La force de l’image-titre…

Et dès les pre­miers textes, l’é­mo­tion de recon­naître ce moment où la poésie agit.

 Je suis entrée par là 
par le silence du cheval 
par le verre à moitié vide 
et j’ai recon­nu le poisson 
sur ton dos
 son œil ouvert
sur ma plus grande nuit. 
(…)
j’ai soulevé – c’était facile- la montagne
sa présence de mère
et j’ai pleuré. 

Coralie Poch, Tailler sa flèche, édi­tions La tête à l’envers, 2022.

Le lecteur est invité dans un univers qui sem­ble chiffré, peu­plé de signes récur­rents — le pois­son, le cheval, le sel, la mon­tagne, la robe-. L’initiation à ce monde se fait par les images, alliances du con­cret et de l’abstrait, de l’onirique et du réel, du triv­ial et de l’étrange, mar­quées par  la tra­di­tion poé­tique qui a nour­ri l’écriture.

 J’irai dans l’écriture
entre deux oiseaux nus
tombant à pic
tou­jours sauve 
(…)

Ces rap­proche­ments ful­gu­rants ne relèvent pas du  procédé, mais car­ac­térisent cette écri­t­ure qui nous fait accéder à son pro­pre agence­ment du monde et à son ressen­ti char­nel, dans la justesse d’une vision.

Tu mélangeras
les pluies et les mots sans savoir
on plantera notre infi­ni ici
sur cette herbe sèche qui appelle tous les vents
(…)

Grâce au choix d’écarter la poésie nar­ra­tive, ce n’est pas la perte d’un être essen­tiel, ce n’est pas le temps inter­minable d’un amour qui se défait, d’êtres qui se dis­joignent, qui sont évo­qués dans un dis­cours, mais la souf­france crue, le tour­ment, qui sont don­nés à éprou­ver par les flèch­es des mots. Vivre, c’est être un corps, qui endure, exulte, s’apaise, se fon­dant  dans les élé­ments du monde où il évolue jusqu’à se con­fon­dre avec eux. 

Mon corps s’est replié
coquille
tu ne sais plus me défaire
je fais l’équilibre sur les mains ne cherche plus
à te plaire mais je regarde quand même si 
en bas de l’escalier
je m’entends dire : 
la lumière qui reste
emporte-la. 

« Tailler sa flèche », n’est-ce pas le tra­vail même du poète ? Affûter les mots, pour touch­er le lecteur au plus juste, don­ner à éprou­ver son pro­pre ressen­ti, plutôt que de racon­ter ou de discourir ?

L’arrondi du matin m’attendait
c’était le vis­age de ma mère
je me suis couchée dedans
toute nue 
(…)

————-

Tailler sa flèche
au bord du lit
et n’avoir plus rien
à défendre
au bord du lit
jeter le mur par la fenêtre 
(…)
tout ce qui vient de l’élan
nous suf­fi­ra. 

Les phras­es sont comme émis­es dans un souf­fle, portées par les vers courts, qui les déroulent jusqu’au bout de la stro­phe, dans le rythme d’une parole spon­tanée. Ce qu’il y a de vivant dans l’écriture — la voix, l’oralité-  est per­cep­ti­ble sur la page.

J ’écoute
ce qui en moi n’écoute pas les autres
et réclame
l’inverse d’une maison

un espace où passe le ciel 

un cer­cle qui par­le avec les vents. 

Les encres de Jean-Marc Bar­ri­er scan­dent les phas­es du recueil ; tach­es, traits et points inscrivent sur la page le jail­lisse­ment, et accom­pa­g­nent  les tra­jec­toires. En exer­gue, une cita­tion de René Char, extraite des « Feuil­lets d’Hypnos », jour­nal intime du temps de résis­tance, gardé longtemps secret, où sont tirées au jour le jour les leçons du vécu. « Dans nos ténèbres il n’y a pas une place pour la beauté. / Toute la place est pour la beauté. » Lui aus­si por­teur d’une « Leçon de ténèbres », le recueil  se place sous l’égide de cette for­mule. « Les mots sont des flèch­es qui nous aident à tra­vers­er le vivant, à être vivant » dit Coralie Poch. C’est dans cette vio­lence, avec rapid­ité et pré­ci­sion, que sa poésie nous atteint. En plein cœur.