Le dernier recueil de Clau­dine Bohi, lau­réate en 2019 du Prix Mal­lar­mé, est illus­tré  par sept mag­nifiques pein­tures aéri­ennes d’Anne Slacik dont la cou­ver­ture elle-même. Le blanc, mêlé à des vari­a­tions de bleu et de vert, y est celui des nuages mais aus­si de la neige.

Le réc­it d’une absence com­mence et la langue elle-même, par « cette hési­ta­tion des mots », en témoigne. Il s’agit d’avancer dès le pre­mier volet qui s’intitule « Les mots sont des pas sur la neige ». L’exergue de Serge Pey définit cette voca­tion dont la nature et ses habi­tants sont les adju­vants : « sous chaque let­tre / une musique du grand infi­ni / nous appelle ».

La neige, ce sont des traces, c’est un léger bruit ; une mer­veille, dans le silence de la nuit, qui « atténue la men­ace » et de son blanc naît l’infini. L’enfant qui naît va faire naître, lui aus­si, un lan­gage. Met­tre au monde et créer, pour la poète, sont intime­ment liés.

Les mots appa­rais­sent comme des flo­cons com­posant des vers brefs au rythme léger et au cœur d’un espace qui se veut sou­vent aéré :

la nuit est tombée
de ce côté du sens

d’un coup se lève
une blancheur interne

le temps a défait ses lacets
s’échappe de lui-même

Après des vari­a­tions sur les mêmes motifs qui ont apporté le calme, un deux­ième volet, au titre éponyme, s’ouvre sur l’in-fans silen­cieux à qui juste­ment la neige ressem­ble. Comme celui-ci qui « marche vers son nom » et vers la parole, la nar­ra­trice s’en va vers le pays des mots où se trou­ve « un puits / où chercher la langue » mal­gré glisse­ments et déra­pages et à l’aide de la main.

Il y a aus­si le regard de l’enfant qui, bien­tôt, va « informer les mots ». Le pre­mier regard qui doit être tou­jours celui de la poète. Il s’agit alors d’hésiter peut-être mais surtout de redessin­er le monde nou­velle­ment perçu en recom­mençant sans cesse la parole car

entre ton corps
et tes mots
un pont
tou­jours est à reconstruire 

Des images déli­cates ponctuent un texte qui se cherche à la fois dans la douceur et la douleur : l’oeil de l’enfant est une « plage incon­nue », la parole est « un col­lier de chair ». On peut lire égale­ment la « four­rure des mots ».

Puis, après une clô­ture sur l’attente de « quelqu’un », le troisième volet s’ouvre sur un espace-temps pour une nou­velle vari­a­tion nom­mée « Secret de la neige ». En effet il y a avant le blanc, il y a les «autres blancheurs» et tou­jours « l’étonnement » devant cette magie indéfiniss­able. La neige n’est-elle pas syn­onyme de con­fi­ance, d’identité enfin trou­vée avec ce blanc qui « réconcilie…/ qui réu­nit ». Elle fait bouger le coeur, elle fait vivre et apporte la joie. L’anaphore « il neige » tombe alors har­monieuse­ment sur la page comme un flo­con pour cha­cun qui a juste­ment sa «  part de flo­con » selon les mots du dernier titre et ceux de l’incipit :

il neige

on cherche la merveille

il neige

quelqu’un dans ton corps
s’envole

c’est ta part de flocon

 

La part des mots aus­si, peut-on dire, sur la neige de la page qui est du « silence par­lé ». Tout se mêle : l’enfant, sa nais­sance, celle du lan­gage, le blanc, avant et entre les mots, qui « recule / vers sa  pro­pre lumière ».