemin que ne renieraient pas les plus grands sages. « Chaque instant sera bien à prendre/au foy­er du cœur loin du bruit ». Et si ce sont vrai­ment les derniers mots du poète, accueil­lons-les avec joie et grav­ité, man­u­scrites à la dernière page de son livre : « Ecoute les vio­lons du monde descendre/au grave de leurs harmonies/quand c’est l’heure et que tout est dit ».