Y a‑t-il une manière d’écrire de la poésie ? Y a‑t-il un tel cloi­son­nement générique, que l’on ne puisse pas chevauch­er les fron­tières, démar­ca­tions qui, rap­pelons-le, ne sont pas d’aujourd’hui, puisque notre cher Aris­tote dans l’antiquité a élaboré ce car­can des règles régis­sant les attri­bu­tions formels et thé­ma­tiques qui ont fait loi  jusqu’au dix-neu­vième siècle.

Ce Rien qui est quelque chose qui est rien, signe la déam­bu­la­tion du réc­it des pages de Ce n’est rien, ou plus exacte­ment il en est le fil directeur, une recherche non pas d’u­ni­fi­ca­tion des con­traires, mais un désir de les révéler, de les inter­roger, pour le moins, de les restituer à l’en­ten­de­ment. Cette explo­ration des paramètres con­venus de nos exis­tence con­cerne d’abord la vie, le temps, qui est enon­cé et mis en œuvre dans sa dimen­sion syn­cré­tique. Le passé et le futur pren­nent place dans un présent étendu.

CHAPITRE PREMIER

Ton passé ; pas important,
votre futur n’est plus. Mon pré-
sent, inex­is­tant. Après les ré-
flex­ions, des astres t’ont menée à
la pos­si­bil­ité que le fini finissait
infi­ni et l’in­fi­ni fini, j’ai inventé
une machine à égout­ter le temps.
Cette machine, une illu­sion qui 
avant l’a­van­tage de nous rendre 
invis­i­bles. Le long de ce rêve, ap-
pelons-la : machine. Désastre.
Réflex­ion des astres.

 

Cette “machine à égout­ter le temps” est sûre­ment la Lit­téra­ture telle qu’in­ven­tée par Daniel Ziv. Les titres de chapitres ne lais­sent aucune place à une iden­ti­fi­ca­tion à un quel­conque univers fric­tion­nel. D’ailleurs il n’y a aucune caté­gorie générique claire­ment définie sur la cou­ver­ture. Les per­son­nages et les élé­ments de la fic­tion sont sans cesse ramenés à l’écriture, à la fic­tion elle-même fic­tion, puisque le réel appréhendé lui-même comme fic­tion est le cadre et le pré­texte d’une vision spécu­laire sur sa nature fictive.

Acte un

      J’ai viré Véra. Elle 
écrit comme et n’importe 
quoi. J’ai beau l’avoir inventée,
elle n’a pas com­pris ce que je ne 
lui demandais pas.

 

A l’instar de Diderot qui le pre­mier inter­ro­geait les paramètres fic­tion­nels, et dia­loguait avec son per­son­nage, Daniel Ziv va fouiller la fab­ri­ca­tion des instances nar­ra­tives. Mais il va plus loin, puisqu’il offre la fici­ton d’un réel don­né à voir comme une fic­tion. Dès lors Rien et tout se con­fondent dans l’écriture, dans sa danse avec le silence sus­cité par ces polar­ités jux­ta­posés et explorés. Mêlant toutes les caté­gories génériques, et le méta­lan­gage du roman, du lan­gage dra­ma­tique, les formes, les tons, ce qui lie l’ensem­ble, si ce n’é­tait le tal­ent de l’au­teur, son style recon­naiss­able entre tous, c’est le rire, ce regard bien­veil­lant et sage posé sur le monde, et qui fait que l’on peut suiv­re ce nar­ra­teur auteur et partager avec lui cette liesse immense que l’on ressent lorsque la con­science guide les perceptions.

De rien au vide, il n’y a qu’un gouf­fre franchi allè­gre­ment par Daniel Ziv, dans Poèmes du vide. Ces poèmes autour du temps, de ce point focal où passé et futur sont entiers dans le présent, jalonne les pages de ce recueil. Mais ici c’est le monde qui sert de toile de fond au poète, les cris du monde qui col­orent l’espaces scrip­tur­al de rouge sang. Les textes sont accom­pa­g­nés de dessins de Jacques Cau­da, qui bien sûr révè­lent et sou­ti­en­nent l’in­ten­sité dra­ma­tique des poèmes.

La nuit se dérobe, la nuit te viole
ton héroïne oublie des étoiles
glacées dans la terre,
putrifiées.
la nuit t’en­veloppe, se caresse
te retient puis s’endort
cha­cun de tes rêves
est gris uniforme