Je suis isolé dans les insondables étages
De ma maison,
Je vais d’une pièce à l’autre
Et ne résous rien.
Mes livres de terre cuite
Sont des biens que j’imagine ne pas quitter.
Je vis dans la littérature
Mais la littérature n’existe pas.
Une fenêtre ici
Où tout est provisoire.
Les lignes d’un sureau.
- J’ignore tout de la poésie -
Pour résumer l’étendue de mes doutes.
